Charada

Tu agüita amarilla.

2012-01-09T22:37:00.000+01:00

Por Navidad.

2011-12-13T18:28:00.003+01:00

Se acercan estas fiestas en las que, nunca me queda claro por qué, la gente decide comportarse como sería deseable que lo hiciese el resto del año, y además se hincha a comprarse cosas los unos a los otros cuando están más caras.
Y me he preguntado esta tarde, cuando estaba en el cuarto de baño visualizando un rollo de papel higiénico en un aparato similar al de la foto, si aunque fuese por navidad la gente podría aprender por fin a dejar un trocito fuera colgando, a ser posible largo, para que el que va detrás no tenga que dedicarse a meter la mano a darle vueltas y encontrar el comienzo del rollo.

Sería un detalle que te cagas.
Yo me remendaba, yo me remendé.

Fuera de control.

2011-11-18T20:51:00.003+01:00

Hace varias semanas percibí que el vecino de abajo tenía perro porque lo escuché ladrar. Al perro, quiero decir. No lo había oído antes, y no sabía si por falta de atención por mi parte -bastante molestan ya otros vecinos- o porque el nuevo inquilino era recién llegado.

Pronto descubrí que se lo habían encontrado por la calle, no recuerdo quién me lo hizo saber.

El perro ladraba y sobre todo aullaba como lloriqueando, probablemente porque los dueños, durante algunas ocasiones a lo largo del día, lo dejaban solo. Era molesto porque cuando empezaba podía estar media hora seguida con su cantinela.

Alguien colocó un cartel en el patio del edificio quejándose precisamente de ello. Mira, pensé, ya no soy el único que está molesto. Los vecinos del quinto respondieron con otro cartelito, indignados por el cartel anónimo y anunciando que lo iban a entregar a los antiguos dueños si aparecían o dárselo a no se sabe quién.

Me armé de paciencia pensando en eso: en que pronto desaparecerían los ladridos de mi vida.

Pero los días se sucedieron y no sólo continuaron, sino que aumentaron en intensidad y en número: ahora el perro hacía lo propio en torno a las seis de la madrugada, allá cuando se empieza a hacer de día cuando todavía se utiliza el horario de verano y el tráfico en mi calle empieza a escucharse. Y un día, y otro, y dos de cara tres que un servidos era despertado por tan desagradable sinfonía; las consecuencias eran somnolencia en el trabajo, necesidad de siesta a la vuelta del mismo y desgana y desatención en mis actividades o hobbies.

Me planteé decírselo al vecino, pero confieso que bajar y llamar a la puerta tratando de ser amable para decir que estaba hasta los cojones de su perro me superaba. No me veía capaz, porque me parecía una situación incómoda y porque presuponía que los dueños lo escuchaban también y les daba igual.

Dos semanas después, sobreviviendo a base de recordar ponerme tapones para los oídos de regreso de mi casi fijo viaje a mitad de noche para ir al baño, ya no sabía qué hacer.

Un día bajaba en el ascensor. Una vez modernizado éste, se detiene cuando uno desciende y alguien pulsa para ir hacia un piso inferior también -cosa que en mi edificio es toda una novedad-. Se detuvo el susodicho en el piso cuarto y entró una mujer que conocía de vista, con un perro.

- Perdona, imagino que no eres tú, ¿pero por casualidad es tu perro el que ladra constantemente a lo largo del día?

Respondió que no, pero que vivía debajo de dichos vecinos y que también se andaba despertando a las seis de la madrugada. Uf, qué bien, pensé, entonces no es que yo sea un neurótico que se despierta a la mínima, chupi. Me contó lo del perro encontrado en la calle, lo de que el cartelito había molestado a los nuevos dueños del animal, y añadió lo de que cuando estaban a punto de abandonarlo, ella había intercedido, pena mediante, para que lo cuidasen.

- Pues mecagüen usté -pensé-, que el que ha de darle pena soy yo y usted misma.

Entonces vino un dato revelador: la mujercilla añadió que en una tienda canina cercana había visto un cartel que con toda probabilidad era el de los verdaderos dueños del perro, y había apuntado el teléfono pero no se atrevía a llamar porque claro, fíjate el cariño que ahora los vecinos le habrán cogido a la criatura ya.

- Bueno, no se preocupe -dije yo-, a mí no me da ninguna pena llamarles y que se lo lleven.

La vida me sonreía de nuevo. El caso es que, siguiendo las indicaciones de mi compañera de desvelo matinal, traté de encontrar el anuncio en la tienda pero la tienda no aparecía. Lo intenté una tarde y nada, una segunda y tampoco.

Y bajaba en el ascensor cuando, tachán, se detuvo en el quinto. El vecino molesto, con sus gafas y su perro, entraron para acompañarme en el camino descendente. Era él, sin duda.

- Hola -la ocasión la pintaban calva y no la quería desaprovechar-. ¿Tú vives en el quinto e?

- Sí.

- Pues es que quería hablar contigo del perrico.

El ico, un tono rollo amable chill out y cierta (falsa) comprensión sobre lo que es cuidar de un perro, controlar sus reacciones y como vecino tolerar los ruidos durante el día me permitieron destacar que escucharlo durante la noche, cuando apenas estaba amaneciendo, no era de recibo.

- Es que -arguyó- cuando me marcho a trabajar me quedo escuchando desde afuera a ver pero no lo oigo.

- Pues sí, sí, ladra y aúlla porque le debe de dar cosa quedarse solo y se escucha bastante.

Pareció correcto y mostró cierta actitud como de disculpa, así que llegué a la conclusión de que algo iba a hacer para que el perro dejase de incordiar a los que estábamos a su alrededor. No busqué ya la tienda canina.

Despertarme de nuevo con los ladridos los tres días siguientes, y con una exactitud matinal envidiable, me hizo cambiar de opinión. No sabía si el vecino había procurado hacer algo o no, pero en cualquier caso sus esfuerzos habían sido infructuosos. Me negaba a estar durmiendo seis horas escasas en lugar de siete y media, o de dormir siete en varios turnos con suerte.

Y regresando una tarde de mi clase de idiomas, aprovechando que iba en bici, recorrí las calles de alrededor a buena velocidad y, tachán, vi la tienda con el cartel. No sólo eso, sino a las propietarias de la tienda bajando la persiana.

Les conté mi historia y añadí que no tenía ganas de ser yo, con mis claras ganas de quitarme los ladridos de encima, el que promoviese la vuelta del can a su hogar habitual. Me comprendieron y me aseguraron que ellas lo harían por mí garantizando mi anonimato.

Y sí, sí, qué bien. Los cojones. Dos días después seguían adornando los ladridos mis seis de la mañana. Mensaje de sms en plan anónimo que te cagas: "Hola, su perro se encuentra en xxxx xxxx xxxx, número xx, piso xx." Pasó el día y ninguna respuesta, y ladridos mañaneros de nuevo. Pero...: ¡llamada de repente!

- Hola, llamaba porque dices que sabes dónde está mi perro.

En un minuto y cuarenta y siete segundos de conversación expliqué lo necesario para que la dueña se dispusiese a ir a por su bichito. No me dio las gracias, creo, pero casi se las di yo a ella. Habiendo anunciado que rescataría al animal en una media hora, y no teniendo ganas de escuchar el momento, me puse a ver una película de Marisol (lo que hace haberse vuelto un fan loco, de repente, de cualquier tipo de musical), una algo rara por dos razones: porque en la parte final de la película se ponen a cantar jotas nombrando a Aragón y porque uno de los personajes adultos es un joven veinteañero que está supercachas y luce músculo en varias ocasiones, que era lo último que, para mi agradable sorpresa, me esperaba en un filme así.

Y... no os lo vais a creer pero... esta noche nadie me ha despertado a las seis de la mañana... Qué bien... Claro que me he despertado yo solo, porque cuando cojo una costumbre aunque sea involuntaria, me cuesta soltarla...

¿Y qué sucedería si un perro del vecino, totalmente fuera de control, de mi control, fuese algo no temporal? ¿Broncas? ¿Amenazas? ¿Denuncias? En internet, pues bien me he informado, se cuenta que grabar y demostrar que un perro molesta es muy complicado; y gastarme ochenta y cinco euros en un silbato de ultrasonidos que no garantiza quitarle las ganas de ladrar tampoco era un plan muy apetecible.

Espero que nadie se encuentre con un plato tan incontrolable y de tan mal gusto como el que acabo de relatar; y mucho menos si es para más de tres semanas como en mi caso. Es un modo económico de arruinarse la existencia.

Asfixia.

2011-09-23T19:43:00.004+02:00

Es triste pero cierto experimentar que algo se valora cuando se deja de tener.
Creyendo por un momento, como imagen literaria agradable, que el destino existe, éste preparó una pequeña aventura con moraleja a Fulanito.
Fulanito tenía un amigo que, efectivamente, se llamaba Menganito. Menganito tenía una vida complicada, caracterizada por la falta de trabajo y en consecuencia de dinero, y solicitó a Fulanito poder alojarse durante unos días en su piso. A lo cual accedió, motivado quizá porque Menganito le parecía atractivo y sólo había una cama para compartir.
Resultó que Menganito, aparte de majo, sabía cocinar, de modo que Fulanito comió no sólo en la cama sino también en la cocina.
Pero al cuarto día, cuando Menganito quiso irse con unos amigos y llevarse el único juego de llaves disponible en ese momento, se desencadenó la tragedia: Menganito, algo infantil e irresponsable, regresó a las cuatro de la tarde del día siguiente en un evidente estado etílico deplorable, obligando a Fulanito a comer fuera para esperar su regreso ante la ausencia de otro juego de llaves a su alcance.
¿Qué decidió Fulanito? Decidió que tenía los menganos suficientemente hinchados. El mal comportamiento de Menganito le había molestado porque interfería en su rutina diaria; sin embargo, pensó, había sucedido por primera vez y parece sensato concluir que un primer error ha de ser perdonable. No por ello se le deshincharon los menganos, y terminó por pedir a Mengano, una vez habiéndole permitido que curase su melopea con Morfeo, que cambiase de residencia en cuestión de horas. Y se ejecutó la sentencia.
Lo que no le dijo Fulano a Mengano es que, además de su mal comportamiento, otras cuestiones subyacían a su tajante decisión: el sentimiento de incomodidad ante la invasión del espacio propio que había percibido en los escasos días en que había compartido su espacio y su tiempo con otra persona.
Fulanito, una vez solo de nuevo, regresó a su cubículo voluntario y prosiguió la lectura de un libro en el más absoluto y placentero de los silencios.

El sistema perfecto: propinas en Nueva York.

2011-08-21T07:41:00.006+02:00

Pongamos Nueva York por decir algo.

Acudes a un restaurante. Los camareros son sonrientes, asombrosamente amables en comparación con los españoles -sin que éstos sean descorteses, pero no se lo curran tanto- y además, como en muchos países europeos, te ponen agua para beber en cuanto te sientas.
Puede que hasta te hagan sugerencias de platos que no aparecen en el menú, te pregunten cuán hecha quieres la carne, bromeen contigo...

¡Qué majos! Cabe decir que las camareras tienden a la hiperactividad en sus movimientos y en su habla, lo cual pone en peligro la autoestima acerca del dominio del idioma por parte del extranjero.

Te rellenan lo que tomes, en especial si es un refresco, y no te cobran más por ello. Pasan a preguntar si todo va bien y si la comida es de tu gusto.

Y llega el momento de pagar. Das el dinero. Pongamos que con tarjeta. No piden casi nunca el dni, cosa que choca. Se llevan la tarjeta, comprueban los datos y al regresar te dejan un papel donde añadir la propina, que ha de rondar el quince por ciento del total a pagar. Se despiden de ti deseándote lo mejor, de modo que no verán cuánta propina les dejas hasta que te hayas marchado.

Y entonces te quedas pensando...: "A ver, a ver... ¿Resulta entonces que...:
- ¿...su sueldo es una mierda y depende casi por entero de lo que obtengan con las propinas?
- ¿...a los dueños de los restaurantes los camareros les salen tirados de precio entonces?
- ¿...somos los demás quienes tenemos que poner el sueldo que no se les paga oficialmente, encareciendo el precio final indicado en el menú? (En un hotel lujoso hay que dar propina al que te recoge el coche, al que te lleva las maletas, al que te las sube a la habitación...).
- ¿...es por eso que los camareros son tan maravillosamente amables y exquisitos con el cliente?
- ¿...tienen a la fuerza no sólo que recoger los pedidos y servirlos sino además ser amenos y graciosos?
Puedes pensar, quizá con razón, que el método resulta eficiente, pues consigue que el trato sea muy bueno casi siempre.

Pero yo considero, trasladando la situación a mi labor docente, que sin duda yo trabajaría cien veces más y mejor si mi sueldo dependiese de la opinión y de las propinas de las familias de mis alumnos, pero eso sería un sinvivir, un tener el corazón en un puño cada día y, en definitiva, trabajar sabiendo que tendría que estar figuradamente sonriendo con hipocresía y diciendo que sí a todo para ganarme el jornal. Eficaz pero lamentable.

No creo que cualquier método valga, y a menudo la cortesía del camarero neoyorquino me provocaba una cierta tristeza.

Ver no comer mientras comes.

2011-07-29T14:46:00.002+02:00

Hay una actividad que en España hace años que no se practica: ver no comer mientras comes. Llega el domingo, tienes fiesta, estás con tu familia comiendo, todo bien... y de repente van los de la tele y tienen la osadía de ponerte imágenes de negros famélicos rodeados de moscas. ¡Vaya mala idea! ¿Qué quieres, que se me vayan las ganas de comer? ¡Pon el Sálvame!

Antes estábamos inmunizados. Ahora directamente ni tenemos que molestarnos en mirar a otro lado: hay quien nos gira la cabeza cuando no nos damos cuenta.

Una Historia hecha de historias.

2011-06-08T23:23:00.003+02:00

Desde hace unas semanas, veo de vez en cuando una serie de documentales sobre la transición española. Comienza unos pocos años antes de la muerte de Franco.

La Historia no me suele gustar. En el instituto no era para mí un área atractiva, y la percibía, tanto por el modo de ser explicada por parte de los profesores como por cómo era presentada en los libros de texto, como una serie de datos (fechas, nombres propios, etc.) casi inabarcable y terriblemente aburrida.

Por desgracia, hay mucha pedagogía que introducir en su enseñanza; y por suerte, la Historia es mucho más que eso y muy interesante.

Encontrarme con esta serie documental corrobora lo que digo. Cada capítulo dura dos horas. Dos horas de imágenes de la época durante las que se explican las cosas con detenimiento, sin aportar una información excesiva -a nivel de nombres, fechas, etc.- pero explicando claramente el por qué de cada cosa y ofreciendo con claridad los pasos que fueron encadenándose para que el franquismo terminase.

De este modo, claro y pedagógico, me queda la sensación conforme avanzo en el documental de estar comprendiendo mejor lo sucedido.

Y lo mejor no es eso. Lo mejor es que, cuando se comprende algo, eso invita a y permite engarzar a ese nuevo conocimiento otros episodios históricos e, idealmente, ir adentrándose en la Historia con mayúsculas.

Veremos si eso pasa. Por lo pronto, es un comienzo.

En la marea.

2011-05-03T20:05:00.004+02:00

Lanzo el mensaje en una botella. Una vez escrito y allí introducido, me doy cuenta de que lo que menos me importa es que alguien lo lea. Lo más relevante para mí es haberlo expresado. En el papel que hay dentro de ella se puede leer...

"Hay varias cosas que he ido descubriendo por experiencia. Por más que las hubiese escuchado, quería vivirlas y así reflexionarlas.

He visto que el roce, el verse, el tocarse, hace el cariño. De ese que dura, que no debe etiquetarse porque moriría, del que la distancia no mata.

He descubierto también que las decisiones se toman con cualquier cosa menos con el raciocinio. Así decidimos viajar o embarcarnos en cualquier otra aventura.

Y he comprobado también que hay gente que se aleja, como la ola del mar que se llevará la botella, y otra que regresa, pudiendo ser la misma con nueva energía, la del agua."

Seguramente sea lo mejor: que nadie lo lea. Son, al fin y al cabo, elucubraciones y expresiones muy opacas que me servirán sólo a mí para recordar lo vivido cuando, tarde o temprano, la botella vuelva a caer en mis manos.

Mi diario: la reflexión familiar.

2011-04-12T12:58:00.003+02:00

Querido diario:
La tele es una ventana al mundo. No es perfecta, es subjetiva, tiene hilos detrás. Pero permite acercar las cosas a la gente y sólo hay que desear que quienes se encargan de ello sean buenas personas. No negaré que soy uno más de quienes la conectan y la disfrutan, quizá menos tiempo que otros.
Por casualidad, más bien sin querer, reflexioné acerca de la prisa y la inquietud que nos rodea. Un coche tiene que ir rápido, una canción debe gustar a mucha gente, un libro debe ser comprado por muchos lectores... y un trabajador debe hacer su labor dando el máximo de sí mismo.
Es terrible, diario, pero lo es más en lo que al trabajo se refiere, al menos para mi sensibilidad. Debe de ser terrible que mientras yo vivo apartado en mi tranquila vida de campo, disfrutando de un largo paseo y viendo la naturaleza en paz, algunos que viven no muy lejos de mí se levanten cada mañana cavilando nuevas maneras de ser mejor que su rival, de perfeccionar su creatividad y de que su jefe les considere imprescindibles. ¿Por qué no puede ser todo más sencillo? Mi querida abuela, que a pesar de su edad se mantiene con buena salud, gracias a dios, cocina bien pero igual que ayer y que mañana. Por eso cocina y lo disfruta. ¿Lo haría del mismo modo si debiese preparar comida para cien y nadie, además, se lo agradeciese? Creo que hemos industrializado la vida.
Mi abuela, viendo en su televisor lo mismo que yo (libros de cocina comestibles que sabían a aquello de lo que hablaban) dijo, con su voz algo grave: estáis todos locos.
¿Verdad, diario, que lleva razón? Al menos, desde mi jardín y el banco de madera en el que escribo, eso me parece.

Apoyo mutuo.

2011-04-02T19:11:00.002+02:00

He tenido una idea. He visto que Mercadona dispone de un teléfono de atención al cliente. A menudo me pregunto cuán aburrida será la vida de quien tenga como misión atender ese número y escuchar las reclamaciones y las sugerencias de los productos de la cadena de supermercados. Es sin duda una labor aburrida estar sentado al teléfono, hablando con gente anónima que en ningún momento hará comentarios alegres, positivos, que al trabajador le alegren el día.

Y como a veces la vida ofrece cosas que dan para pensar (yo, sin ir más lejos, tengo ahora mismo algunas dudas que me gustaría comentar en voz alta, aunque fuese ante un muro que no me escuchase, por el mero hecho de desahogarme; véase, por ejemplo, el modo de actuar en cuanto a algunas amistades de dudosa calidad que pululan a mi alrededor, la opción de conocer según qué sitios del planeta en diversas modalidades de viaje o cómo alcanzar un poco, en definitiva, de felicidad), seguramente sea un favor para ambas partes servirme de ese número y, mejor sin siquiera pedir disculpas por llamar para algo que no entra dentro de la labor del trabajador, contar mis cosas y empujar con mis palabras a que desde el otro lado de la línea se me dé algún consejo. De ese modo, yo dispondré de más opiniones, quién sabe si alguna reveladora, y el otro una anécdota para contar que le sacará, sin duda, de la monotonía.

Cómo salir de la crisis.

2011-03-11T19:43:00.005+01:00

Para salir de la crisis, es necesario cambiar aquellos ámbitos de la sociedad donde se reúne el dinero y la atención.

Hablamos del fútbol:

- En primer lugar, se reducirán las cantidades que los jugadores cobran y las que se perciben por publicidad. Mejor dicho, se derivarán un sesenta por ciento de dichos beneficios para las arcas del Estado.

- En segundo lugar, debemos pensar que el dinero es el rasero único por el que todo se mide y que da lugar a todo. Así, los médicos de la seguridad social son buenos pero insuficientes, existen buenos jueces pero no dan abasto ante tanto trabajo, a cualquier trabajador se le pide más rendimiento por menos sueldo, los productos se fabrican para que duren menos y así consumir más, los programas de la televisión entran o salen de la parrilla según su audiencia, etc. De ese modo, de cara a mejorar el rendimiento económico señalado en el punto primero, se obligará a los jugadores a dar espectáculo para que las audiencias suban. Cada semana ello se conseguirá de modos distintos:

a) Deberán jugar haciendo el pino.

b) Celebrarán los goles besándose en la boca con lengua.

c) Se permitirá el paso de ovejas por mitad del campo.

d) Ágatha Ruiz de la Prada vestirá a los jugadores.

e) El sueldo base de un jugador será de mil euros netos, más doscientos por gol o por parada.

f) Los entrenadores tendrán acceso a un teléfono que le conectará al entrenador del rival y a los altavoces del estadio, de modo que la audiencia pueda seguir los insultos a tiempo real.

g) Se potenciará al máximo la presencia de la vida personal de los jugadores en los medios, debates, revistas...

- Y en tercer y último lugar, como consecuencia del punto segundo, los numerosos seguidores del fútbol se hartarán a largo plazo de los cambios en el espectáculo pese a que éstos favorezcan la recaudación de más dinero.

De este modo, la sociedad estará por fin concienciada para comprender que el dinero no lo es todo y ejecutar el gran cambio de paradigma que es necesario para escapar de crisis como la actual en un futuro no muy lejano.

Extraído de "Las conexiones ocultas", de Fritjof Capra.

2011-02-27T23:33:00.001+01:00

"El acoplamiento estructural, tal como lo definen Maturana y Varela, establece una clara diferencia entre el modo en que los sistemas vivos y los no vivos interactúan con sus entornos. Por ejemplo, si le das un puntapié a una piedra, ésta reaccionará a la patada según una cadena lineal de causa y efecto. Su comportamiento puede ser calculado aplicando las leyes fundamentales de la mecánica newtoniana. Sin embargo, si le das el puntapié a un perro, la situación será muy distinta. El can responderá con cambios estructurales acordes con su naturaleza y su patrón (no lineal) de organización. El comportamiento resultante será, generalmente, impredecible."

Mirando al de al lado.

2011-02-04T15:00:00.004+01:00

Me encanta leer no ficción, porque a veces se encuentran cosas muy curiosas...

Se hizo el siguiente experimento.

A dos personas, incomunicadas entre sí, se les muestran imágenes histológicas de tejidos sanos y enfermos. Deben decir si cada tejido que ven está sano o enfermo.

Al primer individuo siempre se le dará la razón en su respuesta; al segundo siempre se le dirá que se ha equivocado.

Se realiza el experimento y se observa esta curiosa consecuencia: que el primero aprende a identificar los tejidos en un ochenta por ciento de los casos, pero el segundo también en un porcentaje bastante alto mediante una explicación alternativa que él se crea.

Pero eso no es todo. Una vez acabada la muestra de imágenes, cuando se permite que ambos individuos hablen entre sí sobre la prueba realizada, el individuo número uno se da cuenta de que el otro ha elaborado una explicación mucho más compleja para explicarse la diferencia entre ambos tipos de tejidos; y en lugar de creer que el otro está en un error, la primera persona, ante una explicación más elaborada, termina por creer que él mismo está equivocado.

Este experimento demuestra que solemos dar por buenas las explicaciones más rebuscadas. Por eso tenemos la manía de pensar que si al leer un texto no lo entendemos, entonces es que está diciendo algo muy profundo. Aunque lo más probable es que tenga la profundidad de un charco.

Eso me ha pasado a veces a mí con las películas lentas de autor...

I´ve got a feeling.

2011-01-21T19:33:00.004+01:00

Al comenzar una actividad en la que hay una persona que nos ha de transmitir unos conocimientos de algún tipo, lo deseable es que entremos en sintonía con ella (o mejor dicho ella con nosotros) para que el objetivo de la actividad se realice de un modo agradable y sobre todo efectivo. De modo que el llamémoslo alumno piensa "I´ve got a feeling" positivo, de empatía, de confianza.

Es por eso que, como se suele decir millones de veces, todos recordamos profesores maravillosos que consiguieron entusiasmarnos por y con lo que enseñaban, a veces sin otro arma que su voz y la ilusión por lo que querían transmitir; también, y sobre todo, recordamos a aquéllos que nos aburrieron con sus monólogos monocordes.

Bajo mi punto de vista, es agradable dejarse llevar por la sensación de que el profesor es un experto en la materia y lo sabe todo; poco importa que eso sea cierto, sino que nos transmita esa sensación en una buena parte de lo que hace, para sentir que estamos en buenas manos.

Y esto, que parece tan sencillo de entender, no me lo brinda el destino...

Primero, abandoné las clases de japonés tras cuatro meses en ellas. En parte porque el idioma exige una memorización desmesurada que me supera y en parte porque, dado que su gramática es bastante sencilla y la pronunciación es casi idéntica a la del español, dicha memorización era prácticamente el único reto que el idioma ofrecía... y nada más aburrido que verme inmerso en una aventura de al menos cuatro años -prorrogable al resto de mi vida, como en el caso de cualquier otro idioma- donde la mayor dificultad es la de almacenar palabras cual fichero de ordenador. Pero amén de eso, otra razón que me terminó de animar a abandonar el barco japonés fue la profesora. Me caía muy bien como persona, pero como profesora no me transmitía esa seguridad que he mencionado, quizá porque apenas tenía experiencia. Siendo yo docente, percibía si cabe más que los demás alumnos esa pequeña zozobra a la hora de llevar la clase, de proponer material, de retomar y repasar contenidos y, en particular, de señalar con claridad los contenidos clave y dejar aparte lo más accesorio. La montaña de vocabulario en mis folios y, por contra, la confusión reinante en los apuntes de la poca gramática estudiada me dieron mala espina.

Y en segundo lugar, habiendo retomado (creo que por tercera vez en mi vida) el hábito de ir al gimnasio con afán de ganar, o recuperar, un cierto volumen muscular, esta vez lo he hecho contratando a un entrenador personal para así facilitar mi motivación inicial, corregir vicios de postura en los ejercicios y dejarme guiar por alguien experto que me garantice unos resultados a medio plazo. Pues bien, de nuevo me falta esa confianza. Tras unas cuantas sesiones en las que, eso sí, he sudado la gota gorda y el muchacho ha demostrado saber lo que hace, he comprobado que es impuntual, que olvida traerme el plan de ejercicios y que tampoco ha recordado enviarme por email la dieta que necesito para favorecer los resultados de mi actividad física. (Una dieta supone mucho más de la mitad del resultado de la actividad física, al menos si uno se propone aumentar su volumen muscular). Por consiguiente, ese pequeño endiosamiento que necesito montarme en mi cabeza respecto al entrenador resulta más difícil, me resta seguridad y provoca que me sienta ligeramente a la deriva.

I haven´t got a feeling!

Y pensar que yo, con mis alumnos de primaria, tiendo a demostrarles que no lo sé todo para que comprendan que los adultos también estamos aprendiendo... ¡Ahora ya no sé si hago bien!

Lo demás son tonterías.

2011-01-08T09:38:00.000+01:00

Días de pequeños cambios.

2010-12-22T20:16:00.004+01:00

Pues ya lo he dicho: pequeñas cosas que cambian.

Retomo la actividad física continuada, esta vez con un monitor personal que me controlará en todos los sentidos lo que haga en el gimnasio. Mi vuelta se debe a la influencia de un amigo italiano que me ha contagiado las ganas de volver al mundillo, pero esta vez quiero -aunque mi bolsillo lo note- tener la motivación y el seguimiento de otra persona a mi lado.

Por otra parte, no tenía planes para estas navidades y finalmente me iré de viaje a un sitio que no diré con la mencionada influencia italiana.

Y por último, han llegado las vacaciones de navidad. El día de hoy ha sido estupendo, dejando a los alumnos jugar toda la mañana (pobres, se la he amargado los dos últimos minutos con una ristra de deberes) y comiendo todos los profesores en el salón de actos y dándonos los regalos del amigo invisible, que en mi caso ha sido muy currado aunque hayan sido varias chorraditas en el fondo, y me ha encantado. Siempre me queda la misma sensación cuando acabo un trimestre con un encuentro grupal entre nosotros: qué buen rollo hay, qué contento estoy de trabajar con todos ellos y espero que se repita muchas veces.

Haciendo alusión a mis ganas de "desmonotonizarme" que comenté hace dos entradas de blog, me estoy planteando hacer alguna actividad nueva con la excusa de la nueva entrada del año. El gimnasio me ocupará un tiempo importante, y japonés también (y eso que mi motivación japonesa hace aguas a ratos, pues requiere más que nada memorización y no hay nada que me aburra más); pero tocar la guitarra o hacer alguna otra actividad creativa me vendría muy bien.

El otro día, yendo a un concierto de gospel que fue maravilloso y en el que llegué a llorar (¡yo!), vi que debo trabajar más mi lado creativo, y eso que en el colegio mis compañeros lo ven de continuo; pero hablo más a nivel interior, no sólo de cara a hacer gracias simpáticas de cara a los demás (¡que también!).

Bueno, que estoy contento de que el fin de año se acerque a la vez que vivo pequeños cambios en muchos sentidos que, tengan consecuencias a largo plazo o no, harán mi vida un poquito más rica sin duda. No he jugado a la lotería de mi colegio, que ha tocado, y sin embargo me siento la mar de afortunado.

Que paséis bien el fin de año.

Facebook y los blogs.

2010-12-09T00:00:00.000+01:00

Facebook sirve para contar algo y que la gente lo lea enseguida.

Pero tiene una limitación: uno agrega tanta gente que lo que va más allá de unas pocas oraciones o de una foto (¡aunque sean veinte fotos!) se descarta y se ignora.

Así que facebook se convierte en un símbolo de la cantidad frente a la calidad.

Defiendo, por tanto, la tranquilidad, la pausa, que ofrece un blog; no sólo al lector sino a su creador, que redacta relajadamente sus ideas.

Lo bueno es aquello que se cuenta con los dedos de una mano. ¡Gracias por estar ahí! ^^

Autosorpresas.

2010-11-22T17:39:00.003+01:00

Puedo explicarlo a raíz de esta imagen:

Somos Nico (el chico francés con el que viajé a Argentina) y yo haciéndonos una foto con nuestros compañeros de habitación brasileños en un estupendo hostal de una calle céntrica de Buenos Aires. La foto consigue reflejar una de esas pequeñas cosas que hacen que un viaje resulte especial: lo inesperado, por tonto que sea. No me imaginaba -por mucho que en el fondo yo viaje de hostal barato y compartiendo habitación para que sucedan cosas así- que esta pareja fuese a ser tan simpática, que podría medio entender el portugués hablado, que me lanzaría a proponerles hacernos una foto juntos y que terminaría teniendo al chico en mi facebook (con lo potencialmente ventajoso que eso puede resultar de cara a viajar a su país). La sensación de inesperado, de imprevisto, se puede también ejemplificar con una de esas tardes en que te cruzas con un conocido por la calle y terminas pasando un rato estupendo tomando algo con él/ella o simplemente se te hacen las tantas de la madrugada haciendo el canelo de bar en bar animado por algún cubata, o quizá incluso sin él.

He llegado a una conclusión inevitable: voy a darme autosorpresas. Voy a programar un gancho en modo random que me coja del cuello y me saque una o varias veces al mes de la caja de la rutina en la que tan agradablemente vivo. Y lo voy a hacer porque cuando uno consigue lo más difícil, que es precisamente darse cuenta de que está viviendo en esa caja, y se molesta en levantar la tapa y salir un poco de ella, le sienta muy bien.

No hablo de grandes cosas. No me refiero a irme un fin de semana a Madrid a quemar los bares, ni a los pirineos a hacer puenting, ni a apuntarme a clases de guitarra eléctrica. Que no estaría mal quizá. Hablo más de cosas sencillas que a lo mejor se olvidan hacer o se relegan a un segundo plano, o simplemente se hacen siempre en las mismas ocasiones. Así, me sienta bien irme un día al cine nada más salir del colegio; o irme a ver a mi familia un miércoles; o salir hasta un poco tarde un viernes y no el sábado; o no salir el viernes para estudiar un poco el sábado en lugar de hacerlo entre semana; o decidir que en lugar de quedar a tomar algo el sábado por la tarde, me voy a empapuzar a leer hasta que me lloren los ojos.

Probadlo. En la variedad está el gusto, pero no sólo en lo que se hace sino en cómo y cuándo.

Y por si a alguien no le ha quedado claro, una recomendación: la película "Dí que sí", o "The yes man", con Jim Carrey como protagonista. Vedla aunque el actor os caiga gordo; es simpática y os hará pensar un poco en lo que acabo de comentaros.

Ahora decidme: ¿qué vais a hacer hoy que no pensabais hacer...?

Una descripción.

2010-11-06T20:27:00.003+01:00

Un buen amigo es aquel que te llama de vez en cuando para ver qué tal estás.

Un buen amigo es aquel que te propone quedar con antelación, pues valora tu tiempo y lo respeta.

Un buen amigo es aquel que no deja pasar mucho tiempo sin verte o saber de ti.

¿Soy buen amigo tuyo?

Y, ¿eres buen amigo mío?

La casa de tócame Roque: una guardería con extras.

2010-10-20T21:50:00.001+02:00

No pretendo sorprender a nadie hablando de lo que voy a hablar. Siendo maestro es de esperar: de la escuela y de lo que la rodea en la actualidad en España, al menos en el caso de la pública. Sé que lo que sucede en mi centro se da también en la mayoría de los colegios de primaria españoles.

Actualmente un niño va a la escuela y disfruta, o puede disfrutar, de muchas cosas aparte de recibir clases, como es lógico. Eso en sí no es malo, pero, como pretendo demostrar, termina convirtiendo al centro en un quasi caos donde lo secundario termina entorpeciendo lo principal: la docencia y a los propios alumnos.

En primer lugar, el curso escolar comienza antes y termina igual o quizá algo más tarde que hace diez o quince años. Eso, aparentemente bueno, no tiene efectos más allá de favorecer el efecto guardería a nivel social-general, pues los días de septiembre que antes no eran lectivos y ahora sí sirven para poco más que para que alumnos y profesores suden juntos y esperen la llegada de octubre y unas temperaturas más templadas para poder empezar en serio. Los maestros no pretenden, o pretendemos, trabajar menos empezando más tarde, sino preparar nuestro trabajo con algo de tiempo: no se puede comenzar un curso teniendo sólo cuatro mañanas de trabajo antes de que los niños se incorporen a las aulas, pues en esos cuatro días hay que conocer a los compañeros con quienes trabajaremos, decidir quiénes serán coordinadores, qué aula llevará cada cuál, cómo se distribuirán los espacios y los tiempos y un largo etcétera que quienes no se dedican a la docencia probablemente desconocen. Por ello, desde fuera tener a los niños cuanto antes en clase da tranquilidad y la impresión de que más días de clase es mayor calidad, mientras que la realidad no es tal y siguen echándose de menos algunas cosas sin las que una verdadera buena docencia es muy difícil de alcanzar.

En segundo lugar, el efecto guardería se magnifica puesto que, previo pago, un niño puede entrar en el colegio a las 7:30 y salir a eso de las 17:00 si está apuntado a la guardería, el comedor y una actividad extraescolar. Las ampas, o asociaciones de madres y padres, organizan estos extras para facilitar la conciliación de la vida laboral y familiar. De nuevo, esto no es a priori malo, claro. Pero veamos mediante un ejemplo lo que supone para la labor docente, cuya importancia es máxima o superior respecto a cualquier otra actividad que se desarrolle en un colegio. Si un alumno llega al colegio casi dos horas antes de que empiecen las clases y está ese tiempo en compañía de otros niños, parece sensato pensar que a la hora de comenzar la actividad docente esté algo cansado por haber madrugado o algo nervioso tras haber pasado ese tiempo jugando rodeado de niños de otras edades. Al mediodía, como siempre se ha hecho, se puede quedar a comer en el colegio. Durante esas dos horas, bien en este orden o en el inverso, el alumno come con ciento y muchos alumnos más (imaginad el alboroto) y luego pasa el resto del tiempo en el recreo (imaginad el alboroto). Los alumnos, casi el cien por cien de los días, llegan a la sesión de la tarde alterados tras dos horas de desconexión del aula; efecto muy notable ya que en general el porcentaje de alumnos que se quedan a comer es, diría yo a ojo de buen cubero, del sesenta por ciento. En mi caso, pierdo un ratito por la tarde en ponerles algún corto en la pantalla o en contarles cualquier cosa a modo de historia o cuento con el simple objetivo de reducir su nerviosismo e intentar -en la medida de lo posible, poca cosa por las tardes- que el rato se emplee en algo provechoso. Y una vez finalizada la sesión vespertina, el alumno puede acudir a una actividad extraescolar. Para, como es lógico, no hacer venir a sus padres a la salida del aula con el simple objetivo de llevar a su hijo un piso más abajo o al gimnasio, somos los profesores quienes nos encargamos, listado mediante, de mirar cada día qué alumnos van a qué actividad extraescolar y cuáles se marchan a su casa; como si no fuese suficiente malabarismo ser capaz de sacar a veinticinco niños a la hora exacta sin dejar el aula como si hubiese pasado un tornado. Los alumnos que van a una extraescolar se quedaban durante el curso pasado en los halls de salida esperando a su monitor -de modo que el resto del colegio tenía que atravesar ese pelotón para llegar hasta la puerta de salida-; para evitar esto, este curso permanecen en los pasillos, pero de igual modo eso entorpece el paso de los demás alumnos. Sin ir más lejos, el otro día me vino la directora y una madre preguntándome dónde estaba su hijo, el cual, descubrimos, se habría marchado solo a su casa. ¿Acaso puedo yo ver a toda mi tropa cuando bajo rodeado de cuatrocientos alumnos más mezclados con los pequeños grupos de extraescolaradictos y sus monitores? Pues no, oiga. Ah, y este curso también hay extraescolares al mediodía, así que a esa hora al grupo de los que se quedan al comedor y el de niños que se van a casa se añade el de los que se quedan a extrescolares. ¡Bieeeeeen!

Llegamos a un tercer aspecto: las religiones. Cada cual tendrá su opinión, desde luego. La que reina entre el profesorado es que las religiones, siendo cuestión de fe y no de ciencia como el resto de las materias, carecen de sentido en los colegios públicos, al menos en un país como España. Que un porcentaje importante de las familias inscriban a sus hijos en el área de religión no me parece justificación suficiente para que la religión ocupe parte de la jornada lectiva semanal, pues la mayoría no tiene siempre la razón. Por ejemplo, la mayoría de las familias estarían seguramente de acuerdo en que los profesores tuviésemos que estar a su disposición en tutoría todos los días de la semana en lugar de sólo uno como está estipulado, pero eso sería agobiante para el docente. Bien, el caso es que la religión, hablemos de la católica por ser la que más tiempo ocupa (o al menos la que en más colegios españoles encontramos), forma parte de las sesiones de clase de la semana. ¿Qué hacen los alumnos que durante la hora y media de religión no están inscritos en esa área? Están en "atención educativa", tiempo durante el que está prohibido por ley hacer una actividad de peso lectivo, es decir, que toque materias de las impartidas en el aula para todos, como lengua o matemáticas, para que no haya un agravio comparativo entre alumnos inscritos en religión y no inscritos. Y me pregunto: ¿tiene sentido tener a un número de alumnos, no pocos, sin hacer nada realmente útil durante hora y media a la semana, cuando algunos de ellos necesitarían ayuda como el comer, para que los otros puedan escuchar hablar de jesús y compañía? Pero atención, que ahora viene una segunda parte. En el caso de mi colegio, de nuevo siempre en servicio a la sociedad, se ha atendido la demanda de la religión evangélica y ya se imparten clases. Como el número de alumnos interesados en total en el centro es muy bajo, apenas uno por aula, las horas de docencia que la profesora tiene en el colegio es de tres y media; es decir, acude una mañana a la semana. ¿Qué se hace para atender al alumnado interesado, que pertenece a todos los niveles y cursos habidos en el centro? Lo único posible: sacarlos durante hora y media del aula, perdiendo lo que en ese momento toque impartir. En el caso de una alumna mía, llega a primera hora, se va con esta profesora, pierde una sesión de matemáticas y media de inglés y aparece en clase a mitad de esta sesión, momento en que probablemente sea incapaz de incorporarse a lo ya explicado en la media sesión impartida. Peeeeero... claro, es que no vamos a negarle el derecho de la religión, ¿no?....

Y en último lugar, mencionaré algo inevitable, totalmente comprensible en comparación con todo lo dicho, pero que no hay que olvidar. En la actualidad, a diferencia de lo que ocurría en las aulas hace unos veinte años en nuestro país, se atienden las características individuales de los alumnos, en especial las de los que tienen mayores particularidades y problemas de aprendizaje. De modo que algunos de los apoyos que reciben corren a cargo de un profesor que los saca del aula algunas horas a la semana y trabaja con ellos en grupo pequeño o de modo individual. Como es lógico, si este alumno, como le sucede a mi alumna de religión evangélica, ha perdido clase de algo importante para él, cuando menos deberé indicarle qué debe hacer en casa para estar al día de lo visto en el aula con todos sus compañeros. Pero entonces, ¿debo acordarme de qué alumnos hacen estos apoyos fuera del aula más quiénes han tenido religión evangélica más quiénes no han venido en todo el día por estar enfermos y de qué sesiones se ha perdido cada uno? ¿Y todo eso mientras tengo a veintitantos alumnos en el aula a quienes atender, veinte sesiones de clase que preparar por semana y dos reuniones por semana en la hora de trabajo personal al mediodía? Sí, ¿y qué más?

De modo que, como indicaba al principio, el profesorado tiene la sensación cada vez más de que en el colegio hay un manto de actividades y circunstancias que complican hasta tal punto su labor que ésta parece ser cada vez más secundaria...

Efectividad.

2010-10-09T20:47:00.000+02:00

En un pequeño bar de barrio, que había conseguido hacerse una clientela más allá de los jubilados y los parados, su dueño, Pascual, vio que por la puerta entraban dos de sus más habituales cuando daban las once en punto de la mañana: Ramón y Luis. De lejos se escuchaba el vozarrón grave del primero:
- ¡Me vas a contar a mí lo que es eso! -exclamó Ramón, inundando los oídos de todos los clientes-. ¡Si llevo tras una carretilla y una pala desde que era así!
"Así" venía a ser metro y medio de estatura, sin duda mucho menos de los dos metros que ahora alcanzaba.
- Bueno, vale -respondió Luis dando muestras de calmar el diálogo y conseguir la paz-. Es verdad.
- ¡Más que yo nadie se ha dado sudadas! ¿Tú sabes lo qués, a las tres de la tarde en julio, estar ahí a tope, cuando todos están en su sofacico? ¡Buah!
En el mostrador, de los cuatro taburetes, tres estaban ocupados por hombres y uno por una mujer joven. Ésta le miró de reojo para averiguar de dónde venían aquellos gritos y después continuó prestando atención a su café y su cruasán.
- Además, que una cosa te voy a decir: acuérdate hace años que todo el mundo decía que venían muchos negros a quitarnos los trabajos, pero quiá -dijo Ramón agitando una manaza-: yo ya sabía que se vendrían todos a la zanja conmigo. Si están haciendo lo que nadie quiere. ¡Moza!
Exclamación dirigida a la mujer del cruasán, que reaccionó sabiamente fingiendo no reaccionar.
- Hay que ver, maja, qué mona que eres. ¿Estás soltera?
El cruasán seguía siendo lo más importante. Pascual, el camarero, se mordía la lengua y observaba.
- No dices nada o sea que sí. Pues mira, yo si quieres te invito a cenar hoy y luego lo que surja. Porque eres muy guapa -inspiró una flema que tenía atravesada en algún sitio de su garganta- y las tienes muy bien puestas.
Los otros señores fingían no escuchar, y el vozarrón dejó paso al silencio y a la mirada no correspondida de Ramón, que se limitaba a respirar al lado de la señorita. Ésta, tras unos segundos, cogió con ambas manos su almuerzo y se sentó en una de las mesas que había junto a la máquina del tabaco.
- Buenooooo -dijo, o proclamó, Ramón-. Si soy feo se me diceee, ¿eh? Hay que ver... Ponme un cafecico, Pascual, majo -ordenó, tomando la butaca ya libre.
- Marchando -respondió éste, quien añadió en voz baja-. Nunca dejaré de aprender de ti.
- Si eso ya lo sé -le susurró Ramón, ya sin gritar ni el menor asomo de bruterío-. A las mujeres les quito el taburete así -dijo chasqueando los dedos y recibiendo las sonrisas de los conocidos de al lado.
Y eso pasó en el bar de barrio aquella mañana que, adivinen por qué, solía llenarse casi en exclusiva de varones.

Argentina (III): alrededores de Salta.

2010-09-26T23:33:00.012+02:00

Fueron 24 horas en bus desde Iguazú hasta Salta. Y yo que pensé, yendo en ferry de Santorini a Tesalónica, en Grecia, que jamás iba a perder de nuevo un día entero viajando...

En Salta, ciudad de tamaño medio o algo pequeño y tremendamente turística -en el sentido de que buena parte de la ciudad, o al menos de la que sale en el mapa, está llena de tiendas-, los hostales organizan casi todos los días de la semana excursiones a los alrededores. Íbamos a pasar dos o tres días allí, así que me pareció buena idea hacer al menos un par de esas salidas. Nico, con unas ganas desmesuradas de descansar, prefirió pasearse por Salta sin más y salir de noche. Yo nunca he podido irme de juerga y estar presentable y con ganas al día siguiente, así que no me arriesgué a trasnochar ni una sola vez y preferí disfrutar cien por cien descansado de las excursiones. Una fue a Cafayate y la otra a varios sitios cuyo nombre podría encontrar en los folletos de mi viaje si alguien tiene particular interés. Básicamente lo que me sucedió durante estos días es que, siempre habiendo preferido el turismo urbano, terminé alucinando con los paisajes argentinos más que con todo lo demás: más que con las cataratas de Iguazú y por supuesto más que con Buenos Aires.

Creo que lo mejor es que las imágenes hablen por sí solas:

Las fotos pertenecen a ambas excursiones y ésta última está tomada en una gran llanura de sal cerca de los Andes. Supongo que si llueve las salidas pierden mucho encanto. Ah, hay que prepararse para estar a las siete o siete y media en la recepción del hostal y para estar de vuelta, en el caso de las más largas, a eso de las siete de la tarde. Por la noche, sin duda, uno descansa divinamente.

La ciudad de Salta, además, tiene varios museos interesantes. El más llamativo es quizá el Museo de Alta Montaña, que ofrece momias de niños enterrados vivos. De origen incaico. Son consideradas como las mejor conservadas del mundo; fueron descubiertas en el volcán Llullaillaco a 6730 metros de altura y se exhiben de forma alternada en cápsulas especiales. Aparte de por todo esto, tengo buenos recuerdos de esta ciudad porque por las noches la cena, que estaba incluida en el precio del hostal, tenía lugar en una sala cerrada que estaba en una zona al aire libre -pues hacía fresco por la noche, no olvidemos que allí era invierno-. Por fuerza te sentabas con otros viajeros, tanto argentinos como estadounidenses, alemanes, franceses... y charlabas alegremente hasta que sonaba música y el ambiente mejoraba aún más con alguna bebida alcohólica. A pesar del tremendo cansancio de las excursiones, era incapaz de irme a dormir antes de la una de la madrugada. Guardo en facebook algunas personas de mi visita salteña.
Y bueno, el viaje llegaba a su fin. Para poder estar un día más en Salta decidimos regresar en avión a Buenos Aires, lo cual hicimos el domingo por la mañana, último día del viaje. El domingo consistió en pasearse por la capital argentina sin el mínimo interés por ver mejor la ciudad. Me despedí de Nico con sensaciones encontradas respecto a haber viajado con él, tomé el bus hasta el aeropuerto y, con algo de retraso, despegué casi a medianoche mentalizado de que me esperaban catorce horas en un avión. Por fortuna, a diferencia de a la ida, no me tocó tener asientos a ambos lados sino pasillo a mi izquierda, lo cual me permitió estirar las piernas literalmente. Mi compañera de asiento hablaba un buen español con su acento argentino, pero resultó ser una chica francesa que había aprendido el idioma en este país. Qué curioso.Cuando me cansé de dar vueltas en el asiento, saqué un somnífero amablemente cedido por Nico -que despegó varias horas más tarde hacia Nueva Caledonia- y, gracias a él, logré dormir cinco horas en ese incómodo asiento. Aterricé en Madrid a las tres de la tarde, perdí el ave en las narices, tomé el siguiente y a las siete entraba en mi casa... habiendo dormido mal y con un jet lag tremendo que me duró cuatro días y que conseguía que la hora que veía en los relojes y la que mi cuerpo sentía no encajase. Era cuando menos curioso estar a punto de acostarse mientras el estómago te demandaba comer...

F I N

Argentina (II): cataratas de Iguazú.

2010-09-11T10:13:00.004+02:00

Como ya comenté, de Buenos Aires a Iguazú hay dieciséis horas en bus. También aclaré que los asientos son más cómodos que en los buses europeos que estamos acostumbrados a ver:

Y reclinables, mucho más que en la foto, así que dormir es medianamente posible. En cualquier caso, Nico llevaba unos somníferos y quise probar uno; así que el trayecto nocturno lo hice bajo los efectos de la pastillita milagrosa que me llevó al mundo de Morfeo en menos de treinta minutos.

Acabas de verme a mí y a Nico en diferentes lugares de lo que puedes ver si te acercas al parque de Iguazú. En las fotos no se aprecia la espectacularidad de las cataratas, que tengo recogidas en varios vídeos en mi cámara. Se pueden adquirir varios tipos de entrada al parque, para hacer recorridos andando o en trenecito, para hacer recorridos en lancha más o menos largos... Una vez más, como los precios resultan asequibles para un español, es mejor comprar lo más caro.

Hay dos tipos de viaje por el agua. El primero es en una especie de balsa que te lleva por el río Iguazú tranquilamente y te permite hacer fotos y escuchar el silencio, o los animalillos que hay en la vegetación a tu alrededor: se va el caimán, se va el caimán...

Esta foto, por cierto, me la hizo una sevillana con la que coincidí en la barquichuela; lo típico que suele pasar cuando estás en Argentina.

El otro viaje acuático es en lancha y te acerca a las cataratas principales para que puedas verlas de cerca y fotografiarlas. Te pones chaleco y te dan una bolsa de plástico en la que, a la señal, debes meter todo aquello (cámara, documentos, dinero...) que no quieres que se moje, puesto que te meten debajo de alguna de las cataratas. Personalmente me pareció una gilipollez, pues todo el mundo sabe de sobra qué es meterse bajo un chorro de agua, aunque sólo sea porque se ducha en su casa, y de no tener ropa de recambio luego pasas una hora por lo menos calado de arriba abajo. Aunque era invierno, al encontrarse el parque al norte de Argentina la temperatura era buena, cálida sin ser muy alta, pero aun con todo la ropa tardó bastante en secarse.

Éstos son los coatíes, o coachíes, a los que no se les debe dar de comer y que pueden lanzarse a por la comida que uno lleve en la mano, sin ser en principio agresivos en absoluto.

Visitar el parque de Iguazú me gustó bastante, sin parecerme la octava maravilla del universo como a la mayoría de las personas que me habían hablado de él; pero es sin duda bonito. Lo que ocurre es que necesitas, como dije, casi un día en bus para ir allí desde la capital argentina, más el día que se pierde en Iguazú ciudad no haciendo nada porque haciéndose de noche a las seis y habiendo llegado allí al mediodía no daría tiempo a ver el parque; más el día que empleas en ver el parque, más el día de trayecto que después nos esperaba para ir hasta Salta, al oeste del país, que elegimos como siguiente destino porque la gente nos había comentado que tenía paisajes estupendos. De modo que para ver el parque al final empleas tres o cuatro días entre la estancia y el trayecto, y puede que no mereciese tanto la pena, aunque tampoco me habría querido ir sin haberlo visto, claro...

Cabe destacar que en casi todos los hostales argentinos no se puede pagar con tarjeta de crédito. Nuestro hostal en Iguazú estaba a varios kilómetros de Iguazú ciudad, y el día en que nos marchábamos tuve que ir y volver varias veces hasta la ciudad solo para sacar dinero del cajero y regresar para efectuar el pago de la habitación.

Y bueno, como dije, nos fuimos de camino a Salta. Esta vez, veinticuatro horas literalmente de trayecto en bus...

(CONTINUARÁ)

Argentina: Buenos Aires.

2010-09-01T17:31:00.003+02:00

Enhorabuena a Leszek por haber acertado que mi viaje tenía como destino Argentina.

La propuesta de ir allí surgió de Nico, amigo virtual (o internetiano) de ya hace años que propuso previamente otros destinos que o no me gustaban o ya conocía y cuya propuesta argentina acepté por aquello de cruzar por primera vez el charco y de paso disfrutar de unos días de invierno en mitad del terrible verano zaragozano.

Cometí un error de principiante al pensar, mirando la reserva de avión, que el vuelo duraba sólo siete horas; después me di cuenta de que en realidad la hora de llegada era la local argentina (cinco horas menos que aquí), de modo que en realidad eran catorce. De eso me percaté el día anterior al del despegue. Hice escala en Montevideo, Uruguay, en cuyo pequeño aeropuerto pagué en euros y me devolvieron en peso uruguayo, dinero que me resulta muy útil en la actualidad y con el que tengo numerosos proyectos en mente aquí en España...

Resultó raro en un principio encontrarme con Nico en persona, tras tanto tiempo siendo él poco más que un conjunto de fotos y charlando sólo en ocasiones contadas por webcam. Una gozada, por otra parte, charlar sin excepción en francés y desenvolverme sin problema, en parte gracias a su clara pronunciación.

Nuestro viaje tuvo una duración de dos semanas y decidimos enseguida que pasaríamos la primera en Buenos Aires, ya que llegamos un domingo por la tarde y ambos queríamos vivir la noche bonaerense -o sea, jueves, viernes y sábado- al máximo. Y digo "decidimos enseguida" porque si en mi viaje de Suiza improvisé los últimos días, en este caso improvisamos el viaje entero, dado el bajo precio de la mayoría de las cosas y pudiéndonos permitir, en consecuencia, alojarnos en un hotel bueno en caso de no encontrar otra cosa en el último momento.

Éstos son los billetes del peso argentino. Cuando escribo este texto un euro son algo más de cuatro de estos pesos, así que la comida y el alojamiento tenían precios más que asequibles. No así otras cosas, sobre todo las más caras, como ropa (más barata pero tampoco tanto) o aparatos como un televisor (de precio similar al español).

Buenos Aires tiene una población de tres millones de habitantes y el aglomerado urbano o Gran Buenos Aires en torno a trece. Se trata, por tanto, de una ciudad muy grande cuya primera impresión en mí fue la de haber viajado muchas horas para encontrarme con un Madrid o un Berlín, por decir algo. Es decir, tiene un aire europeo, aunque es muy gris en general, está repleta de excrementos de perro -a lo cual en España nos hemos ido desacostumbrando en la última década afortunadamente- y esperar que un conductor se detenga en un paso de cebra sin semáforos es un sueño que no se hará realidad. A favor mencionaré, en cambio, que en los locales públicos fumar está prohibido, cosa que en la actualidad aún se permite en España en este momento, septiembre de 2010, y que será prohibida si todo va bien a principios de 2011.

A pesar del tamaño de la ciudad, para un turista que pretenda ver lo más característico en principio bastarán con tres o cuatro días, salvo que pretenda probar mil variantes gastronómicas o vivir la noche como en nuestro caso -incompatible con estar presentable al día siguiente temprano, necesario para aprovechar el día dado que en invierno a las seis de la tarde se hace de noche-. No citaré todo lo que hay que ver, porque no pretendo emular a una guía turística de quinientas páginas, sino ilustrar al lector con algún pequeño ejemplo.

Esta foto está tomada en el barrio de Caminito, donde existen casas que fueron pintadas con la pintura que sobraba de pintar los barcos. Es un distrito con calles absolutamente turísticas, de un aire que contrasta con el gris antes mencionado, y en donde el turista es avasallado por captadores de clientes para que entre a su restaurante, que por supuesto es mejor que el de al lado. Aunque indiques que sólo vas a entrar a tomar un café, en cuanto te sientes te pondrán cubiertos, pan y todo lo demás para que te sientas obligado a comer algo. Quizá valga la pena, ya que los precios nunca son excesivos y, aunque es un tinglado montado para el turista, toca ver a los bailarines de tango hacer de las suyas en las puertas del establecimiento y en su interior. En este barrio se encuentra, por otra parte, el estadio del Boca Juniors.

Puerto Madero ofrece, a mi modo de ver, las fotos más bonitas. El Río de la Plata y los barcos contrastan con edificios absolutamente urbanos y modernos:

Tampoco hay que perderse la zona centro, por ejemplo la calle Florida, de longitud increíble y toda peatonal, con numerosos puestos ambulantes tipo manta en el suelo y tiendas, restaurantes y galerías a porrillo. Con suerte, y no sólo tan céntricos, encontraremos establecimientos singulares, como esta librería - cafetería:

Palermo ofrece los mejores sitios para salir. Si vuestro hostal u hotel se encuentra en otro lugar os tocará tomar (que no coger) un taxi, algo más baratos que los españoles aunque todavía caros, porque en mi caso por ejemplo debía caminar unas veinticinco cuadras (manzanas), y a las cuatro de la madrugada no suele apetecer.

Se puede viajar también en ómnibus, como allí le llaman, o en subte, o sea, metro. Pero el metro, que cuesta 1,20 pesos por billete, termina a eso de la medianoche, además de que abarca una zona limitada, aunque céntrica, de la ciudad, y el ómnibus es estupendo pero sólo si uno conoce las rutas que llevan; así que el taxi es lo más socorrido.

No me arrepiento en absoluto de haber estado la mitad del viaje en Buenos Aires, aunque es cierto que todo lo que vimos después valió mucho más la pena que la capital argentina. Y no me arrepiento porque me sirvió para ver la ciudad con tranquilidad, para conocer a Nico (con quien la relación fue y es cordial pero tuve notables diferencias de punto de vista a la hora de ser compañeros de viaje) y sobre todo, que es lo que más disfruto, para conocer chicos del lugar, que me hablasen del país y/o me mostrasen los bares más interesantes. Aquél con el que más a gusto estuve fue Daisuke, japonés ligeramente mayor que yo que estaba en el país de vacaciones y residente en Brasil, con quien pasé varias horas charlando en un bar descubriendo el delicioso sabor del cubalibre y mostrándonos abiertos a un encuentro en una futura ocasión. Le hice partícipe de mis deseos de aprender japonés, de cuyo idioma empezaré un curso en pocas semanas, así que si consigo avanzar en este complicado idioma tengo ya un voluntario para ayudarme a practicar por emails y webcam.

Pasada la primera semana, Nico y yo decidimos que el domingo por la noche nos íbamos a Iguazú para ver las cataratas. Resultó que el bus hasta allí tenía un trayecto de dieciocho horas de duración, y armándonos de paciencia allá que fuimos. Hay que decir que en este país hay escasísimas líneas de tren pero ello se ve compensado por una comunicación buena en bus, y que estos buses tienen asientos grandes y reclinables, hasta camas en ocasiones, donde uno se puede recostar cómodamente, ser servido comida cada varias horas, ver películas y por supuesto dormir con cierta comodidad. Yo pude soportarlo y las horas se pasaron relativamente bien.

Partimos de Buenos Aires a las seis de la tarde y llegaríamos a Iguazú a las doce del mediodía...

(CONTINUARÁ)

Librería General: ya no me no me.

2010-08-19T07:23:00.000+02:00

He regresado de Argentina. Una experiencia magnífica que relataré como de costumbre en cuanto se me pase del todo el jet lag. Mientras, os dejo con la siguiente opinión.

Hace unos días descubrí que la librería zaragozana arriba mencionada me gusta mucho menos que antes.
Tengo dos razones para ello.
La primera es que, al poco de entrar, los dependientes se acercan enseguida a preguntar si pueden ayudarte. Considerable como educación o atención, si algo me gusta de una librería es poder echar un vistazo a los libros como si fuese invisible, y dado este cambio de actitud en los trabajadores, me obligan a decirles que no, que estoy guay solo y que me olviden.
En segundo lugar, tengo un motivo surrealista: al menos los libros del fondo de la planta calle huelen a limpiamuebles. Cuando yo entré estaban echando fusfús y limpiando con un trapo algunas de las estanterías de esta parte de la librería. Estuve un rato curioseando y me llevé tres títulos. Dos días más tarde comencé a leer uno de ellos y al principio creí que, quizá por contraste con lo que suelo leer -que pasa en casa muchos meses hasta que lo empiezo-, simplemente olía a nuevo. Luego me di cuenta de que no, de que ese olor penetrante pertenecía al fusfús que había visto usar y que su aroma embriagador me iba a acompañar a lo largo de todas las páginas de ese, menos mal, corto libro.

Pues eso. Que, en General, me pasaré menos por allí.

De oca a oca y...

2010-08-01T12:00:00.000+02:00

...me las piro porque me toca.
Las actualizaciones en el blog se suceden con más rapidez de la deseada por necesidades del guión. Apenas acabo de colgar aquí mi relato sobre Suiza (ver más abajo) y os dejo de nuevo con la intriga de un nuevo destino viajero.
Esta vez la cosa tiene un matiz distinto: cambio de continente por primera vez. Vale, pero... ¿a dónde? Veamos...:
1) A Nueva York: toca ver en primera persona si, tal como dicen, es como en las películas.
2) A Argentina: hay que averiguar si allí se baila el mejor tango.
3) A Marruecos: debo aprender a regatear precios en francés.
4) A Tailandia: me toca superar mis cosquillas para dejarme llevar por los masajes.
5) A China: debo asimilar que esta vez no viajo por libre y asumir los horarios del guía.

Añado un dato para embrollar más la cosa. Allá donde voy, viajo con un chaval al que jamás he visto en persona y que, aunque vive cerca de Australia, es francés... Surrealista, en cualquier caso, haber quedado en uno de esos sitios a conocernos, ¿verdad? :)
Como siempre, si no tengo tu dirección y quieres recibir una postal por toda la jeta, envíame un email.
Coge tu bola de cristal y, para no equivocarte como siempre, concéntrate bien en ella antes de efectuar tu elección...

Suiza.

2010-07-26T18:26:00.012+02:00

Es increíble cómo ninguno de vosotros acertó el destino real de mi viaje. Bien es cierto que prácticamente nadie acierta nunca; menuda intuición de habas... Bueno, permitidme escribir "de abbas", que suena más musical y para eso me he pasado un año con niños de seis años de ortografía con esguince. Y también es verdad que cualquiera de los otros destinos era igualmente apetecible.
Pues a Suiza que me fui. Surgió la idea de Óscar, si no recuerdo mal, que conocí un día por esas webs que ustedes ya saben que manejo y, aunque en plan de mera y sana amistad, nos pareció buena idea escaparnos los dos a algún sitio. Una vez descartados algunos que yo ya conocía (ya empiezo a poder declararme un hombre viajado, aunque decirlo me eche años encima), nos pareció que este país resultaba enigmático, ahí en medio de Europa, lleno de unos idiomas que entonces aún no sabíamos seguro cuáles eran, y asequible al parecer en pocos días dado su tamaño.

Si uno lo que quiere es hacer un viaje del que poder volver con fotos agradables y bonitas, Suiza puede ser un buen destino. Como muestra, una maravillosa instantánea tomada en Interlakken, un pueblo o ciudad, no sé, que se encuentra aproximadamente en medio del país, como su nombre indica entre dos lagos, y que tiene poco interés más allá del lugar de la imagen, de servir de paso y del hecho de poder practicar parapente:

O también esta foto, esta vez urbana (aunque no sabría decir de dónde, ya lo siento; ¿Lausana?, ¿Lucerna?, ay, ya no me acuerdo), con un puente cuya originalidad residía en que en su parte central, no apreciable en la instantánea, tiene una pequeña capilla. De paso podemos ver a Óscar:

Pasemos a hablar un poco de lo mejor y lo peor, según mi experiencia, de Suiza. Empecemos por lo bueno.
Dicho queda ya lo de los paisajes a visitar. Incluyo aquí las ciudades. La mayoría de las que vimos -Lucerna, Lausana, Berna, Ginebra, Interlakken, Basilea...- tienen su encanto y son agradables, al menos si uno se acerca a ellas con pocas exigencias; quizá si uno quiere andar de museos o buscando otras cosas no lo encuentre: siguiendo mi tradición, he ignorado los museos ampliamente, salvo uno alternativo de arte actual, que siempre consigue ponerme de buen humor pensando en las idas de cabeza de los creadores de las obras y de las conversaciones justificativo-filosóficas que habrán tenido con los encargados del museo para convencerles de que debían exponer sus creaciones. Quizá da para más de un día una ciudad que no he mencionado, que es Zurich (que no es la capital, por cierto, como creía yo erróneamente antes del viaje), aunque tampoco para mucho más.
Otro aspecto positivo es la puntualidad y eficiencia de los transportes. En una de las ciudades, puede que fuera Berna, había metro. Pero era la excepción, pues en todas las demás lo que se lleva es el tranvía. No me seduce ver tanta catenaria por ahí colgando, pero por lo demás va siendo un medio de transporte que cada vez me gusta más y creo que da un encanto más particular a la ciudad que el metro; hasta me alegro de que en Zaragoza lo vayan a poner. El metro es, a largo plazo, más eficiente pero tiene un tufillo a ciudad impersonal y grande que me provoca cierto amor-odio. Por supuesto, también hay buses; y los trenes salen a menudo de una ciudad a otra, siendo bastante fácil y relativamente rápido -sin ser un "Ave"- viajar por el país de un lado a otro. Todos estos medios de transporte son puntualísimos en la mayoría de las ocasiones.
En tercer lugar cabría destacar, como turista, la abundancia de fuentes con agua potable. Vacié incontables veces mi botella de medio litro, y daba miedo pensar lo que me habría gastado en no deshidratarme si el agua no hubiese estado tan al alcance de la mano.
Mencionaré también que, haciendo honor a la fama del país, la mayor parte de los habitantes maneja, además del alemán suizo, el inglés; y al decir la mayor parte quiero decir que si vas a un supermercado, el/la cajero/a te entenderá en inglés. Esperemos sentados a que eso pase en España. Añado, además, que a veces -bien como plus, bien en lugar de, según la parte de Suiza donde uno esté-, se maneja el francés, por ejemplo en Ginebra.
En quinto lugar, se agradece mucho lo que sucede con la moneda. Oficialmente se maneja el franco suizo. Dos euros son tres francos suizos. Sin embargo, supongo que por su situación geográfica, se admiten los euros del modo siguiente: pagas con euros y te devuelven el cambio en francos suizos, ahorrándote lo que habitualmente se pierde al cambiar de moneda. Así que si vais a Suiza, tened fe en mí y NO cambiéis moneda para nada, que en cualquier lado -hoteles, bares, supermercados...- os aceptarán euros (eso sí, sólo los billetes, matizo).
En sexto lugar, tengo que citar los alpes. Fue sin duda la parte más chula del viaje pasar por Lucerna camino a una ciudad llamada algo así como Eidelberg -me estoy equivocando seguro-, que está a los pies del monte Titlis. Uno se acerca a la montaña y tiene la oportunidad de disfrutar de un ascenso desde los 800 a los 3020 metros de altitud en más de media hora de una sucesión de diversos telecabinas, telesillas, etc. Si me costó lo mío subirme en el telecabina de la Expo de Zaragoza, aquí no dudé pero comprenderéis mi inquietud al menos los primeros minutos. Son varias paradas; en una de ellas se usa un teleférico para unas 40 personas o así cuyo interior es una plataforma redonda giratoria que permite que todos sus ocupantes vayan viendo todos las perspectivas de alrededor sin moverse durante el ascenso. Y la parte final, optativa pagando un extra que merece la pena, es el Ice Flyer, un telesilla que te lleva a la parte más alta. Atención a la foto:

Supongo que verlo en foto no da una idea exacta. Pero iba con los pies colgando, si la cámara se me caía os aseguro que nadie la habría podido recoger jamás y allí escuché el silencio más sepulcral que jamás he podido vivir. A la izquierda de esa imagen había montañas verdes y algunas casas a tamaño de hormiga. Al final de este trayecto se llega a una especie de pradera artificial donde se podía uno lanzar subido en un cacharro inflable cuesta abajo, una tontería superdivertida que tengo grabada en vídeo. Inolvidable todo, una maravilla.
Y por último, hay que citar los chocolates. Para qué mentir: terminé no comprando ningún chocolate en tiendas como la de la siguiente foto, pero en los supermercados normales había una variedad suficiente: coco, pistacho, picante, fresa...

Vamos ahora con aquellos aspectos que menos me gustaron de Suiza.
Primero, los transportes que antes he puesto por las nubes son extraordinariamente caros. Un billete sencillo de bus/tranvía cuesta 3 francos, o sea, dos euros. Era mejor comprar uno para todo el día por ocho francos. Un tren de Basilea a Zürich, cuyo trayecto dura hora y media, cuesta más de veinte euros. También en este caso tuvimos que morir al palo de comprar un billete más caro que englobase varios viajes; se llama Swiss Pass, lo hay de muy diversos tipos y el que escogimos fue uno que permitía hacer todos los trayectos en bus, tranvía y tren de toda Suiza y de todas sus ciudades durante los cuatro días que se escogiesen durante el plazo de un mes. No es que fuese barato pero sí muchísimo más que la barbaridad que habríamos pagado abonando los importes de cada trayecto por separado.
Segundo, la comida es cara. Qué rico estaba el chocolate, el pan y el embutido de los supermercados. Tendrá que venir un chef muy seductor para convencerme de que cualquier menú suizo no debe bajar de los 35 francos (unos 20 euros). Francamente, las pocas veces que me he gastado más de veinticinco euros en un menú (salvo hace poco en un restaurante con comida original, como hamburguesa de canguro), habitualmente cenas de navidad, no me ha salido a cuenta. Disculpen vuestras mercedes mi paladar embrutecido. Debo añadir, por otra parte, que comer fuera me coarta un poco, encajonado en una silla, sin sofá y temiendo molestar a otros comensales si uno se levanta a charlar con compañeros de mesa que a uno le quedan lejos. Que no, que no, que una cena en una casa es más barata y no tiene comparación.
Tercero, el alojamiento es caro. Salvo en Ginebra, nos alojamos siempre en habitaciones de hostal para cuatro o seis personas y aun así no era barato. Al menos hice un descubrimiento: en Berna nos alojamos en el Youth Hostel, o albergue de juventud, y nos explicaron que podíamos hacernos un carnet de alberguista por treinta euros, de un año de validez, que hacía descuentos en las siguientes reservas y cuya validez es a nivel mundial. No descarto hacerlo en próximos viajes.
(¿Se está notando que básicamente Suiza es cara? Y eso que tenemos el euro, que si siguiésemos con la peseta nos resultaría prohibitiva; y no es que defienda el euro, sino que como con el euro todo subió, al viajar los precios altos nos lo parecen menos).
En cuarto lugar, aunque es más fácil que en Holanda, resulta complicado hacer pis o caca gratis. Si vas a una estación de trenes te encontrarás con que al lado del símbolo de "Toilets" dirá "McClean", o sea, que hay que pagar, y además bastante para lo que es. No sé cuánto porque me negué a usarlos, ya que mi vejiga ha debido de llegar a la adolescencia y me hace mejor su trabajo (o bien lo expulsé todo sudando, claro).
En quinto lugar, si me permitís la tontería, los típicos grupitos de estudiantes ingleses que te joden la noche en la habitación del hostal no abundan en este país. ¡Oh, nadie sabe cuánto lo agradecí!
Y en sexto y último lugar, Ginebra. No es que la ciudad nos pareciese mal; no es ninguna maravilla, pero se puede ver. Lo que pasa es que la guía de viaje que llevaba Óscar decía que en Ginebra hay que tener cuidado con los robos porque están a la orden del día. La noche en que España ganó el mundial frente a Holanda, al estar paseando por un puente para ver (igual que habíamos visto en Zürich cuando España había pasado a la final) a los españoles, o incluso no españoles, salir con los coches pitando literalmente y portando banderas gigantes, se nos acercaron varios marroquíes y, jijijaja, le quitaron a Óscar su cámara de fotos, y con ella decenas de fotos mías, pues yo le hacía fotos a él con mi cámara y él a mí con la suya. No se dio cuenta de ello hasta la mañana siguiente, cuando echó de menos el aparato. Una experiencia curiosa ir a una comisaría a hacer una denuncia en francés. Quien nos atendió, una chica joven, nos indicó que el modo de robarla que le describimos (haciendo una simulación de un dribbling futbolero para que la víctima mire a sus pies mientras otro por detrás se dedica a husmear en sus bolsillos) lo tenían más que oído.

Bueno, ya me he extendido suficiente. Diré sin más que Suiza me gustó bastante y cuando remiro las fotos me alegro mucho de haber ido. Debo matizar, sin embargo, que es un viaje que me costaría recomendar, pues aunque la mayor parte de lo que vi era cuando menos agradable y, como he dicho, se ha quedado felizmente reflejado en fotos, no era nada especialmente espectacular; las ciudades en general eran bonitas pero se daban un aire todas y era poco más que lugares donde pasar unas horas. De haber pasado el tiempo en un par de ciudades, por ejemplo Zürich y Ginebra, me habría muerto de asco como me pasó en Dublín. Así que hay que venir con ganas de estar de un lado para otro para pasar una semana. Eso no es malo, pero cuando no se conoce el país, ¿cómo sabe uno cuánto tiempo pasar en cada ciudad y, en consecuencia, cómo reservar apropiadamente las habitaciones de hostal? Óscar y yo teníamos al final del viaje dos noches sin habitación reservada y nos salió bien la jugada, pero perfectamente podríamos haber tenido que pagar una habitación hiperchic...

Sólo dos cositas a modo de postdata.
Por una parte, nos dimos grandes alegrías cuando, primero la chica de la comisaría y luego una dependienta de una tienda de chocolates nos preguntaron, tras un rato habiendo estado hablando: "¿Sois de Ginebra?"; y, al decirles que éramos españoles, nos elogiaron nuestro manejo del francés. Le dije a Óscar: o son unas exageradas o hay tanto inmigrante que no saben diferenciar ya quién es de aquí... O a lo mejor lo hablamos bien, oye.
Por otra parte, no me resisto a contaros una de las cosas más curiosas que vi. Fue en Basel, capital de Suiza y donde aterrizamos y desde donde despegamos. Mirad la foto:

Por ese río, el Rin, los habitantes de Basilea (y cualquier turista que lo desee), metiendo sus ropas en una bolsa hermética, pueden descender con la corriente. Aunque en la imagen casualmente no hay ningún ejemplo, continuamente se observaban cabecitas de gente que iba sin el menor esfuerzo río abajo, mientras un ferry que transportaba pasajeros de un lado a otro del Rin y otros barcos seguían sus viajes. Lo que me hizo más gracia fue que, a los lados del río, había carteles que señalaban a los potenciales nadadores mediante gráficos los arcos de los puentes por los que había que pasar para, más adelante, no terminar yéndose por el camino equivocado fuera de la ciudad, rumbo al mar...

F I N.

¡Hasta ahora!

2010-07-07T09:00:00.004+02:00

Si pensabas darme un toque para vernos, espera un poco, que acabo de irme a uno de estos cinco sitios:
1) Italia: a comer pizza y pasta e ignorar en lo posible un idioma que me pone algo nervioso.
2) Austria: a ver glamour, tomar cafés y preguntar a la gente "¿vienés o no vienés, que te estoy esperando?"
3) Noruega: a ver fiordos, paisaje de montaña, coger trenecitos y funiculares y a pasar frío.
4) República Checa: a ver praga, museos y probar comida distinta.
5) Suiza: a ver praderas verdes, vacas y abrir una cuenta en un banco.

En el caso de que desees recibir una postal de alguno de estos países, envía -si aún no la tengo- tu dirección a mi email y te llegará una postal, matasellada y todo, sin gastos de envío.

¡Enseguida vuelvo!

Dublín y fin.

2010-06-30T19:01:00.003+02:00

Realmente creo que no me apetece hablar de mi viaje a Dublín de semana santa. Estoy seguro de que parte del poco interés que me produjo aquella zona se debió a la poca preparación con que Brian y sobre todo yo fuimos allí. Sin embargo, eso no quita para que la ciudad sea bastante poco interesante y sus alrededores -al menos los que nuestras guías y en las oficinas de información nos supieron mostrar- nada del otro jueves. La sensación al estar en esa ciudad era la de "Siendo tan grande esto, ¿dónde están las cosas que hay que ver? ¿No hay siquiera museos que me llamen la atención? ¿Cuáles son las rutas por la naturaleza que merecen la pena?" Quienes tenéis mi cuenta de facebook podéis ver fotos del viaje allí; me siento incapaz de seleccionar las mejores aquí, porque sinceramente ninguna destaca y terminaría subiendo las de la gente que conocimos yéndonos de marcha, que fue lo más divertido y lo que menos interesa a quienes no fuisteis a Dublín conmigo.

Cambiando de tema, el curso ha terminado hoy. Hasta el último momento he estado recogiendo el aula, todavía ignorando si estaré en la misma el curso próximo cambiando el cartel de 1ºB por el de 2ºB o si bien me tendré que mover. Por supuesto, seguiré con el mismo grupo, al que se añadirán algunos alumnos repetidores y alguno nuevo. Cabe destacar algo que me inquieta sobremanera: un alumno al que había tomado mucho cariño se va a otro colegio porque su domicilio está algo lejos del centro; y le había tomado tanto cariño que tenía muy claro que lo habría adoptado... y hablo literalmente. Eso no quita para que siga prefiriendo mi tiempo de ocio libre de niños, por supuesto.

Un cambio a mejor sin duda estar en este colegio. Estoy en mi salsa dando tantas horas en inglés, las familias de mis alumnos no han dado el más mínimo problema (todo lo contrario), dicen estar muy contentas conmigo y la relación con los compañeros es estupenda: inolvidable el primer trimestre, la llegada de treinta y pico profes desconocidos y el entusiasmo de empezar de cero.

Hoy comienzan para mí las vacaciones y procuraré que, entre viaje y viaje -atentos al blog-, éstas no pasen tontamente delante del ventilador. El calor no debe vencerme.

Por fin.

2010-05-27T20:59:00.002+02:00

Que sí. Ya sé que aún no he subido las fotos ni los comentarios acerca de Dublín...
Mientras tanto, diré que esta semana el calor ha empezado, las tardes con los pedugos son insufribles y la jornada continua viene a rescatar a los maestros a partir del lunes próximo.
¡Jamás el calendario escolar y el tiempo atmosférico se habían puesto de acuerdo con tanta precisión!
Aunque claro, podría recordar una vez más que sólo en Aragón, Cataluña y Valencia seguimos teniendo impuesta la jornada partida en Primaria. Pero algo me dice que esto puede cambiar pronto...

El famoso cinco por ciento.

2010-05-15T00:35:00.004+02:00

Ojalá lo del cinco por ciento cambie enseguida y este comentario se quede obsoleto muy pronto.
Pero quisiera exponer con varios sencillos argumentos por qué estoy en contra de que se le reduzca un cinco por ciento (de media, ya veremos luego a cada cual cuánto le toca) el sueldo a los funcionarios y luego se le congele.
- La primera razón, desde luego, es porque yo soy uno de ellos y me va a tocar. Está claro que no me puedo poner a dar botes de alegría.
- La segunda es ésta. Aparentemente tiene lógica decir que como el Estado debe gastar menos, quienes son trabajadores del Estado han de cobrar menos. Eso tiene muchos matices. Para comenzar, para que el Estado tenga más dinero no sólo se puede gastar menos sino también recaudar más. Por otra parte, hay reducciones admisibles (menos subvenciones, o por menos tiempo, o despachos menos ostentosos, etc.) y otras que no lo son, pues una persona que ha estudiado y superado una oposición no puede ver mermado su sueldo mensual y por tanto sus derechos económicos.
- La tercera razón, muy en relación a la anterior, es que trabajar para el Estado no le hace a uno ser más del Estado que una persona no funcionaria. El Estado está hecho del dinero de todos, todos nos beneficiamos de él y por tanto hemos de ser todos quienes colaboremos, cada uno en la medida de sus posibilidades (aunque en realidad, ya lo sé, ningún españolito modesto tiene la culpa de la crisis), a solventar el problema económico actual. Si yo gano mil euros y soy funcionario, perderé el 5% de mi sueldo, pero uno que camina a mi lado por la calle y gana dos mil no perderá el 5%. ¿Es eso justo? Si alguien sostiene este argumento de animadversión hacia el funcionario, como si por serlo no diese palo al agua, que lo diga y empezaré a dudar sobre su capacidad para razonar y ver las cosas con lógica. Pues está claro, y que conste que no me gustaría tampoco esta medida, que aumentar del 2% a por ejemplo el 5% el IVA de Junio sería más justo pues incluiría realmente a todos.
- La cuarta razón, consecuencia de la anterior, es que tendré que perder el 5% de mi sueldo como funcionario y pagar el 2% más de IVA como ciudadano español... Cualquier filósofo o cualquier persona mínimamente puesta en lógica estará de acuerdo en que de eso se deduce que los funcionarios no son ciudadanos españoles o al menos que los ciudadanos españoles no son funcionarios, o cualquier cosa absurda del estilo. ¿Por qué debo salir perdiendo por dos razones diferentes?
- Y por último, toca mencionar que los funcionarios -pues no es la primera vez que se congelan o reducen sueldos- ven mermados sus derechos en época de crisis, y con el apoyo de quienes no lo son con el argumento de "ya tienen sueldo fijo, así que no deben quejarse", pero una vez la crisis pasa, o pase, no se nos restablecerá lo perdido y nadie se acordará de nosotros, porque claro, seguiremos teniendo un sueldo fijo y eso nos quita la palabra y la razón. Como si eso nos hiciese más ricos que otros.

Ahora mismo, si tuviese que votar, lo haría en blanco.

Mientras tanto.

2010-04-27T21:46:00.002+02:00

Mientras espero que mi amigo Brian envíe las fotos de nuestro viaje a Dublín, entre las que puede haber alguna que me interese incluir en mi actualización sobre el viaje a dicha ciudad, os entretendré con un chiste que escuché hace poco, que probablemente os habré contado si os he visto recientemente y que me parece muy bueno porque me lo imagino representado en escena -con carcajadas aseguradas si está bien interpretado-.

Una mujercilla se acerca al confesionario de una iglesia, se arrodilla y dice:
-Padre, quiero confesarme.
-Ave María Purísima -dice el sacerdote.
-Sin pecado concebida. Pues verá, es que... me han violado.
-¡Alabado sea el Señor! Veamos... ¿pero usted cuántos años tiene?
-Noventa y tres, padre.
-Entonces, señora, eso debió de pasar hace ya mucho tiempo.
- Sí, padre -responde ella-, pero me gusta comentarlo.

Viajes de viaje.

2010-04-10T16:19:00.004+02:00

Hoy me han indicado varias personas que les ha llegado por fin la postal. Mi próxima actualización hablará sobre ese viaje y permitirá a los seguidores charadianos conocer dónde me marché y cuánto me gustó el destino de la escapada.

Mientras tanto, hablaré de otros viajes. Aquéllos que hice mientras viajaba físicamente.

Me refiero a algunos libros. Terminé un libro de Eduard Punset sobre el amor. De todos los que he leído suyos, éste es probablemente el que menos me ha gustado: no porque esté mal, que lo recomiendo, sino porque quizá es menos sorprendente o los otros son muy buenos. Permite, sobre todo si es la primera vez que uno se acerca a este tipo de libros de divulgación de psicología, el cerebro, etc., comprender los aspectos que permiten que nos enamoremos o los que lo impiden, por qué se puede sufrir por amor, etc.

Durante mi estancia allá, leí Verónica decide morir, de Paulo Coelho. Resulta algo predecible, pero de todos modos muestra una historia sencilla de leer y que consigue hacer reflexionar sobre lo que somos, lo que queremos, lo que buscamos, y sin resultar en exceso moralista o pesada.

Por último, recomiendo la lectura, que comencé regresando en el avión, de The curious incident of the dog in the night-time, o El curioso incidente del perro a medianoche. Creo que fue publicado hace ya varios años. Es un libro raro, que comienza con el asesinato de un perro y la investigación por parte del protagonista del autor de ese crimen. Lejos de ser una novela de misterio, aunque en la contraportada de la edición que tengo la anuncian como tal, su interés reside en la originalidad del relato, fundada en las particulares características del narrador protagonista. Prefiero no ser más concreto y que lo descubrais vosotros mismos. Recomendable en especial para los profesores, tampoco puedo decir por qué.

Parece que no hay nada como pasar unos días fuera de casa para rellenar el tiempo del modo adecuado: conociendo gente, visitando sitios y leyendo. Por ahora, he conseguido mantener este tercer aspecto en casa desde que he vuelto y he retomado una novela en francés, que había dejado porque es algo lenta y me da pereza leer en ese idioma, y comenzado un ensayo sobre Hamás, bastante interesante y asequible.

A vuestra disposición para recomendaros libros y hasta prestároslos si nos vemos de vez en cuando. (Dicen que mejor es regalar que prestar y más o menos cuesta lo mismo...).

¡Saludos y leed mucho y bien!

¡Enseguida vuelvo!

2010-03-31T09:00:00.000+02:00

Cuando leas estas líneas me habré marchado ya de Zaragoza. Viajo con mi amigo inglés Brian. ¿A dónde? He ahí el misterio:

1) Sin duda nos hemos ido a Dublín, en Irlanda. Él habla inglés, yo también y parece un lugar interesante al que hay que ir en alguna ocasión.

2) Qué va, en realidad nos vamos a Andalucía, en España. Brian prefiere no conocer a sus vecinos angloparlantes y escaparse a un país que visitó conmigo el año pasado y le gustó mucho. Trataremos de esquivar las celebraciones religiosas si eso es posible.

3) ¡Pero cómo nos vamos a ir a Andalucía! Menuda locura. Hemos preferido elegir un destino más alternativo, y como yo llevaba ya tiempo queriendo ir a Bucarest y Transilvania, en Rumanía, he convencido a Brian y en estos momentos ando tratando de repasar los números en rumano del uno al treinta, que me los sé.

4) Rumanía es bonito, pero quizá es mejor destino para verano, así que en realidad hemos escogido Roma, en Italia. Procuraremos no empacharnos en exceso de ver iglesias y trataré de no agobiarme mucho con ese idioma que parece ponerme nervioso sólo a mí.

5) Ni de broma me voy yo a Italia, qué pesadilla. Francamente, nos hemos escapado a Copenhague (Dinamarca) para decepcionarnos con el tamaño de la sirenita y ver qué acento tienen por allí hablando inglés.

Acabas de leer cuatro mentiras y una verdad. Si quieres recibir una postal desde el destino al que verdaderamente me voy, envía tu dirección postal ya mismo a chaskatraska@yahoo.es (o a cualquier otra dirección de email mía que tengas).
¡Hasta pronto!

A diario.

2010-03-17T07:57:00.004+01:00

Cuanta más información hay disponible, más complicado resulta seleccionar lo interesante y encontrar el hecho verdadero entre los sesgos con que se da.
Nada hay peor que criticar aquello que uno no es capaz de hacer. Sin embargo, no me resisto. En especial porque, en el fondo, la crítica se dirige menos a quienes diariamente hacen lo que ahora describiré y ante todo a quienes nos brindan la información.
Nos levantamos por la mañana. Podemos acudir a internet, a decenas de cadenas de televisión, a decenas de emisoras de radio y a decenas de periódicos para saber qué ha pasado en el planeta en las últimas horas.
Como cada cadena, emisora o periódico tiene puntos de vista distintos, hay quienes cada día tienen la paciencia -y el tiempo; creo que hay que sacarse la licenciatura de Jubilado para hacerlo- para leer al menos dos periódicos y escuchar las noticias en un par de cadenas diferentes.
Pero, ¿eso vale la pena? ¿Por qué hay quien se toma tanta molestia? Suceden tantas cosas en todo momento que de entrada hay que admitir que se nos sirve una selección de noticias, y que si queremos conocer "la verdad", nunca lo lograremos. Salvo que seamos omniscientes, como dios nuestro señor, u omnívoros, como a mí me gusta decir que dios nuestro señor es.

Un día, uno se levanta con ánimo de cambiar algo de sí mismo. Y no le toca a los kilos del culo o de la tripa, o a la dejadez de llamar a algunos de los que tienes en la tarjeta del móvil; sino que le toca el turno a la necesidad de conocer mejor dónde vivimos, y la tomamos con el hecho de mantenerse informados y poder decir algo de última hora si surge el tema en una conversación. (Digresión: esta última oración me hace pensar en aquellas revistas de antaño cuya publicidad, evidentemente también de antaño, mostraba al descubierto -no como ahora- el talón de aquiles al que atacaba y decía cosas del estilo de "tenga esta enciclopedia y será el centro de todas las reuniones" o "con nuestra revista, nunca se sentirá ignorante en las reuniones de amigos").
Bueno, el caso es que uno se pone a ello, que si me leo esto, que si escucho lo otro... y ve la ingente tarea que tiene por delante.
Pero quisiera detenerme un momento en los telediarios. Sin duda la tele es vida masticada para jugos gástricos perezosos. Muchos nunca dicen que son pasivos excepto en su actitud ante la televisión. Porque claro, atonta si uno se descuida. Nuestra ansia de información nos hace ver un rato un telediario. El otro día tocó el de matías prats, aunque seguro que podría decir lo mismo de cualquier otro. Matías, por cierto, que sepa que mi abuela le sigue porque debe de tener usted la dicción más decente de todos los telediariopresentadores. Me puse a ver la emisión y, qué quieren que les diga, señoras y señores... Menú:
- El terremoto de Chile.
- Zapatero y Rajoy.
-Incendio en un almacén.
- Atentado en Afganistán.
-Un robot molón que parece humano.
-Videojuegos que se venden mucho.
-Y huelga decirlo: deportes.
Uno, sin molestarse en seguir la actualidad, se entera de lo más importante: Chile, Afganistán y alguna novedad legislativa. Lo demás, ¿qué interés tiene? Es todo una búsqueda de audencia. O estamos atentos o en medio minuto estamos viendo que han sacado la séptima entrega de un videojuego de lucha, o que otra vez ha muerto un crío atropellado por un familiar suyo, o que los muertos en Chile ya son más noticia que los de Haití, y que tras los muertos de Chile tranquilos que hay final feliz, porque el presentador sonríe para dar paso a los deportes... Y por supuesto, qué encantador es eso de, a las 21:25, conectar con un pobre reportero que lleva un buen rato embutido en su abrigo en mitad de la blanca nada sólo para confirmar que sí, que hace un frío que pela, que efectivamente ha nevado y que va a seguir haciendo frío. ¿En serio ha tenido que irse hasta el puerto de Andestaesorrediós para decir lo que podría haber dicho el meteorólogo después? Pero claro, conectar en directo le da agilidad al telediario, como sentarse en la mesa o hablar de pie, o esa música bakala que suena a veces entre noticia y noticia.

En fin, que toda mi admiración, mi escepticismo y mi incomprensión a los seguidores de las noticias diarias.

Instrucciones sencillas para comprar un osito.

2010-02-17T17:18:00.001+01:00

¿No me enamoro ni me compro piso porque trabajo? ¡!

2010-02-06T13:48:00.004+01:00

Ésta es una de las preguntas que me hago últimamente.
Supongo que me apetece encontrar pareja, porque llevo ya muchos años soltero y siempre estoy dispuesto a conocer a alguien nuevo cuando surge la oportunidad.
Sin embargo, soy extremadamente exigente y, salvo que sienta un flechazo o un interés más o menos pronto, enseguida me echo para atrás y huyo.
Porque lo cierto es que, sinceramente, también me encuentro bien solo. Y no es que se trate de "Qué bien estoy solo, pero por favor, ¿cuándo acabará esto?", sino de que realmente no necesito otra persona para estar bien y le veo a la situación muchas ventajas, de las que disfruto.

Está claro que, con la persona adecuada, me volveré el más radical de los emparejados, y hasta posiblemente caiga en el error de no concebir mi existencia sin la persona que está a mi lado.
Pero mientras ese momento llega, o no llega, me he entretenido buscando una explicación.
La que se me ha ocurrido parece coherente.

Tengo una estabilidad laboral inmejorable: oposición superada. Sueldo decente cada mes. Todo fantástico, pero como contrapartida, una vida laboral totalmente previsible (salvo que me pida un traslado al extranjero, a las Baleares o a Badajoz, que por poder puedo). Esa previsibilidad, que hace tiempo que dejó de aterrorizarme pero de la que no he dejado de ser consciente, puede que fomente que huya de aquellas cuestiones que la aumenten. Porque si ya sé qué voy a hacer laboralmente hablando el resto de vida, ¿también quiero saber en qué piso voy a vivir el resto de mi vida y, de encontrar lo que tiene el terrible nombre de media naranja, saber con quién voy a compartir el resto de mi vida? ¡Pero qué horror! ¡Deja que el resto de mi vida no esté todavía escrito!

Eso y saber que además es lo que la sociedad prevé que haga (hipoteca + boda + trabajo = tu vida) todavía me invita más aún a rehuir de paredes que me limiten.

Claro que no voy a irme de labores humanitarias y dejar lo que tengo. Porque en el fondo, como a casi todos, me gustan la comodidad y los caprichos. Y por eso sé que esta opinión tiene fecha de caducidad.

¡Pero aún no sé dónde viviré, ni si trabajaré en otro sitio, ni a quiénes conoceré vertical y horizontalemente, y eso me encanta!

Teléfonos.

2010-01-17T20:52:00.003+01:00

Ya han pasado las navidades. Como epílogo a mi actualización anterior, ahora que las navidades han pasado, ¿no te parece un poco tonto ese gasto en regalos que has hecho? Yo me lo he gastado en cosas para mí o simplemente en ahorrarlo...

Esta vez no he viajado a ningún sitio. Ciertos planes que tenía se estropearon en el último momento y no pudo ser lo que iba a ser. Así que estas navidades han sido las de los teléfonos.

Uno, las de cambiarme de compañía de teléfono fijo. Dos, las de cambiarme de compañía de móvil (con una tarifa más barata que hasta me animará a llamar más con el móvil, cosa inaudita hasta ahora). Tres, las de comprarme teléfono móvil nuevo, pues el antiguo me estaba haciendo tonterías con la pantalla. Y cuatro, las de cambiarme de inalámbrico para la línea fija, que el otro había muerto y me cansaba de hablar con el fijo sentado en el frío suelo de mi salón.

Tienes que venir a mi casa -que asombrosamente está ordenada y visitable por fin (sí, Rosa, sí, has leído bien)-. ¿Por qué? Porque el inalámbrico es rosa y de Barbie. Mi hermano me dijo si había huevos de comprarlo y hombre que si hubo...

Una navidad telefónica, no cabe duda.

Navidad (o ponerse un gorro de Papá Noel como única incoherencia permitida).

2009-12-24T10:39:00.003+01:00

Ya estamos en navidad. El encontrarme en todos los sentidos mejor que nunca, y que dure, me hace más sencillo encarar con optimismo unas fiestas que me resultan poco atractivas. Siempre me ha parecido triste que la religión imponga los momentos de descanso, que en la práctica pocos cristianos piensen en las razones verdaderas que alguien de su religión debería tomar como la base de estas fiestas, que para casi todos (soy una orgullosa excepción) esto consista en comprar regalos y en darlos (lo del juego del amigo invisible tiene más sentido para mí y se hace con más libertad, sin espíritu navideñoborreguil)… y además, quizá por la pronta llegada de la noche, el frío y el mal tiempo, se trata de unos días poco acogedores que abren fácilmente la puerta de lo triste.
Repito que por esta vez estoy consiguiendo acoger estas fiestas sin centrarme en todo lo mencionado. Pero de verdad, sed coherentes. Si os mueven motivos religiosos en vuestra vida, id a misa y orad, y si no, ni siquiera os molestéis en comprar regalos. Comprarlos no tiene sentido en ningún caso, pero menos aún si no somos practicantes o somos incluso agnósticos o ateos. Para el próximo año podéis poneros un aviso en vuestro móvil para que a finales de octubre os aparezca en pantalla el mensaje de “Es un buen momento para tener un detalle bonito con quien aprecias” y así gastarte menos dinero, ser menos borrego –sin insultar, ¿eh? Lo digo por aquello de comprar cuando nos lo dicen- y además en realidad sorprender mucho más regalando con mayor iniciativa y cuando tú quieres. Porque no es cierto que tú quieras ser amable y hacer regalos en navidad: es que te han acostumbrado a ello, del mismo modo que a mí como profesor me marcan las vacaciones y me alegro de tenerlas cuando llegan pero no por eso dejo de desear a veces poder modificarlas en duración, cantidad o fecha y lo haría si estuviese en mi mano.

¿También has picado comprando lotería para nada? Si, ¿verdad? Entonces no repetirás con la lotería de Enero, ¿no?

Huy, que ya me estoy yendo, y prometí no hacerlo…

Que usted engorde bien y lo vuelva a hacer, si así lo desea, durante el próximo año.

¿Ha valido la pena cambiarme al nuevo cole?

2009-11-27T09:10:00.000+01:00

Pasado ya casi todo el primer trimestre, comienzo a poder valorar si el cambio de colegio ha valido o no la pena. Éstas son mis conclusiones:
- El cambio fundamental es el del tipo de dinámica de aula. Mientras en el pueblo trabajaba con unos diez alumnos que pertenecían a casi todos, o a veces todos, los niveles de Primaria, este año estoy con veinte alumnos de primero de Primaria. En el primer caso, el aula permanecía en silencio casi todo el tiempo, los alumnos tendían a ser muy independientes y pacientes y enfadarme con alguno de ellos era algo casi inaudito; mientras, en el segundo caso dar un grito o castigar a alguien es algo habitual, de veinte alumnos siempre hay algunos que no han comprendido bien (o han olvidado parcialmente) lo que se ha explicado y la voz se fuerza más. Pero, qué queréis que os diga: con veinte niños se me pasa el tiempo mucho más deprisa. Es ahora cuando me doy cuenta de que allá en el pueblo las dos horas primeras de antes del recreo se me hacían largas. Ahora aquí se me pasan que no me entero.
- En el pueblo, por haber tanta diversidad de nivel, era casi imposible plantear actividades para todos al mismo tiempo. Ahora puedo hacerlo porque todos son aproximadamente iguales, al menos en el sentido de que todos pertenecen al mismo curso. Eso me permite sentirme más libre para crear, para inventar actividades, juegos, dinámicas… y por eso trabajo mucho más a gusto. Detesto sentirme un consumidor apersonal de libros de texto Dos o tres días a la semana, en lugar de hacer una hora de preparación de clases, que es lo obligatorio, hago tres, pero más a gusto que pa qué: que si una serpiente Decena roja que se come a Diez ratones unidad azules (a ver si les hago foto), que si caras gigantes con partes pegables para aprender las partes de la cara, que si un Twister para repasar colores, que si bingos, que si miniarcos particulares, que si juegos para la Pizarra Digital…
- A pesar de esas horas extra que acabo de mencionar, salgo en teoría a las cuatro y cuarto, así que los días que quiero estoy a las cinco menos veinte en casa. Antes llegar pronto del pueblo era llegar a las cinco y media.
- Ya no soy el director, así que no estoy pendiente de que venga el inspector en cualquier momento ni debo preparar el documento de organización del centro ni las cuentas de gestión, ni pensar una excursión de final de curso que encaje milagrosamente para niños de 3 a 11 años a la vez, etc.
- Estar en un colegio grande es la vida. Saludas a gente, hay buen ambiente, comes con un grupo grande de personas, se organizan comidas y cenas… Cuando toca la sirena, se oyen dos cling cling tipo aeropuerto y acto seguido unos quince segundos de música: “Yo voy a ser El Rey León”, los siete enanitos, etc. Hay una mezcla de cachondeo por la musiquita y comentarios tipo “Me niego a salir a la fila delante de los padres hasta que no se pare esa música, que voy a parecer papá enanito”.
- Vivan los colegios bilingües. Como tutor y especialista de código 99 (o sea, de inglés en un colegio bilingüe) es como más disfruto, ya que doy nueve horas en inglés a la semana a los alumnos de mi aula. Por si eso fuera poco, hay dos matices estupendos en lo que a inglés se refiere: uno, que no debo darlo en infantil –lo cual no es casualidad sino uno de los grandes motivos para irme a un bilingüe-; y dos, que al ser un colegio nuevo, este curso es el primero en este colegio en el que primero de primaria entra dentro del programa British Council, de modo que estamos construyendo los contenidos casi desde la nada. Agotador pero con libertad casi total. Una maravilla trabajar con cuentos, ¡qué juego qué da el de los tres ositos (o Ricitos de oro; bueno, Goldilocks): padre, madre, hijo, grande, mediano, pequeño, frío, caliente, dormir, malo, bueno, entrar, subir, bajar… ¡Todo eso van aprendiendo ya! No sé cómo llegarán de preparados los alumnos cuando terminen la Educación Primaria en sexto. Pero tener nueve horas de inglés semanales durante seis años, o durante nueve si se cuentan los tres años de Infantil, tiene que dar un oído buenísimo. ¡¡Por favor, si tienes un hijo, llévalo a un colegio bilingüe, te lo recomiendo vivamente!!
- Y por último, como detalle tonto, voy a disfrutar de mi primer amigo invisible en gran grupo: treinta profesores. Eso sí, hay una persona que espero que no me toque, y otras varias que si me tocan ni siquiera sabré quiénes son… porque como hay plantas del edificio a las que ni voy, apenas trato a según quiénes…

Por estas fechas....

2009-11-17T11:43:00.001+01:00

...no deja de ser sorprendente poder entrar a una heladería. El otro día, un cucurucho mediano de menta con chocolate. :)

Yeeeepa.

2009-10-23T13:02:00.004+02:00

Lo confieso: lo hice por el modelito. Porque dejando las flores (que eran además de prestado) ni pedí deseos ni nada...

Metrosexualidad y mejoras en general.

2009-10-03T10:19:00.004+02:00

Hace cosita de un año me decidí a empezar a depilarme la espalda y los hombros. Había demasiado vello para mi gusto y, más que porque se viese o se dejase de ver -poco, pues rara vez voy a la playa o me desnudo cuando quedo a cenar con la gente-, quise hacerlo para evitar que en verano el sudor me calase la espalda más de lo normal.
Me di unas ocho, nueve o diez sesiones, a precios caros que quienes habéis hecho lo propio conocéis. En junio me recomendaron dejar pasar el verano para ver cómo evolucionaba la cosa. Y el otro día me llamaron de Novaláser, que es donde me he hecho esta depilación a láser, para dos cosas:
- Una, para preguntarme qué tal llevaba la espalda. Y fui muy sincero. Comenté que no llevaba idea de seguir haciéndomela, pues me dolía mucho cada sesión, no era barato y sobre todo porque a lo largo del verano el pelo de la espalda había crecido más o menos hasta llegar a como estaba en un principio. Un poco menos y más fino quizá (y no estoy seguro). Añadí que seguramente debería hacerme otras tantas sesiones para conseguir que el vello desapareciese del todo o durante un año, y que entonces no me salía a cuenta. Seguiré haciéndome el cuello, que ahí sí que he visto mejora en sólo dos sesiones, dije.
- Dos, para informarme sobre la cavitación. Enseguida comenté que me la estaba haciendo ya en otro sitio.

Y éste es el segundo tema de hoy. Llevo ya nueve sesiones de cavitación. Consiste en pasar un aparato similar al de las ecografías por la zona de la que uno se quiere quitar la grasa y ésta se hace líquida. Bebiendo agua, comiendo ligero y sudando/orinando/defecando uno las elimina. Me quedan dos sesiones y de nuevo estoy resultando escasos resultados. Igual que con la depilación, algo lo he notado, eso es innegable. Pero no es un cambio claro como para estar siquiera seguro (mirándose al espejo, viendo cómo queda la ropa, etc.) de que esté funcionando bien. He hecho ejercicio como siempre, he comido como siempre (no poco pero sí sano y con poca grasa como piden) y es lo que hay.

Así que, ¿qué queda? ¿Qué me ponga ortodoncia?
Una vez más, ¡¡NI DE COÑA!!

Que sean ustedes felices.

Bélgica y Holanda (III): conclusiones.

2009-09-22T18:04:00.006+02:00

Habiendo pasado ya más de un mes del viaje, voy dándome cuenta de que no se ha tratado del viaje de mi vida, sobre todo Holanda. Y eso que una amiga que acaba de visitar ese país acaba de decirme que le ha gustado mucho... así que, si hay que hacer caso a la mayoría, entonces no me prestéis atención e id allí. Al fin y al cabo, sólo visitando el país en persona podréis tener una opinión del mismo.
Guionicemos los comentarios finales:
- Bélgica es bonita, aunque su capital, Bruselas, tiene pocas cosas que ver, sobre teniendo en cuenta que es la capital del país. Sin embargo, vaya usted a saber por qué, nos gustó mucho. El francés que allí se habla me pareció entendible y eso, a nivel personal, es un punto muy a su favor para llevarme un buen sabor de boca.
- Pude hablar bastante francés gracias a que Javi y Dani se colgaron el uno del otro, e hice de aguantavelas mientras je parlais français. Aquí Dani:

-En Amsterdam hay problemas de espacio. He ahí una de las grandes razones por las que las casitas son estrechas y, si uno entra en ellas, observa que las escaleras para pasar de un piso a otro son tremendamente empinadas. Las de uno de nuestros hostales eran así y bajar las maletas daba vértigo y parecía una aventura.

- El Free Tour, o tour gratuito, es imprescindible y una buena opción para conocer la ciudad. Esta opción está en otras ciudades, y basta con buscarlo por internet para averiguar en cuáles.
-Perderse en Amsterdam es fácil incluso con mapa. Los nombres de las calles son, claro, raros para una persona española y los canales y los más o menos semicírculos que dibujan complican la tarea de averiguar de dónde está viniendo uno o a dónde quiere ir. Así que toca ir con el mapa a todas horas en la mano.
- La visita a la casa de Ana Frank es imprescindible. Como ya dije, comprad con antelación las entradas a los museos en la estación de tren y os ahorraréis largas colas en algún que otro museo. No en todos, ya lo siento.

-Visitamos Rotterdam y Utrecht y ambas merecieron la pena. Bien por sus novedosos edificios, bien por algunos de sus museos y ambiente general, creo que está bien comprar billetes de ida y vuelta para el día, no excesivamente caros, y escapar un poco del gentío de la capital holandesa. Hay trenes con mucha frecuencia a estas y otras ciudades holandesas.

- Amsterdam = coches + autobuses + tranvía + bicicletas. Si queréis saber lo que pasará en breve en Zaragoza, cuando al subirnos al autobús debamos cruzar el carril para bici y estemos cerca de ser atropellados por estos artilugios de dos ruedas, id a la ciudad holandesa para entrenaros. La bici en principio es un gran invento, pero en Amsterdam invaden todo, hasta las aceras y las calzadas, de modo que uno debe estar continuamente apartándose de su trayectoria, escuchar sus timbres y mirar atrás y adelante cuando cruza de acera.
- El metro es razonablemente barato. Me apañé con un bono para cinco días, y había muchas más opciones. Eso sí, el billete sencillo es bastante caro.
-Por casualidad topamos con una biblioteca que nos dejó boquiabiertos. Aparte de disponer de bastantes ordenadores con acceso a internet, tenía cuatro o cinco plantas, cantidades ingentes de libros en varios idiomas, una decoración y distribución que recordaba en todo momento a un centro comercial y, lo más curioso, un piano que se escuchaba por todas las salas y que sólo se podía tocar habiendo pasado previamente una prueba de nivel. Aquí una imagen de esta biblioteca:

-La restauración en Amsterdam es cara. Comimos estupendamente en un restaurante chino pero nos costó a cada uno treinta euros. Eso sí, cuando digo estupendamente quiero decir que a cada bocado andábamos diciendo lo riquísimo que estaba todo. Había gente china comiendo en el restaurante, lo cual parece significativo. No es el de la foto, que también está en Amsterdam y en el agua:

-Es curioso visitar el barrio rojo y ver las prostitutas en sus cabinas, algunas invitándote a entrar con sus gestos. Cualquiera puede alquilar una cabina para trabajar en ella, basta con solicitarlo con veinticuatro horas de antelación. Las luces rojas indican que se trata de una chica y las violetas que, además, tienen un secreto entre las piernas.
- Alojarse tampoco es barato y es muy recomendable hacer las reservas con bastante antelación si se viaja en temporada alta. Tuvimos que utilizar los servicios de dos hostales distintos porque ya no quedaban seis noches seguidas en ninguno salvo en uno donde había que pagar veinticinco euros por noche en una habitación, o mejor yo diría sala, para varias decenas de personas. Y aun así, de veinticinco euros o treinta cada noche no bajó la cosa, lo cual no es muy muy barato teniendo en cuenta que buscamos en hostales del montón en habitaciones para cuatro o seis personas, con el baño fuera del cuarto y, eso sí, con desayuno incluido y bastante decente.
- Amsterdam es una buena ciudad para ir a ligar y divertirse por la noche. De eso no cabe duda. Y eso que nos costó bastante, y con ayuda del holandés Arjan, encontrar bares gays donde bailar a gusto.
- Hacer pis o caca cuesta una media de 35 céntimos de euro. Hay una mujercita que cobra el dinero en la entrada de los baños públicos. Así que aprendan ustedes a contener sus necesidades lo máximo posible.
- En Bélgica, aquello que más destaca negativamente es la mala señalización de los sitios y las direcciones, en especial en el metro y los trenes. Javi y yo nos equivocamos en varias ocasiones de estación o de dirección, y ambos tenemos buena experiencia utilizando medios de transporte en otras ciudades. Si a eso añadimos que cuando pasas a la parte flamenca tienes que andar adivinando que has de bajarte en Antwerpen porque eso es Amberes, pues ya la leche en vinagre.
- Probamos poca comida típica belga y ninguna holandesa. Lo que probamos en Bélgica no era nada especialmente distinto ni sabroso.
- Finalmente, en general ignoramos con alegría la mayoría de los museos y estoy encantado de ello. Si lo analizo bien, recuerdo menos del cinco por ciento de las cosas que he visto en los museos en cualquiera de mis viajes, así que pasan a ser, conforme más viajo, cada vez más prescindibles.

Y añadiré, por último, que voy sintiendo que debo cambiar en algún sentido el tema de mis viajes. Creo que sé hacia dónde encaminarme, es decir, qué debo buscar en las próximas salidas que haga; no puedo decirlo porque eso supondría eliminar la magia, tonta pero divertida, que tiene anunciar que me he marchado a un sitio desconocido. Pero, con alguna que otra excepción, hay algunos viajes que me han resultado poco sorprendentes o demasiado parecidos a otros.

Eso sí, ¡hay que seguir viajando! Que el mundo no es sólo Zaragoza.

Viaje de Agosto: 2 --> Holanda.

2009-09-08T19:32:00.008+02:00

Como ya dije, nos dirigimos en tren a Amsterdam con idea de pasar allí la mayor parte del viaje. Bueno, allí y en alguna ciudad más de alrededor.
Pudieron juntarse varias cosas para que la ciudad nos gustase menos de lo esperado. Primero, las exageradas expectativas que el hecho de que todo el mundo diga que es una pasada te crea; segundo, que Javi llegase con ganas de seguir en Bruselas, habiendo conocido allí a Dani; tercero, que yo tuviese ganas de seguir hablando francés y no inglés; y cuarto, que Amsterdam es algo menos bonita y más sucia de lo que pueda parecer en foto:

Acabais de ver una imagen típica de la ciudad: un canal y casitas estrechitas alrededor. Sin duda, Amsterdam merece cuando menos una visita porque es una ciudad distinta: ¿dónde vais a encontrar una ciudad atravesada por canales, llena de turistas, con un barrio rojo... y con una apertura total hacia el sexo y hacia el mundo gay?:

Este garito es el pink point. Uno puede plantarse allí y pedir toda la información sobre sitios gays de Amsterdam. Me compré allí dos cosas: por un lado, un mug o tazón que está literalmente inclinado y en donde se lee "I,m so gay that I can,t even drink straight" -chiste intraducible-; y por otro, un llavero con los colores del arcoiris.
Colgué el llavero de la cremallera de un bolsillo de mi mochila. Pero había un problema. Descubrimos alucinados que, según mi guía, el hostal en el que íbamos a alojarnos los tres últimos días en Amsterdam, Shelter City, era c-r-i-s-t-i-a-n-o. Eso no lo decía en la web donde habíamos efectuado la reserva. Además, decía que a medianoche había que irse a dormir. Desesperados, pensamos que no podríamos salir de juerga el viernes ni el sábado por el maldito toque de queda. Sin embargo, al llegar al hostal los de la recepción no dijeron nada y al probar una noche, todo felices, a regresar al hostal a las tres de la madrugada comprobamos que con mostrar el ticket te abrían la puerta. Sea por motivos económicos, por sentido común o por verdadero aperturismo de mente, los cristianos habían cambiado y mi guía estaba anticuada.
Pero eso no quita para que recogiese mi llavero arcoiris cuando entrábamos, claro, no fuese que algún cristiano conociese el símbolo y nos desease algo malo...

Lo hicimos un poco todo al revés. Cuando apenas habíamos visto Amsterdam nos fuimos a Rotterdam. Por lo visto esta ciudad no hace mucha gracia a los holandeses, quizá porque está toda reconstruida. A mí me gustó mucho porque los edificios eran muy originales. Para muestra, un botón:

Cabe señalar que nada más bajar del tren en la estación, al ver algunos de esos edificios decidimos hacer algunas fotos. Se nos acercó enseguida un policía diciendo que no podíamos hacerlas; que no estaba prohibido pero que era mejor que no. Le pregunté por qué y muy sutilmente me dio a entender algo así como que podría ser que estuviésemos haciendo fotos para tener una idea del lugar y de la posición de los edificios. Javi, que no se estaba coscando, me preguntó a qué se refería y afirmé: se piensa que podemos ser terroristas tomando fotos del lugar para planear algo. Hasta nos pidió los dni,s y habló por walkie talkie dando nuestros números.

También visitamos Utrecht, menos interesante a la vista pero con algunos museos curiosos.

Pero realmente, el primer día en Amsterdam deberíamos haber hecho lo que hicimos el penúltimo: hacer el Free Tour. Es un tour gratuito, sí, sí, gratuito, que comienza enfrente de la estación de tren, al lado de la oficina de turismo. En español, a las once y a la una. Aunque comprendáis bien el inglés no os lo recomiendo, en ese idioma porque dura, con descanso incluido, unas cuatro horas y pico, y el guía será inglés de pura cepa, del mismo modo que nuestro guía era español cien por cien: andaluz.

Recorre uno andando todos los puntos importantes de la ciudad con explicaciones más o menos entretenidas de los mismos. Al final, cada uno paga lo que quiere. Nosotros pagamos diez euros cada uno, pues el día anterior habíamos hecho el tour del barrio rojo organizado por la misma agencia y éste sí, cuestra diez euros oficialmente, y había sido más chorrón y más corto. El tour de toda la ciudad es altamente recomendable, y es lo primero que debéis hacer cuando lleguéis a Amsterdam. Así os haréis a la idea de su tamaño y de lo asquerosamente similares que son muchas de sus calles y de sus canales, así como de la continua desorientación que sufriréis si tenéis una capacidad de orientación media.

Una de las cosas que más disfruté, porque ignoraba que me la iba a encontrar (pues no me suelo leer las guías con antelación porque siento que me chafan la emoción), es la casa de Ana Frank. Me pareció muy bonito e impresionante poder estar en las habitaciones donde ella se escondió durante tanto tiempo y cuya historia hacía años que había leído.
Tanto para visitar la casa como para en general todos los museos de la ciudad, es muy recomendable comprar las entradas con antelación. Nosotros lo hicimos en una oficina de turismo que se encuentra en la planta de los andenes de la estación. No siempre, pero a veces se libra uno de esperar en la cola varias horas.

Cuando el viaje se acababa y Javi y yo estábamos algo defraudados en lo referente a los bares gays, que eran en su mayoría para tomar algo sentado charlando y poco más -lo cual es estupendo (y espero que cunda el ejemplo en Zaragoza), pero no para un turista que va unos días-, quedamos con Arjan, con quien me había puesto en contacto también antes de comenzar el viaje:

A la izquierda un servidor, en el centro Javi y a la derecha Arjan. Nos llevó a un par de calles con bares mucho mejores que los que habíamos descubierto por nuestra cuenta y con buena música, no la típica pumpumpum insulsa y sin letra, o bien horteradas hiperantiguas, que suelen cundir en el ambiente. Esto nos dejó un mejor sabor de boca de la ciudad.

(CONTINUARÁ)

Viaje de Agosto: 1 --> Bélgica

2009-08-30T08:00:00.001+02:00

Hace ya muchos meses que mi amigo Javier me propuso hacer un viaje juntos. Sería toda una novedad. No recuerdo quién propuso el destino, pero sí que la decisión fue rápida.
La gente –¿quién, por tanto?- dice que Bélgica tiene poco para ver y que con ver Bruselas y Brujas uno ya tiene más que suficiente, y que no vale la pena pasar mucho tiempo en ese país. De modo que cuando nos juntamos para comprar los billetes de avión en mi casa, Javier y yo decidimos comprar los billetes de ida y de vuelta con diez días en medio, para pasar cuatro en Bélgica y seis en Holanda. Insisto, como siempre, en lo estupendo que es comprar los billetes pronto. Lo hicimos a final de febrero o principios de marzo, no recuerdo bien, y pagamos cien euros por los dos vuelos juntos: Zaragoza – Charleroi y Amsterdam – Barcelona. Pues bien, ¿no?
El verano prometía sin duda ser para mí el de practicar francés: la semanita en Perpignan y ahora tres diítas en Bruselas. ¡Chupi, parfait!
Tomé el autobús hasta el aeropuerto. Cuesta tres cuartos de hora largos llegar hasta allí, ya que el vehículo da una serie de interminables revueltas por Plaza para dejar a la gente que trabaja por allí. Ryanair nos llevó con puntualidad hasta el aeropuerto de Charleroi.

Ahí llega una desagradable sorpresa: hay que tomar un bus para ir hasta Bruselas que cuesta trece euros nada menos. Admitiendo que no he confirmado la siguiente información, como todo buen periodista ha de hacer –como yo no lo soy…-, este autobús debe de pertenecer a Ryanair, de modo que el vuelo pasaría a costar subrepticiamente trece euros más de lo que en un principio parecería.

Convencí a Javier para que abandonara su costumbre de alojarse en buenos hoteles con grandes comodidades y apostase por gastar lo menos posible en alojamiento. Como le expliqué, no me importa arriesgarme a dormir mal alguna noche por compartir habitación con dos o tres personas más si a cambio me ahorro un dinero considerable y de paso tengo la oportunidad de toparme con ingleses o franceses con los que charlar un poco en la habitación si hay buen rollo.
Habíamos reservado una habitación para tres noches en Bruselas. La idea, que pusimos en práctica sin problemas, era ver la ciudad y aprovechar el tiempo en ese país para tomar el tren y acercarnos a Brujas y Gante.
La habitación era para cuatro personas, así que descubrimos quiénes eran nuestros dos compañeros: un chino. Sí, nadie más. No había cuarto compañero de cuarto, valga la redundancia. El chino a las ocho de la tarde ya estaba durmiendo y lo hacía con tanta orientalidad que muerto habría ofrecido el mismo aspecto. En recepción nos dijeron que las dos noches siguientes tendríamos que cambiarnos a otra habitación, lo cual nos provocó bastantes molestias al no poder trasvasar todo antes de irnos a turistear, por estar nuestra nueva habitación aún ocupada. Bien, el caso es que nos tocó en una habitación que en realidad daba a dos habitaciones más, en total tres de cuatro personas cada una. O sea, doce. ¿Y quiénes eran nuestros compañeros esta vez? Pues nueve adolescentes ingleses y el chino, a quien también habían trasvasado.
La pregunta me sale del alma: ¿por qué siempre ingleses? ¿Por qué siempre ellos? Mira que en teoría me encanta toparme con gente de esta nacionalidad para poder practicar inglés con nativos cien por cien. Pero es que siempre me tocan críos que van en grupo y que respetan tus horas de sueño menos que las arañas o los ratones. Uno de los días tuve que poner cara de persona cabreada y, al llegar a la conclusión de que una vez puestos ellos en pie a las nueve de la mañana y ponerse a hablar en voz alta esa actitud iba a proseguir indefinidamente, decirles que estaba intentando dormir y que en definitiva no estaban solos en la habitación. De poco sirvió, aunque la mañana siguiente fue menos ruidosa… que no la noche, que fue armoniosamente decorada por mi vecino superior de litera con sus ronquidos. Jamás, repito, jamás, había encontrado un roncador como él. No dejaba de roncar ni diez segundos; no sé, la gente que ronca suele dejar de hacerlo pasado un ratito, uno de los cuales pensaba aprovechar para quedarme dormido. Pero este chico estuvo roncando lo que calculo que fueron tres cuartos de hora. Agarré la manta y como había varias duchas dentro de la habitación con mucho espacio, me tumbé en el suelo de una de ellas y ahí dormí unas cuatro horas en un bendito silencio. Cuando llegó la mañana y nos despertamos, estuve a punto de darle mi pésame al chaval por el problema que tenía y por sus futuras parejas de lecho, pero me contuve porque seguramente habría pensado que era un puto español entrometido.

Pero ciñámonos de una vez a lo que es el viaje en sí. Tampoco voy a ir detalle por detalle, porque no ha sido en general un viaje de cosas puntuales fantásticas, sino de ver conjuntos de ciudad y de conocer algunas personas. De sensaciones generales, si lo queremos llamar así. Primero vimos un poquito Bruselas. Hay que decir de entrada que la ciudad tiene bastante poca cosa que ver. Museos aparte, que ignoramos primorosamente, en un día se puede ver lo que hay que ver. Pero lo poco que hay que ver es bonito: iglesias, catedrales, tiendencitas y por supuesto la Grande Place, que es enorme y preciosa, rodeada de edificios preciosos por los cuatro costados.

Para orientarse por la ciudad basta con pedir un mapa en la oficina de turismo. No es demasiado complicado encontrar el camino a ningún sitio; salvo quizá, para mí gusto, cuando yendo al norte uno va cuesta abajo y hacia el sur cuesta arriba, tontería que también me desorientaba mucho en Atenas. Es una consecuencia de decir, o al menos oír, lo de “me bajo a Teruel” o “me subo a Huesca”.
Brujas es muy bonita. La gente lo dice y, por una vez, la gente -¿quién es la gente?- tiene razón. No tenía el menor halo de misterio, que es lo que a uno el nombre le hace pensar. Es más bien muy bonita como, digo yo, puede ser por ejemplo Praga: porque la arquitectura y el ambiente es distinto a lo acostumbrado y mires a donde mires te dan ganas de hacer fotos. Toda ella es muy turística, para bien y para mal.

En cuanto a Gante, es menos bonitaportodaspartes pero tiene algunas rincones muy bonitos, algunas plazas deslumbrantes y edificios visitables con vistas asombrosas. Eso sí, como se puede deducir por la foto, hay que ir con mucho cuidado porque hay caníbales sueltos:

A Gante fuimos con Daniel, que habíamos conocido unas horas antes de ir allí en Bruselas porque le había enviado un mensaje por Internet. Mi amigo y él congeniaron estupendamente, y a día de hoy andan enviádose sms´s y ansiando que llegue mitad de septiembre, cuando Daniel –que es por cierto canadiense- se marcará un viaje de fin de semana a Zaragoza. Por ello, los dos últimos días en Bélgica los pasamos casi por entero en su compañía, así que hablé francés mucho más de lo que en principio había supuesto.
Me olvidaba de Amberes, qué despiste. Quizá porque la vimos literalmente de paso: descubrimos que pasábamos por esta ciudad camino en tren a Amsterdam, así que decidimos parar unas horas y verla. Mereció la pena relativamente, quizá porque Gante y Brujas en comparación le daban mil vueltas. Al menos descubrimos allí un restaurante italiano donde probé el carpaccio por primera vez –carne cruda en filetes muy finos con queso, ¡qué rico!- y me aticé una pizza tan grande que dejé un cuarto para el perro del restaurante, si es que había uno.
Holanda tiene su gran anécdota, pero de momento estamos hablando de Bruselas y mencionaremos la suya. Fuimos Daniel, Javier y yo a un Subway a cenar, que no tiene nada de belga pero sí de económico y de gastronómicamente previsible, y elegimos nuestros bocadillos. Ellos dos estaban sentados charlando mientras yo, frente a la barra, me sentía abrumado por la cantidad de bocatas entre los que podía elegir. Tuve la siguiente conversación en francés, que escribiré primero en francés y luego traduciré:
- S´il vous plait, le sandwich numero 12, le Thon, quels sont ses ingredients ? –pregunté.
- Mmmmm... poisson –me respondió la camarera.
- D´accord, merci. No, je vais choisir le 11.
Y nada, me quedé tan tranquilo. En cuanto me senté, me preguntó Javier por el bocadillo que había elegido, pregunta a raíz de la cual él o Dani, no recuerdo quién, dijo que thon quiere decir atún en francés. Así que claro, me empecé a escojonar de risa de inmediato y, cuando pude dejar de reír y llorar, les repetí la conversación que había tenido con la camarera:
- Por favor, el sándwich número 12, Atún, ¿qué ingredientes tiene?
- Mmmmm…. Pescado.
- Vale, gracias, prefiero el 11.
Vamos, que la camarera debió de pensar no sólo que era extranjero sino además víctima de ausencia de oxígeno en la incubadora.

(CONTINUARÁ)

Intereconomía.

2009-08-25T11:36:00.003+02:00

Procederé en breve a relatar e ilustrar el viaje a Bélgica y Holanda. Pero como veo que el calor y la desidia me impiden comenzar la tarea, aprovecharé para mencionar brevemente el canal Intereconomía, que podemos ver gracias a la tdt.

Destaca por tener el símbolo de un toro en la esquina superior derecha de la pantalla.

A mí ya me extrañaba que hubiese en él quejas sobre Zapatero a todas horas, así como que en los debates casi nadie pareciese estar a su favor.

Pero cuando vi un vídeo sacando hombres y mujeres y definiciones de matrimonio, y a continuación dos tíos morreándose y oyéndose en voz en off "¿y a esto le llaman matrimonio? ¡Que no te engañen!" (o algo por el estilo), ya deduje claramente el pie del que cojea la cadena.

No pretendo defender a Zapatero, solamente que cada uno tenga las ideas que quiera... ¡pero que dejen en paz a los que nunca les han hecho ningún mal!

Aquí ya.

2009-08-17T13:55:00.002+02:00

Estoy recién regresado de Bélgica y Holanda. La segunda postal está en camino. En pocos días comenzaré a subir el relato de mi viaje.

El viaje de las dos.

2009-08-07T11:30:00.002+02:00

Sin apenas habiéndoos dejado respirar del viaje anterior a Perpignan (cuyo relato tenéis más abajo), un servidor anuncia que acaba de desaparecer de nuevo de tierras aragonesas.

Esta vez la propuesta de destino, que permanecerá como siempre incógnita, tiene una particularidad: y es que no se recibirán una sino dos postales, porque... me voy a dos lugares distintos, o bien a sólo uno del que merece la pena recibir postal desde un par de ciudades diferentes. ¿Sorprendidos? Bueno, a apostar tocan. ¿Dónde me he ido?:

- Ceuta y Melilla y Marruecos: dos países, dos postales. Podrían ser tres, pero tampoco es cuestión...

- Bélgica y Holanda: a comer chocolate y a ver tulipanes. Una postalita de cada país.

- Australia: entre canguro y canguro y paradita de coche, una postalita de Melbourne y otra de Sidney.

- Andalucía: dos postales desde dos ciudades andaluzas elegidas al azar.

- Austria y República Checa: dos países, dos postales, desde las capitales, faltaría más.

Si quieres recibir las postales y todavía no tengo tu dirección postal, envíamela a chaskatraska@yahoo.es

¡Pasad felices días!

Perpignan y alrededores (IV y último)

2009-08-05T08:00:00.000+02:00

Ha sido un viaje tranquilo que decidí hacer sin demasiadas expectativas. Desconocía Perpignan, ni siquiera sabía si era grande, mediano o pequeño, así que me armé de libros y dinerito para coger trenes de cercanías. No es el lugar más maravilloso del planeta, pero al final me ha quedado un buen sabor de boca:
- En primer lugar, Perpignan es lo suficientemente grande como para perderse tranquilamente sin repetir sitio durante dos o tres días. Uno se sorprende de la cantidad de barrios de callecitas estrechas que hay, y no digamos de encontrarse lo siguiente en una de ellas:

- Viajando por los alrededores hay verdaderas maravillas para pasar un día. Permítaseme mencionar de nuevo Collioure, que es preciosa y donde obtener fotos interesantes es relativamente sencillo:

- Bien es cierto que fui en julio y además el 14 de julio, día en que toda Francia, celebrando la toma de la Bastilla e historicidades varias, está de fiesta; pero en general es posible encontrar cierta vidilla en Perpignan, tanto a nivel cultural (teatro profesional y amateur, conciertos al anochecer, zonas turísticas, un palacio...) como de ocio (bares, restaurantes, discotecas, etc.).

- Es posible viajar hasta Perpignan en autobús. Philippe encontró un bus directo desde Zaragoza, que rechacé tomar ya que costaba once horas... Encontré una alternativa: viajar pasando por Barcelona tomando dos autobuses; curiosamente resultaba más barato, se tardaba menos e, imagino, se hacía menos pesado al haber más tiempo de descanso a medio camino.

- Perpignan está al lado de la costa, así que incluso para los que no somos muy amantes de la playa está la posibilidad de escaparse a ella aunque sea una vez. Viene bien darse un baño -aunque el agua está hiperfría- y dejarse invadir por la desidia que provoca estar al lado del mar y el ruido de las olas. Cometí el error de tomar el sol varias horas sin crema, de modo que cualquier movimiento del cuerpo era doloroso y el viaje de regreso en autobús, barato pero duro, se hizo más insufrible todavía.

- Un apunte económico: un billete en bus de Barcelona a Zaragoza cuesta 10,50 euros. Coger un taxi a las dos de la madrugada desde la estación hasta mi casa (calle Miguel Servet) vale 11 euros...

- No me cansaré de decir que el francésy el inglés son dos idiomas no comparables, al menos para un español: el francés es más sencillo de aprender y sobre todo de comprender a nivel oral. Me satisface mucho, tras tres años estudiándolo, poder entrar a una oficina de turismo o a FNAC y poder preguntar algo, ser entendido y comprender la respuesta sin mayor problema. En inglés, aún tengo a veces problemas con eso según el acento...

- Sin duda, debo dar las gracias a Philippe por alojarme en su casa, por su amabilidad y paciencia, por darme lo equivalente a, qué sé yo, 300 horas de francés en una semana y por haberme mostrado los alrededores de Perpignan.

F I N

Perpignan y alrededores (III)

2009-08-03T08:00:00.001+02:00

Animo a ver más fotos de Collioure en facebook, porque es precioso. Las nubes impidieron que me diese un baño pero favorecieron, a mi entender, el resultado de algunos fotos.

Llegado el fin de semana, y teniendo Philippe tiempo libre, me llevó en su coche de viaje de nuevo. Vimos Céret, otro pueblecito, que estaba cerca de la frontera. Allí callejeamos, vimos un mercadillo ambulante con verdaderas gangas en lo que a ropa se refiere, y comimos. Con mi ilusión de niño respecto a los idiomas, me fui más contento que unas castañuelas tras ser requerido por un par de personas para indicarles dónde estaba dicho mercadillo.

Invadidos de cierto muermo post-comida, mi anfitrión propuso ver el museo Dalí en Figueras. En un principio me pareció hasta estúpido pasar la frontera para regresar a mi país, pero acepté y valió la pena.

El museo resulta entretenido. Eso sí, Dalí debía de ser insoportable a más no poder. La pobre Gala, su mujer, no sé cómo le aguantó. A ver si busco información de ambos y descubro si se divorciaron o se aguantaron resignadamente hasta el fin de sus días.
La siguiente foto muestra una de las obras más originales que pueden verse en el museo:

Me costó mucho sacar esta foto: me encontraba subido a una escalera, con una fila tremenda esperando a que yo me quitase de la lupa con peluca a través de la que se observa esta imagen. Salvo esa peluca, lo demás se encuentra más abajo, en el suelo, y el conjunto forma un rostro.
Tampoco se queda atrás otra obra que consiste en dibujos extraños en varias mesas. Cada mesa tiene encima una botella de metal que refleja los dibujos de la mesa: al reflejarlos, el observador ve la imagen invertida y descubre un rostro, un cuerpo, etc. Digamos que Dalí era muy creativo y además se aburría.

Éste es el teatro de Figueras. Quizá haya alguno más, no lo sé. La ciudad no me pareció mal, aunque tampoco recomiendo en especial visitarla si no es para ver también el museo y así pasar media tarde.
Al volver de Figueras nos detuvimos en un hipermercado que está literalmente al lado de la frontera y donde, por lo visto, muchos franceses van a comprar para aprovechar que los precios les resultan más asequibles y que algunos productos son más difíciles de encontrar en Francia.

Al día siguiente fuimos a la playa nudista del principio del viaje. No me di crema por delante porque con el viento no se percibía la fuerza con la que daba el sol y porque teniendo pelito en el pecho, da muuuucha pereza... Y será la última vez que cometa semejante imprudencia, porque casi dos semanas después sigo todavía pelándome y habiendo disfrutado de cinco días de escozor horripilante.

(Continuará)

Perpignan y alrededores (II)

2009-08-01T08:00:00.000+02:00

El sitio de playa al que fui fue Collioure. Se encuentra a unos veintipico kilómetros de Perpignan y se puede ir en bus o en tren. Me salió un día horripilante, con viento, nubes, algo de fresco... así que no me bañé. Pero Philippe ya me había informado de que incluso sin bañarme el sitio merecía la pena, y así fue, pues es pequeñito y precioso. (Para un día, pues es MUY pequeñito).
Las fotos que pongo son todas de allí: la zona de playa, alrededor de la cual están las construcciones siguientes:

Es decir, varias iglesias y castillos. Visité un castillo con guía. La visita más próxima era en francés, y bueno, ahí me véis remangándome las mangas en plan yosoyguay y voyaello. Quitando el viento que había, seguí bastante bien la explicación y me fui contento. Las explicaciones eran bastante amenas.
Hasta, creo recordar, 1625 esto era territorio catalán. Que los historiadores me corrijan si tienen ganas.

La pequeña sorpresa del lugar fue que cuando me entregaron el mapa de Collioure en la oficina de turismo, en la parte central, deonde está el antiguo cementerio, leí "Tumba de Antonio Machado":

Quien no se marchó de España precisamente porque le apeteciese...

(Continuará)

Perpignan y alrededores (I)

2009-07-30T19:20:00.007+02:00

Fue Perpignan (Francia) el destino que elegí para pasar unos días en el mes de julio. Puesto que este año había oposiciones y la administración no tiene la amabilidad de publicar el nombre de los elegidos como tribunal hasta principios de junio, un servidor no pudo arriesgarse a organizar ningún viaje para no correr el riesgo de anularlo y/o perder el dinero en él invertido.
De modo que en junio, sin plan previsto, recibí por segunda vez la invitación de Philippe de ser alojado en Perpignan. ¿Cómo podía negarme?
Conocí a Philippe en mi viaje a París en navidades. Aparecerá en alguna de las fotos, pero ustedes lo pueden ver también en el vídeo de París que está disponible en mi perfil de facebook. Sale en él con una especie de polito o camiseta de rayas horizontales azules, creo recordar.
Bien, pues compré billetes de bus y allá que fui. Como ya sabía, el bus es odioso para viajes largos (y éste lo era: ocho horas en total). Al menos es barato, claro.

El primer día, nada más llegar, Philippe me mostró mi habitación, me cambié de ropa y nos fuimos a una playa nudista. No osé mostrar mis encantos por pudor y falta de costumbre -que lo mismo es-.

Era curioso ver algunos hombres caminando solos en bolinga picada, como si los demás estuviésemos interesadísimos en ver su churrimondongo y, para no perder ripio, caminasen bien despacito. No tardé mucho tiempo en deducir que había algo de cruising o movimiento gay busco-sexo-tras-los-matorrales: lo descubrí cuando, al ir a buscar un sitio para hacer pis (pues tras bañarme una vez decidí que no repetía, el agua estaba demasiado fría), una pareja de chicos pasó, me miró de arriba abajo y enseguida se detuvieron, como interesándose vivamente por los centenares de granos de arena que me rodeaban. Uno de ellos no estaba mal, de hecho el que luego se quedó al lado de mí fue él; pero no sé, nunca me ha emocionado ver a la gente directamente en bolas y/o en bañador, y no intenté nada. Me alegró saber que la molla de la cintura parecía existir sólo en mi imaginación o al menos no era impedimento para que ese chico me encontrase potable.
Después de la playa fuimos a otra zona cuyo nombre no recuerdo, donde íbamos a ver unos fuegos artificiales por ser al día siguiente el 14 de julio. Por desgracia, el viento obligó a cancelarlos.
Pero el propio 14 de Julio nos resarcimos. Fuimos en coche a varios sitios. En primer lugar a Narbonne, pequeñito, pero bonito.

Después vimos de pasada bonitos paisajes y terminamos en Carcassonne, cerca de donde viven los padres de Philippe. Allí hay un castillo precioso en torno al cual hay casitas donde vive la gente y calles turísticas con tiendas y restaurantes.

Fue allí donde, al anochecer, vimos los fuegos artificiales. Todos los fuegos son iguales, supongo, pero éstos me gustaron mucho. Fue increíble el efecto de echar humo desde el interior del castillo e iluminar la escena con luces rojas: parecía en verdad que todo estaba en llamas.

Eso fue el lunes y el martes. Hasta el fin de semana Philippe trabajaba, así que tuve que organizarme por mi cuenta para ver cosas. Por eso, apenas salí de Perpignan (salvo una maravillosa excepción que ya mencionaré). Tiene relativamente pocos habitantes si la comparamos por ejemplo con Zaragoza, pero quizá por no tener muchos edificios altos, la extensión de Perpignan es enorme.
Creo que Perpignan resultó ser el lugar que menos me interesó. Tiene calles y algunos lugares bonitos, pero tras callejear un poco, enseguida se ve lo más interesante. Aquí la puerta de Notre Dame:

Me pareció simpático encontrarme una escena que, afortunadamente, cada vez es más frecuente en nuestra querida Zaragoza:

Por supuesto, hay más carril-bici que en nuestra ciudad y, si hay necesidad de ir por la calzada, jamás verás que nadie se queje, sino que conducirán detrás del ciclista con paciencia. ¡Cuánto ha de aprender nuestra pueblerina ciudad!
El miércoles me animé a ir a la playa. Cuando estaba preparado con toda la cartera llena (champú, toalla, almuerzo, lectura...) vi que estaba nublado. Frustrado, perpignaneé otro día más, y fui a la playa al día siguiente. Fui a Colliure, que resultó el pueblecito más bonito de todos...

(Continuará)

Ausente.

2009-07-13T08:00:00.000+02:00

Si estáis leyendo estas palabras, significa que un servidor ha desaparecido de Zaragoza. ¿A dónde habrá ido? Aquí tenéis cinco opciones posibles:
- Zürich (Suiza). Ser invitado por un chorbo grandote a pasar unos días entre valles y lagos, y con su promesa de ir en tren a los alrededores más interesantes, es una opción estupenda.
- Gdansk (Polonia). Ser invitado por un polaco desconocido de agradable rostro a pasar unos días en esta ciudad bañada por el Báltico, y que forma una interesante tri-city (con otras dos ciudades, claro) al norte del país, es una opción estupenda.
- Lugo (España). Ser invitado por un chico musculado y moreno que además vive en la misma ciudad que una antigua amiga, y tener la posibilidad de conocer el otro lado de la península, es una opción estupenda.
- Bucarest (Rumanía). Ser invitado por un chico rumano morenote, que vive en el centro de la ciudad junto al río Dambovita y que ha prometido llevarme a Transilvania, es una opción estupenda.
- Perpignan (Francia). Ser invitado por un chico francés atractivo y practicar el idioma mientras se disfruta de la playa y la tranquilidad de la ciudad es una opción estupenda.

Pidiendo por favor silencio a las dos personas que saben la solución, os reto a que adivinéis dónde me he marchado. Está claro que parece que pasaré menos calor que en Zaragoza y que alguien me proporciona alojamiento.
Si quieres recibir una postal desde donde sea que me he ido y todavía no tengo tu dirección postal, envíame tus datos a chaskatraska@yahoo.es
¡A ver si esta vez acertáis! Hasta pronto.

Despedida (II y último)

2009-07-03T12:39:00.005+02:00

En un principio, en el concurso provisional de traslados, me habían dado el colegio de Montecanal. El concurso de traslados es un modo de permitir que la gente pueda participar en el concurso sin estar obligada a moverse: uno ve lo que le han dado, ve qué colegios puso en la lista antes y después del otorgado y decide si se quiere arriesgar a que en el definitivo, cuyo resultado sale directamente en el BOA y hay que aceptar obligatoriamente –salvo error de algún tipo en la adjudicación, claro-, le sea concedido alguno de esos destinos cercanos al asignado provisionalmente. En consecuencia, el concurso provisional es una manera de mantener a los participantes en vilo durante dos meses. Hice estupendamente en no ir a ver el colegio de Montecanal. Quizá me habría encantado y habría aceptado con menos alegría el cambio al de Valdespartera. Nunca lo sabremos, cosas del destino: una chica a la que le habían dado Valdespartera por mi especialidad rechazó, vayan ustedes a saber por qué (y se sabe que rechazó porque en el definitivo no aparece), así que yo “subí” un puesto en mi lista de peticiones y fui valdespasteurizado.
Los primeros en saberlo, aparte de Conchita, mi compañera del cole –cuyo rostro al bajar del coche y acercarme al cole ya me anunciaba la publicación oficial del resultado en el boa-, fueron mis alumnos. La mayoría se quedó sonriendo un poco estúpidamente, a caballo entre “somos niños y no podemos reaccionar de otra manera” y “entonces, ¿hay vida más allá de Jorge? Jorge, ¿quién vendrá en tu lugar?”
Después ya se lo comenté a algunas familias. La madre de Javier, cuyo hijo, junto con su compañera Noelia, he llevado desde que estaba en primero, me dijo lo que yo pensaba: “¿Pues no dijiste que te ibas a quedar por lo menos hasta que Javier terminase la primaria?” Y sí, me hacía ilusión que para bien o para mal fuesen conmigo los seis años de la etapa. Pero claro, le respondí, es que me han dado un colegio que, al menos sobre el papel, lo tiene todo para ser el colegio perfecto. ¡No podía rechazarlo! Además, ¿y si espero un año o dos y ya no encuentro nada parecido en Zaragoza capital?
Y es que no me esperaba que me fuesen a dar nada de lo que puse –tres colegios nada más- en este concurso, pues tenía relativamente pocos puntos.
El inspector, la misma mañana en que supe lo de Valdespartera, se pasó por el colegio y me dio la enhorabuena. Le comentó a Conchita que la iba a proponer como directora (“Claro, no vas a proponer al alguacil”, contestó ella) y en pocos días ya estaba ella interesadísima en que le explicase los tejemanejes directiles. Le advertí de lo fascinante que es hacer el Documento de Organización del Centro a principio de curso y en especial las cuentas de gestión, que he hecho en seis ocasiones, dos por curso, y todavía no sé cómo.

Con una especie de circular de final de curso en la que se mencionaban temas como las tutorías, los cuadernillos de verano o un almuerzo para los alumnos el último día de clase, anuncié oficialmente que me iba: escribí literalmente “gracias por soportarme durante cinco años con mis defectos y mis virtudes”. Habría añadido “de nada por aguantaros a vosotras durante ese mismo tiempo”, pero habría resultado impopular, intuyo, además de que realmente, una vez se fueron un par de petardas hace ya unos años, he estado bien en el colegio.
Tuve alguna sorpresa de mi compañera y de mis alumnos, así como un detalle de las familias, todo ello agradable y emocionante.

Si el lector considera que citar algo a favor de uno mismo es una falta de educación y un acto de imperdonable inmodestia, que no siga leyendo. Si lo voy a citar es porque la despedida del pueblo fue como una especie de epílogo de las novelas de agatha christie: ya relajado, agradable y grupal. Me explico.
Desde el diecinueve de junio, cuando terminaron las clases, Conchita y yo hemos acudido al colegio para hacer infinidad de papeles y reuniones (memoria del curso, charlas con el equipo de orientación de Calatayud, tutorías, firmas de actas de evaluación, solicitud de los libros de gratuidad para el próximo curso…) y para recoger material: ella en previsión de lo deteriorados que quedarían los libros de no guardarlos bien cuando cambien el suelo del cole este verano, y yo evidentemente por tener que llevarme trastos acumulados.
Bien, pues el treinta de junio estuve recogiendo bolsas y bolsas de cosas, así como documentos de dos ordenadores, hasta las seis de la tarde nada menos. Fue al salir del colegio, llevar todo al coche y disponerme a devolver las llaves del colegio cuando empezó el desenlace agathachristiano. Desenlace, como dije, relajado, pues ya había terminado y las vacaciones por fin parecían reales y tangibles; desenlace agradable porque todo fueron palabras positivas; y grupal porque se juntaron por pura casualidad muchas personas de las que he conocido en el pueblo.
Primero, me encontré con la madre de uno de los niños de infantil, al que jamás he dado clase. Me vino a decir que me fuese tranquilo porque no había oído jamás hablar mal de mí por parte de las familias cuando se me había mencionado. No es poco, porque en los pueblos ya se sabe. Eso es que has hecho las cosas bien, dijo ella. Lo junté en mi mente con el “No te vayas, Jorge, nos lo pasamos bien contigo” de los alumnos de infantil y me dio un subidón de autoestima tremendo. Después, cuando me despedí de ella, busqué a Tomás el alguacil, al que entregué las llaves del colegio y de quien también me despedí. Qué raro, pensé, ya no es mi colegio y ya no tengo modo de entrar en él. Y mientras nos decíamos adiós, apareció otra mamá por allí, así como siete u ocho de mis alumnos, que estaban pasando el rato juntos montando en bici. Pude despedirme, les prometí que dos de ellos, de modo simbólico para todos, recibirían postal mía este verano de mis viajes veraniegos, y luego ya me subí al coche y se me quedaron mirando mientras me iba. Igual que en las novelas de agatha christie, en las que cuando todo acaba, los personajes inocentes de la novela se despiden tras haber sido unidos en un mismo lugar para escuchar la explicación del misterio por parte del detective.

A pesar de todo, cuando salí del pueblo, olvidé los retrovisores y miré el sol que tenía enfrente.

Despedida (I)

2009-06-21T17:48:00.003+02:00

Allá por diciembre salió, como todos los años, publicada la posibilidad de participar en el concurso de traslados para maestros. Escarmentado tras varios años intentándolo, sabía que había pocas probabilidades de que con mis puntos acumulados, relativamente pocos, me diesen lo que yo quería: un colegio en Zaragoza capital, cercano a mi casa, bilingüe para que la posibilidad de tener que impartir inglés en infantil fuese inexistente –pues de ello se encargan casi siempre los profesores nativos en ese tipo de coles-, con horario de salida a las cuatro y media de la tarde… Hasta tal punto estaba convencido de que no me iban a dar lo que yo quería que dejé los papeles para el último momento: fue el día antes de irme a París cuando me senté a elegir colegios. Puse tres, solamente tres: Valdespartera, Montecanal y José Antonio Labordeta.
Dejé instrucciones a mi hermano para que llevase los papeles al servicio provincial. Me envió un sms a París porque acababan de decirle que había que introducir los datos a través de Internet. Santi, no te preocupes, le dije; he puesto tres colegios sólo y no me van a dar ninguno. Entrégalo en formato de papel y si luego no valiese, no pasa nada, total…
Y bueno, como ya sabéis, a principios de este mes he sabido que, tras cinco años en el pueblecito, me han dado destino en el cole de Valdespartera. Es toda una maravilla teniendo en cuenta que es lo que quería, que es el colegio que puse en primer lugar y que una de las chicas que han concursado para este colegio por mi misma especialidad ha obtenido plaza gastándose el doble de puntos que yo.
Se trata de un colegio bilingüe, de modo que los alumnos tienen clases en inglés desde los tres años con profesores nativos, y durante la etapa de Primaria tienen clase de Literacy –llamémoslo inglés-, Conocimiento del Medio y Plástica en este idioma, sumando nueve horas semanales. Es un colegio nuevo que se inauguró este curso que ahora termina, y cuyos puestos han sido cubiertos por personal interino; así que en septiembre, salvo el equipo directivo, todos los maestros llegamos por primera vez al centro. Creo que me gustará la sensación de comenzar casi desde cero, aunque sin duda implicará más trabajo e inseguridad en algunos aspectos.
¿En qué voy a salir ganando con el cambio de colegio? En muchas cuestiones:
- La más clara, en dejar de conducir dos horas cada día, con lo peligroso que resulta en días de lluvia y en general en invierno cuando hay riesgo de helada.
- En consecuencia, unos ciento cincuenta euros que no me gastaré mensualmente. Vaya, como si hubiese pedido un aumento de sueldo al jefe, especialmente si pensamos en esos maravillosos mil doscientos euros que gasté en la última revisión de coche y que todavía me duelen. (No es que ahora no vaya a revisar más el coche, pero lo haré con una frecuencia mucho menor).
- El factor tiempo varía considerablemente. Hasta ahora, 2 x 60 minutos al día en coche, = 120 minutos en total. A partir de septiembre, 2 x 15 minutos = 30 minutos. Hay que añadir a esto que mientras que en el pueblo la hora de salida era las 16:30 horas, más una hora de coche = 17:30 horas, ahora saldré a las 16:15 horas, + 15 minutos de coche, = 16:30/35 en casa. ¡Vamos, como si hubiese ido al jefe y le hubiese pedido una hora más de vida al día!
- Por otra parte, el modo de trabajar será distinto. Acabaré con toda seguridad más cansado, pues estaré en aulas con unos veinte alumnos y no de diez o doce, pero podré trabajar con TODOS la MISMA actividad: todo un lujo a menudo impensable durante mis últimos cinco años de vida profesional.
- Y finalmente, podré dedicarme bastante de lleno a enseñar inglés, que al fin y al cabo es una de las áreas que más me gusta enseñar junto con las matemáticas y, a veces, el conocimiento del medio. En Villarreal tener seis libros de texto de inglés con sus seis cuadernos de actividades y sus seis cd´s de listenings y songs era como… ¿imposible? Y eso que este año, no me preguntéis cómo, he conseguido terminar todo el libro con 5º.

Pero claro, ¿qué pasa con el cole que dejo? ¿Cómo ha sido lo de ver que allí Jorge dejará de ir dentro de unos días?

(Continuará)

Diabetadas (XVII)

2009-05-27T08:00:00.000+02:00

Arturo: estado de quien ha ingerido exceso de comida.
Onomástica: cierta compañía de teléfonos se come nuestro dinero con patatas.
Ablución: emisión de un mensaje oral.
Remitente: persona que hace avanzar una barca con su fuerza y la ayuda de un instrumento destinado a tal efecto.
Pingajo: trozo de algunas frutas que se lleva enganchado a la ropa como adorno.
Abrigo: voy a cierto lugar de Gralicia.
Mamada: papada de mujer.
Carámbano: hacer una mueca con un objetivo que no se logra cumplir.
Convalidar: hacer adecuado algo medianto saltos continuos a una cuerda que pasa bajo nuestros pies.
Andaron: anduvieron irregularmente, por embriaguez u otras causas.

Moving!!!!

2009-05-23T08:08:00.001+02:00

Vaselina, por favor.

2009-05-10T22:09:00.005+02:00

Cuando viajé a París las navidades pasadas, constaté algo: que en España los precios de telefonía e Internet son desmesuradamete altos. En Francia, con unos treinta euros al mes uno puede disfrutar de todo lo siguiente: tarifa plana para navegar por la red, llamadas gratuitas nacionales y al resto de Europa y decenas de canales de televisión de todo el mundo. Si en España uno quiere disponer de los mismos servicios, tendrá que pagar, a ojo de buen cubero, noventa o cien euros como mínimo.
Pero no parece ser suficiente. El gobierno, a partir de septiembre, eliminará la publicidad de los canales públicos de televisión. Para suplir los beneficios que los anuncios reportan, se recurrirá a, entre otros, las cadenas privadas y las compañías telefónicas, a las que se les pedirá un tanto por ciento de sus beneficios.
¿Cuál ha sido la respuesta de las compañías telefónicas? Rotunda y clara: los consumidores veremos aumentar el precio de sus servicios.
Pues eso.

Elefante gratuito.

2009-04-30T23:12:00.003+02:00

Isabel, una amiga, o quizá yo mismo -ya no recuerdo- me propuso algo que me sonó interesante: "Oye, ¿por qué no nos leemos un libro los dos y luego lo comentamos?" Nos apetecía simular un club de lectura, al que yo personalmente desde hace tiempo deseaba pertenecer. Así que le dije que sí de inmediato.
Y entonces le dije que quizá en FNAC podríamos leernos el libro que fuese gratuitamente y que allí, claro está, no tendríamos problemas para encontrar dos ejemplares del mismo libro en caso de que decidiésemos leerlo a la vez.
- ¿En serio que se puede leer gratis? -me preguntó.
- Sí -respondí yo-. Una vez en la FNAC de Madrid vi que había una salita hecha de propio para ello, y en ella había lo menos quince personas con un libro entre las manos.
- Pues genial.
Y así, quedamos un día y decidimos comenzar esta propuesta literario-gratuita-cutre. Cutre lo digo porque me lo parece lo de irte a un sitio, pillarte un ejemplar nuevecito y sentarte a echar dos horas disfrutando del aire acondicionado, de los servicios... y todo sin soltar un centieuro. Me invade una sensación rara cuando devuelvo el ejemplar a la estantería y pienso que alguien lo comprará pensando que nadie lo ha leído todavía.
Decidimos tragarnos el último libro de Saramago, por aquello de aprovechar que podíamos leer novedades. Nos lo zampamos en dos tacadas.
Se lee bien. Está basado en un hecho real.
Pero vaya, que poco más. Uno le coge cariño al elefante y a algún que otro personaje, aprende cómo se llama la persona que conduce este animal... pero eso es lo que hay. Me da que este hombrecillo escribió dos novelas interesantes, Ensayo sobre la ceguera y Todos los nombres, y que el resto son irregulares y sosillas, aunque se leen agradablemente.

Ahora, unas semanas después, estamos pseudorrobando "Los caracoles no saben que son caracoles", de Nuria Roca. Es entretenida, intrascendente pero tiene golpes divertidos. Huele un poquito, quizá para bien, a El diario de Bridget Jones. Pero sólo un poco.
Si quieren ustedes unirse a nuestro miniclub gratuito de lectura, ya lo saben, en los sofás efnaquianos algunas tardes a la semana.

Diabetadas (XVI)

2009-04-19T19:02:00.003+02:00

Cáncer: lugar en el que, privados de libertad, permanecen los condenados.
Bruta: abujero en una montaña.
Burbuja: ser de leyenda que toma refrescos con gas montada en escoba.
Billar: mostrar reflejo de luz.
Papada: la rácana es mamá.
Larva: preapra la teirra.
Cortejar: tratar de ganarse el amor de una persona construyendo el techado de su vivienda.
Guisantes: cocina con mayor rapidez.
Gallego: coño, que en un minuto estoy ahí, impaciente de mierda.
Parkinson: abandonando a tu hijo en la escuela casi todo el día.

OBSERVADOR DE CAMBIOS.

2009-03-30T13:15:00.003+02:00

Si en san Valentín de hace ya no sé si hace uno o dos años se murió un amigo de mi padre de un tumor cerebral fulminante, este san Valentín pasado falleció una tía abuela que ya estaba muy mayor . Mi hermano, que cumple años el catorce de febrero, se empieza a preguntar si él tendrá algo que ver con tales casualidades, así como si su cumpleaños próximo vendrá adornado también de alguna corona de flores.

Por otra parte, una amiga, la segunda ya, se casa. Este segundo caso para mí ha sido muy inesperado, aunque supongo que uno nunca se espera que le anuncien una decisión tan grande como ésa.

Y así, entre entierros y bodas, me quedo como observador. Sin duda el tiempo pasa, y con él la gente cambia, decide y se mueve.

Me queda la sensación de estar haciendo poco, o al menos de estar viviendo escasos cambios propios. Poco más he hecho últimamente que viajar –eso sí, muchísimo, envidiadme-, y por lo demás en nada ha cambiado mi vida…

¿Cuál es mi conclusión?

Pues sorprendentemente, que no me dejaré influir, igual que hago en navidad, época en la que se compran regalos absurdamente y yo ni los hago ni casi nunca los recibo. Digo, pues, que seguiré viendo las cosas pasar, porque si me pasan pocas cosas, quiere decir que todo va bien. No quiero tomar decisiones gordas en este momento: casarme no entre otras cosas porque no tengo con quién; hipotecarme tampoco aunque si los precios siguen bajando y se me queda a precio de alquiler habrá que planteárselo; tener hijos… bueno, disculpad pero me entra el ataque de risa. Qué bonito es criar a un niño pero qué cierto es que para cuando abandonan el nido uno tendrá medio siglo más y menos energías para retomar la vida llena de tiempo que uno había dejado antes de.

En resumen, me encuentro con casi treinta años, de alquiler, sin pareja, sin hijos, con trabajo fijo, y pienso: ¡joder, qué de puta madre! Esta libertad me permitirá, si así quiero y consigo, irme al extranjero un par de años a enseñar español.

Con todos los respetos, hipotecarme, tener un hijo o casarme a mi edad me suena demasiado a “y esto es lo que va a ser de mi vida”, y no podría. Ya me costó presentarme a las oposiciones que me van a dar el sustento hasta que me jubile, porque aprobarlas implicaba hacer lo mismo a los veinticinco que a los cincuenta. Así que no quiero más previsibilidad. Me gusta detenerme a pensar que conoceré otra cultura, nuevos amigos, mejoraré mi inglés o mi francés y, en definitiva, haré que mis circunstancias cambien y quiten la monotonía de un futuro demasiado predecible.

Whatever will be, will be…

Le fabuleux destin de Jorge Poulain.

2009-03-16T00:02:00.003+01:00

Cuando fui a París las pasadas navidades, descubrí que para comprar un abono de metro de una semana de duración necesitaba fotos de carnet.
¿A quién se le ocurre? Estoy de acuerdo en que no se puede organizar el mundo pensando en los turistas, pero siendo París la ciudad turística por astonomasia, o antonomasia, o señoratomasa (elijo la b), deberían haber pensado que un turista no suele viajar con fotos de carnet sueltas. Luego pensé que quizá las empresas de fotomatón habían pensado en los turistas, pero mirando hacia sus propios intereses.
Y tuve que morir al palo de hacerme fotitos, porque desconocía la frecuencia de aparición y el malhumor o no de los controleurs franceses y no deseaba practicar el idioma frente a uno de ellos en situación tensa.
Entré en la maquinita, toda digitalizada ella, puse cara de muchos amigos, me salió bien a la primera y no tuve que utilizar la opción -que está bien que exista- de elegir hacer otra foto antes que imprimir el horror que acabas de ver en la pantalla. Y cuando las fotos se imprimieron descubrí dos cosas: una, que siempre que me hago fotos de carnet me las arreglo para no ir con barba de dos días sino de cuatro (lo que me da un aire de terrorista internacional); y dos, que había pulsado una opción incorrecta y en lugar de tamaño carnet había imprimido tamaño bono de bus Tuzsa para agüelos.
Pero pensé que le iban a dar bola y que por mis santas narices que yo metía esa foto en el carnet, y lo hice, aunque medio tapando el apellido y la firma. Afortunadamente, ningún controleur me pidió el carnet-bono.
La gracia de haber tenido que hacer fotos es que volví con tres de ellas a España, y entonces pensé: ¿no es muy Amelie haber utilizado por primera vez un fotomatón y encima llevar tres fotos de recuerdo y la ausencia de la cuarta?

Juzguen ustedes.

Yendo y viniendo.

2009-03-03T09:11:00.000+01:00

Bajé a comprar. Es curioso que, por mucho que uno lo intente, poco después de volver del supermercado tiende a echar en falta algo que podía haber comprado de habérselo apuntado.

Pero no quería hablar de eso. Decía que bajé a comprar. Últimamente compro piña en lata, no en almíbar sino en su jugo. En el Alcampo miro varias marcas y, como tienen el detalle de decir a cuánto sale el kilo, es fácil ver cuál sale más económica.
Pero el otro día fui al Simply y vi asombrado que las latas de piña estaban veinte céntimos más baratas. "¡Fíjate!", pensé. "Es un supermercado más pequeño y sin embargo he encontrado este producto más barato. Pues nada, a partir de ahora las compraré aquí. Qué bien haberme dado cuenta."

Y entonces sentí que había envejecido un poco. "¡Ya comparo precios y racaneo! Parezco mi abuela."

Será la edad, digo yo.

Príncipe.

2009-02-24T08:00:00.002+01:00

Carla estaba sentada en su sofá, viendo una película romántica.

Película que al final terminó bien, en boda de hecho.

Y entonces se quedó pensando que ella aún no había encontrado su príncipe azul.

¿Y por qué no?

Se miró en el espejo y se vio bien. Pensó en su manera de tratar a la gente y consideró que no había nada malo en su persona que pudiese desagradar.

Así que dedujo que lo único que tenía que hacer era buscar a su príncipe azul, porque en alguna parte tenía que estar.

Si era azul, buscaría primero en donde viese ese color.

Miró tras un par de puertas azules. Nada. Miró después en el cuarto de baño, y tampoco lo encontró tras las cortinas de la ducha.

Enseguida se le ocurrió que su edredón era azul, así que lo levantó y sólo encontró las sábanas, grises y rojas.

Decidió por fin que lo de azul era una metáfora, y que los príncipes podían tener el color que quisiesen, porque para eso eran príncipes y distintos al resto.

Así que buscó por toda la casa, habitación por habitación: dentro del frigorífico, en el azucarero... hasta en la taza del báter y en el cubo de fregar.

Pero nada.

Regresó a su sofá y al sentarse, por el rabillo del ojo, vio que había dos pies que asomaban bajo el sillón situado tras la ventana. Sonrió, aliviada, y al levantarse agarró con rapidez los pies, no fuese a ser que desapareciesen. Sirviéndose de todas sus fuerzas, tiró hacia sí y consiguió que el príncipe saliese de debajo del sofá. Era sin duda él: correspondía palabra por palabra al tipo de chico que a la vista le gustaba, y cuando sonrió y empezaron a conversar, decidió enseguida que había mucho en común entre ellos.

Carla le contó que lo había estado buscando durante mucho tiempo. Él respondió que también, y entonces se besaron. Así estuvieron un buen rato, hasta que ella le ofreció algo de beber. Se acercó a la cocina a por las bebidas.

Por desgracia, cuando regresó al salón, el príncipe había desaparecido. Pero le había dejado una nota, que decía: "Disculpa, me he puesto nervioso y me he tenido que marchar. Eres lo que siempre he estado buscando. Mañana volveré y te propondré en matrimonio".

Carla se quedó loca de contenta.

Pero la alegría le duró muy poco, pues todo acabó como tenía que acabar: no es que el príncipe fuese gay; no es que estuviese con otra; no es que al día siguiente le dejase otra nota para anunciarle que la abandonaba.

Simplemente... Carla se despertó.

Romuald.

2009-02-17T09:00:00.000+01:00

Lo conocí a través de Javier, un amigo. De ciento en viento quedamos porque es francés y en algún bar pasamos un rato charlando en ese idioma.

Un gran abrazo para Romuald, que por cierto tiene novia, que ya os estoy leyendo el pensamiento.

Paremos el carro (II)

2009-02-11T13:55:00.003+01:00

Prosigo disfrutando de la ausencia de Internet en casa.

Los fines de semana es cuando más se echa de menos el invento, claro está, porque cubría ciertos ratos muertos. Pero esos ratos ahora quedan rellenos cocinando mejor, leyendo más, yendo a nadar, estudiando francés.

Resulta increíble que uno sienta "la necesidad (¡¡!!)" de conectarse, lo eche de menos a veces, deba corregir el tic de pensar en el ordenador y el placer de atontarse ante él. Una droga, en definitiva. Insisto, es increíble. Como dejar de fumar, más o menos.

Ono, o mejor "¡Oh, no!", se ha entretenido un poco fastidiándome: que mire usted, que como le dimos de baja la conexión tal día, y las facturas las emitimos tal otro, pues jódase y pague la conexión del próximo mes, que en la factura siguiente ya se lo devolveremos. Vergonzoso, a ver cuándo las compañías de teléfono dejan de poder hacer lo que quieren.

El mejor modo de descubrir que se puede vivir sin internet es que, tras un fin de semana, uno consulta sus mensajes el lunes en el trabajo o en el cyber y descubre lo que se ha perdido: absolutamente nada. Bueno sí, que un amigo de un amigo en facebook "está de resaca tras la juerga de ayer" o que "Pepito entra a trabajar a las seis".

¡¡Únanse a mi grupo unipersonal de desinternetizados!!

Paremos el carro.

2009-01-30T14:37:00.001+01:00

No es la primera vez que lo hago, pero esta vez he sido más tajante: he dejado de tener conexión a Internet en casa.
Sin poner en duda las ventajas que el invento tiene, posee al mismo tiempo cierta capacidad de adicción ante la que es difícil resistirse. Después de comprobar que, más que nada los fines de semana, algunas tardes se me iban en conversaciones innecesarias por messenger o ratos tontos leyendo paridas en facebook, tomé la decisión de abandonar un poco el mundo virtual.
Total, me dije a mí mismo: estás pagando en exceso por tener internet y encima los contras son más numerosos que los pros. Pues está claro que hay que arreglar esto.
El mundo continuará: existen cybers. Tengo tres a menos de tres minutos a pie desde mi casa. Uno se conecta, mira las tonterías habituales, actualiza el blog y tal, pierde una hora u hora y media y un par de euros y aprovecha su tiempo en ir a dar una vuelta, leer y ver películas.
¡Y se olvida de la sensación nicotina - cafeína en versión virtual!

No se preocupen ustedes, que seguiré presente en sus vidas internetianas.

Mientras pasábamos del 2008 al 2009.

2009-01-19T13:32:00.002+01:00

¿Dónde me fui? Vean este bar...

2009-01-05T22:48:00.003+01:00

Desaparecido.

2008-12-28T10:00:00.000+01:00

Cuando leáis esto, un servidor ya no se encontrará en Zaragoza. Se habrá marchado a uno de estos lugares:
- Escocia: Brian, el chico inglés que me alojó en Exeter, no conoce a los escoceses y vamos a intentar probarnos algunas faldas.
- Suecia: Leszek, mi amigo polaco, la propuso como opción, y celebraremos desde allí el fin de año.
- Francia: viajo solo y un francés me alojará en su casa mientras practicamos el idioma.
- Bulgaria: era una opción extraña, y encontré un vuelo barato, así como un búlgaro con casa y una habitación que me prestará.
- Ceuta y Melilla: me encontré un chico en internet de rasgos árabes y se ofreció a alojarme en Ceuta y enseñarme Melilla.

Si quieres recibir una postal desde donde sea que me he ido y todavía no me has dado tu dirección postal, envíamela a chaskatraska@yahoo.es

¡Felices fiestas y hasta el año que viene!

Cambio de contexto (o cómo probar mi masculinidad)

2008-12-22T06:00:00.000+01:00

Me pasa a veces.
Por ejemplo, estoy en clase sin los alumnos preparando algo, o simplemente perdiendo el tiempo en internet, y viene mi compañera a contarme algo y me saca de ese momento de preparación o de evasión.
O también, voy por la calle escuchando música centrado en llegar a tiempo a clase de francés y me encuentro con Rosa y empezamos a hablar de Florencia y otras cosas.

Cambio de contexto, de tema, de algo. Me cuesta. Si estoy trabajando, me cuesta pasar a ponerme a escuchar algo que me cuenten, si estoy yendo al instituto francés me cuesta de repente encontrarme a alguien a quien no pensaba ver.

No es malo ni bueno, pero me pasa. A ver si me pasa menos, porque preferiría que no fuese así.

Y eso que llevo ya cinco años entrenándome en clase, pasando cada pocos segundos de primero a segundo o tercero o cuarto o quinto o sexto de primaria.

Dicen que esto es cosa de hombres, que sólo podemos estar a una cosa.

¡Dámelo a mí!

2008-12-15T08:00:00.003+01:00

Seguro que ya has empezado a hacerlo: que si toma que va a tocar, que si cómo no vas a coger, que qué vas a hacer si les toca a todos menos a ti...
Bueno. Haz lo que te dé la gana. Pero has de saber que la probabilidad de que te toque el gordo es de una entre catorce millones. Total, la de que tengas un accidente áereo -no necesariamente muriendo en él- es de una entre cinco millones. Así que, como es más probable que tengas un accidente de avión que que te toque, ¡dame el dinero que vayas a gastarte, por favor!

Todos somos modernos y guays... ¿no?

2008-12-08T09:47:00.001+01:00

Pues no, no todos lo son. Todavía hay especímenes sueltos.
Uno va a mi gimnasio. El chaval parece majo y tal: simpático, hablador, extrovertido. No sabe usar las máquinas del gimnasio sin gritar ni hacerse el macho, y eso me molesta, pero bueno, qué se le va a hacer. Bastante desgracia tiene con su pinta de tener un coeficiente intelectual de -15.
El otro día, estando en el vestuario, le oí comentar con uno de sus amigotes una imagen arquetípica: ten cuidado en la ducha, que cuando vayas se me caerá la pastilla de jabón. Ja-ja-jas de tíos muy machos inundaron el vestuario.
Y como para permitir que me asegurase de su mentalidad retro, añadió que seguro que había algún bujarrón suelto por el gimnasio.
Angelico, si estás rodeado de ellos...

Pues eso. Otro que necesita tener un hijo gay.

Roles.

2008-12-01T07:00:00.000+01:00

Todos los días desempeñamos papeles distintos: profesor, cliente de una panadería, hijo, conductor...
Uno de estos roles es el de turista.
Para qué voy a decir, si estáis hasta el chichinabo de verlo, que este año parezco María Sarmiento, que no paro de viajar conforme me lleva el viento de un lado para otro.
Y yendo de aquí para allá me he dado cuenta de que cuando se adopta el papel de turista, se incluye de repente un interés arquitectónico y en general artístico que el resto del tiempo normalmente no se tiene.
¿Por qué?
¿Por qué parece pecado ir a una ciudad y no ver sus museos?
¿Por qué tenemos que empaparnos de la vida y milagros de su historia?
Nadie nos obliga, claro está, pero es lo que terminamos haciendo.
Y bueno, lo haré cuantas veces haga falta, porque me lo paso bien así. Pero a veces me siento algo... tonto, pensando...: ¡pero si no conozco nada de arte! ¡Pero si olvidaré lo que he visto en cuanto salga por la puerta del museo!
Y uno ve a gente con pinta de ir a decir "co" en cualquier momento poniéndose en disposición de admirar los arcos de medio punto o las pinceladas punteadas de un cuadro superguays y piensa...: pero que no pegas haciendo eso, co...
Tengo que empezar a buscarme tíos buenos y obras de teatro chulas como excusa para viajar.

Buenísimo.

2008-11-23T22:59:00.000+01:00

Noticia de última hora: el tiempo pasa.

2008-11-15T13:34:00.000+01:00

+

2008-11-09T12:18:00.003+01:00

Me dan ganas de callarme, porque por superstición parece que al decirlo se terminará; me dan ganas de contarlo, porque me siento alegre.
Lo cuento, va.
No sé si por haber sido capaz de concentrarme -quién sabe cómo o por qué, o por qué no antes-, o porque toca, o porque una mariposa ha hecho un looping en Johannesburgo; no lo sé. Pero en las últimas semanas mi estado mental es el propio de un libro de autoayuda, o de un email en cadena con afán de positivizar: disfruto cada día, me levanto con ganas y buen ánimo, estoy de buen humor con mis alumnos, venzo la pereza inevitable de la rutina de las clases de francés y del gimnasio.
¿Todo es perfecto? No. Hay un alumno horrible del que paso en cierto modo para evitar que me amargue; hay días en los que pagaría por no ir al gimnasio; hay veces en que recordar que mi abuela apenas puede andar y se ve limitada me entristece.
Pero sigo contento. Ha pasado un hada, aunque no la vi, y me ha cambiado las gafas por unas que muestran continuamente lo que brilla: el tener salud, el poder trabajar, el poder viajar, el ganar confianza en los idiomas, el haber conocido una persona estupenda (Brian), el morirme de risa viendo Friends y Las Chicas de Oro (¡con lo inusual que es que algo me haga reír)...
Ya lo siento, sé que resulto hoy empalagoso.
Pero tenía que contarlo.

La fieshta.

2008-10-29T22:21:00.005+01:00

Este anuncio, que muchos encontraréis quizá ñoño, a mí me gusta. Me transmite lo que permite transmitir -amén del producto en sí, claro-: positividad, seguridad. Eso que a veces tanto nos falta.
También consigue que me ratifique, por cierto, en mi decisión de no ponerme aparatos: no voy a ninguna fieshta, pero... ¡he decidido que no los necesito!

Destino de la escapada.

2008-10-16T22:50:00.004+02:00

Un servidor desvela por fin
que Exeter fue su destino,
y de paso Plymouth, Exmouth,
y la enorme Bristol.
Alojado por Brian y su familia,
han sido días divertidos,
inolvidables, distintos.

Prueba de haber estado allí,
amén de mis postales,
es la foto, en la que finjo conducir
yendo en la derecha del coche.

Escapada.

2008-10-08T19:00:00.003+02:00

Cuando leáis esto, Diabetes ya no estará en Zaragoza. Se habrá ido de vacaciones a algún sitio con Brian, un chico inglés. ¿A dónde? Pues puede que a...:
1) Francia. Brian y yo hemos encontrado vuelos baratos desde nuestras respectivas ciudades, y allá que vamos a destrozar el idioma.
2) Galicia. Brian desea conocer mejor España y yo tampoco conozco esa comunidad autónoma, y allá que iremos en mi coche.
3) Gran Bretaña. Brian ha querido que conozca su ciudad, Exeter, y me ofrece alojamiento.
4) Islas Canarias. Cinco días es el tiempo ideal para relajarse en unas islas, con entretenimientos planeados que garantizan diversión incluso con mal tiempo.
5) Luxemburgo. Brian tiene una amiga allí y nos alojará a ambos, a la vez que nos hará de fantástica guía.

Si quieres recibir una postal desde donde quiera que me he ido y todavía no me has dado tu dirección, envíala a chaskatraska@yahoo.es

Berlín (III): conclusiones.

2008-10-04T16:27:00.004+02:00

Fui a Berlín un poco de rebote. Me lo propuso Carolina y me acoplé, pues pasar todo agosto sin ir a ningún lado me apetecía bastante poco y seguramente, igual que a Grecia, tampoco habría ido a Berlín por mi cuenta.
¿Merece la pena visitar Berlín? Tengo la respuesta más clara que para el caso de Grecia:
- En Berlín hay tiempo para todo: para ver edificios antiguos, para ver otros modernos inmensos, para encontrarse osos cursis a todas horas...

- Para mi sorpresa, no es una ciudad cara. O quizá es que en España los precios han subido tanto que entonces Berlín ha dejado de parecérnoslo... Encontramos un lugar para desayunar donde por cuatro euros aproximadamente me tomaba un tazón gigante de leche manchada, una cookie y un bocadillo vegetariano consistente. Hay restaurantes para todos los gustos -tradicionales, cadenas de restaurantes- y para todos los bolsillos; guardo un gran recuerdo de un puesto callejero donde unas simples salchichas con algo de curry me supieron a gloria:

- No sabría explicar muy bien por qué, pero una de las visitas que más nos impresionó, quizá por haber ido sin especiales expectativas, fue el estadio de los juegos olímpicos del 36, inaugurados por nuestro archiconocido Hitler:

- Probablemente lo más atractivo de la ciudad reside en que, por un lado, las calles son avenidas enormes que permiten casi siempre tener vistas a gran distancia del lugar donde uno se encuentra. Personalmente, ciudades donde abundan las aglomeraciones de altos edificios excesivamente juntos, como Madrid, me agobian. Por otra parte, es una ciudad cosmopolita; y finalmente, por lo anteriormente dicho, se pueden obtener fotos de entornos diversos, como ésta al lado de uno de los muchos palacios que visitamos:

- Por último, está claro que hay cosas interesantes, como el muro de Berlín o los puntos donde se encontraban los límites de las zonas bajo el gobierno de distintos países. Tampoco se queda atrás, al menos en cuanto a original, un museo en memoria al holocausto judío, cuya mera estructura conforme uno se pasea trata de provocar agobio y desorientación:

Merece la pena ir a Berlín. Cuatro o cinco días dan de sobra para ver las cosas más destacadas que uno puede encontrar en una guía sobre la ciudad. Además, se puede salir el fin de semana y encontrar mucha gente por la calle de madrugada.

Eso sí, el idioma me sigue pareciendo poco seductor.

FIN

Berlín (II)

2008-09-28T13:22:00.004+02:00

Se pueden ver recuerdos de gente que trató de saltar el muro. Algunos de ellos resultan curiosos, bien porque lo intentaron apenas semanas antes de que éste fuese derribado, bien por sus nombres:

En la siguiente foto podéis ver dónde nos quedamos encerrados una mañana:

En concreto fue en una especie de balconcillo que había alrededor de toda la cúpula central. Después de estar allí, regresamos al piso inferior, bajando unas escaleras estrechas y agobiantes. Y entonces encontramos una puerta cerrada y una acumulación progresiva de gente en un pasillo también estrecho. Estuvimos más de quince minutos viendo cómo el número de personas aumentaba sin que nadie pudiese evitarlo. Hubo quejas, pero el alemán no es nuestro fuerte. Finalmente, alguien nos abrió. Ya sé qué es la claustrofobia.

Había que ver a Nefertiti. Menuda titi, me dio recuerdos para todos vosotros:

Tampoco nos pudimos perder la visita a la torre altísima de la ciudad, que sale dibujada en muchas alcantarillas de Berlín. Es divertido subir en el ascensor doscientos y pico metros a toda velocidad sin que apenas se note, pero una vez arriba, al menos en un día medio nublado, pagar nueve euros no valió mucho la pena:

Estuvimos de cháchara con Marx y Engels. Son muy majos, pero la edad les sienta mal y siguen con unas ideas algo demodées que les quita encanto:

Berlín (I)

2008-09-21T09:11:00.003+02:00

En agosto me marché con Carolina y dos amigas suyas, Noemí y Eva, a Berlín. La decisión de ir allí con ellas fue del estilo de la de ir a Grecia: no me llamaba en especial, pero quise aprovechar que alguien tenía la determinación de hacer el viaje para conocer yo la ciudad, que quizá nunca visitaría por mí mismo.
Tuvimos muchísimos problemas para comprar el vuelo, porque decidimos, creo que con buen criterio, hacerlo con una sola tarjeta de crédito, de modo que así asegurábamos comprar todos el mismo vuelo. Utilizamos mi tarjeta, y primero resultó que no disponía de crédito suficiente (no en mi cuenta, sino en las condiciones de la tarjeta) para pagar tanto dinero de golpe; cuando esto lo solucioné, resultó que la tarjeta me caducaba y tuve que esperar a que me trajeran otra; y aún hubo un tercer problema, pues la compañía rechazó en dos ocasiones mi compra por razones que todavía no entiendo. El caso es que a pesar de habernos juntado para comprar el vuelo y haberlo hecho en menos de media hora, hasta mes y pico después no lo compramos de verdad, y unos cuarenta euros más caro cada billete. A pesar de eso, el precio fue asequible y con horarios buenos, ni madrugando ni trasnochando.

Este viaje no tiene tanta chicha para contar como el de Grecia, pues permanecimos en Berlín todo el tiempo, salvo un día que nos acercamos a Potsdam, una especie de pueblecillo a las afueras. De modo que me voy a limitar a poner algunas fotos y comentar aquéllas de las que recuerde algo. Digamos que el viaje se caracterizó por ser extraordinariamente cultural, cosa inevitable yendo con dos licenciadas en Historia; y bueno, cualquier cosa relacionada con la pintura, la arquitectura y la escultura me sale por el otro oído a los quince minutos de haberla visto, así que, como siempre digo, quien quiera enterarse de todo con pelos y señales, que agarre una guía de Berlín, que tengo cosas mejores que hacer que fingir un interés memorístico-artístico mayor que el que tengo.

Tuvimos suerte porque nuestro hostal estaba relativamente cerca de la zona centro de la ciudad. Aquí aparezco junto al muro de Berlín, del cual queda poca cosa; está todo en las tiendas, en trocitos pequeños envueltos en plástico a dos o tres euros cada uno.

Éste es un monumento dedicado a los judíos que murieron en... bueno, para qué repetir la historia. Uno puede pasearse entre los simulacros de tumba, pero no subirse en ellos, como descubrió Carolina enseguida.

Nos juntamos tres adictos a la fotografía, de modo que dispongo de tres versiones distintas de un mismo viaje. Esta foto me parece estupenda:

Sin baterías (o cómo echar de menos a Rosa).

2008-09-16T22:55:00.004+02:00

Ya sabemos que echamos de menos las cosas cuando las dejamos de tener.

¿Alguno de vosotros ha estado contento estos últimos días por haber podido ir a trabajar tan ricamente? Seguro que no; es más, ¿a quién le puede poner contento tener que pasarse medio día pringando?

Pues la verdad es que os envidio. Llevo tres días durmiendo fatal. No hay razón. Insomnio pasajero. Simplemente no me quedo dormido y no hay más.

La cosa no está siendo excesiva. Es decir, he dormido una media de cinco horas cada noche -si no hubiese podido pegar ojo ya habría cogido la baja-. Así que voy a trabajar, pero todo ello en una especie de neblina que hace todo algo irreal y más lento.

Durante este mes los maestros sólo damos clase durante la mañana, de manera que todavía nos podemos permitir el lujo, quienes trabajamos en un pueblo y no queremos dejarnos medio sueldo en un restaurante, de comer en casa. Y en mi caso, de tratar de dormir en mi sofá o en mi cama tras la comida.

Claro que entonces aparecen los vecinos del piso de arriba, que los más allegados ya conoceis aunque sea por mis regulares quejas, cuyos hijos gritan y corren -y cuya madre grita más alto aún- desde la hora de la siesta hasta que a mitad de tarde tienen a bien irse a dar una vuelta.

De modo que por las tardes tampoco he estado durmiendo, pues un servidor necesita silencio sepulcral para quedarse dormido: todo es oír un "Juan, dile al niño que venga", que ya me desvelo.

Es horroroso haber dormido mal, ya no un día, sino tres seguidos. Además, como este año voy y vengo yo solo en coche, pues Rosa ya trabaja en otro colegio, debo estar dos horas conduciendo por mal que haya dormido. E imagino que eso resulta peligroso...

Añadamos a ello que esos vecinos no se van a dormir hasta las doce de la noche, eso sí, no sin haber puesto una lavadora a las once de la noche previamente algunas noches. Y finalmente, otra vecina suele ducharse a las siete de la mañana (pero si tiene setenta años, ¿pa qué tan pronto?) y como su baño está casi pared con pared con mi dormitorio y además el suelo de su ducha parece ser metálico, el agua se escucha salir y caer de tal modo que siempre me despierto con la sensación de que está lloviendo.

Procuro no pensar a menudo (o me darían ataques de ansiedad) que sólo tengo silencio entre las doce y las siete de la mañana.

¡Enhorabuena si estáis durmiendo bien, no sabéis la suerte que tenéis!

Los niños tesalónicos también tienen coles.

2008-09-06T23:43:00.003+02:00

Intermedio expresivo aclaratorio.

2008-08-31T12:57:00.004+02:00

Durante las últimas semanas, el servicio cronológico de este blog ha sido mejorable. Ello se debe a la tardanza con que comencé a relatar el viaje a Grecia. Por ello, mientras efectuaba tales actualizaciones, estaba haciendo un segundo viaje, en este caso a Berlín. Procederé en breve, y con brevedad -valga la tauromaquia-, a hablar del mismo.
Pero antes debo mostrar algunas ideas sueltas que a treinta y uno de agosto me invaden:
- Esta semana ha sido peculiar. La he pasado con un chico británico acerca del cual he sentido y pensado cosas muy diversas. Desde hace años sé que no soy el mismo que era antes (vaya sorpresa, pensarán ustedes, descubrir que con el tiempo uno se transforma), y ahora sufro o disfruto, a elegir, de ideas y estados cambiantes que me hacen sentir como en una montaña rusa. No pretendo transmitir con esto ninguna idea entre líneas, sino simplemente dejar constancia del hecho.
- Ayer fue una noche extraña. Brian y yo decidimos salir por los bares de ambiente, a pesar de estar cansados por habernos ido a Barcelona en coche. Estando por allí de marcha, me encontré con gente muy diversa. Primero, con algunas personas a las que suelo ver y con las que me río bastante. Segundo, a un chico que hace poco pareció darme señales -sutiles, por eso lo de "pareció"- de que le gustaba y a mí tampoco me deja él indiferente. Tercero, a doña María y doña Roberta, la primera de las cuales confesó, posiblemente por efectos del alcohol o quizá por el mero placer de desvelar un secreto nimio, que hace tiempo que habían descubierto mi blog y que lo leían. Al parecer se les hace cuesta arriba dejar algún comentario, pero seguro que a partir de ahora lo hacen. Mis saludos a ambos. Y cuarto, vi a Mike, el primer chico polaco que conocí en mi vida y del cual posiblemente me enamoré sin darme cuenta. Me dio la sensación de que su actual dominio del idioma -cuando lo conocí sólo hablaba inglés- no le había quitado esa inocencia y bondad que en su momento, poco a poco, me cautivó.
- Y por último, cambiando de tema, toca decir como siempre por estas fechas que mañana llega la vuelta al cole para los docentes. No se me va a hacer duro, y hasta me apetece, aunque me seguirá irritando que al llegar octubre adoptemos una vez más, sin mayor razón que la tradición, la jornada partida que me quita tiempo de ocio que aprovecharía bien.

¡Feliz día!

Grecia (VI y último): conclusiones.

2008-08-24T17:28:00.006+02:00

Han pasado ya unas semanas desde que hice este viaje, así que he tenido tiempo de observar qué poso me ha dejado. Trataré de sacar algunas ideas sobre Grecia y la experiencia de visitarla, aunque no tengo ideas blancas o negras
Debo decir, anticipándome a la negatividad que impregna buena parte de mis observaciones -dios, ¿cómo puedo escribir de modo tan pedante?-, que mi interés a priori en Grecia era casi nulo, de modo que relativicen ustedes todo lo que diga. Pero es posible, a la vez, que mi opinión sea algo más objetiva por esa misma razón.

- Nuestra experiencia en Tesalónica, ciudad adorada por los griegos y cuya foto superior es de las pocas que aparecen en las postales (muestra de las pocas cosas para ver que hay en ella) demuestra que a veces hay que desconfiar de lo que los nativos opinan sobre su propio país. Que una ciudad tenga cierto ambientillo agradable por la noche para ir el fin de semana no quiere decir que a un turista eso le interese en especial, o que decida ir de propio a la ciudad para vivirlo si no hay mucho más que ver.
- Si por algo se caracteriza Grecia es porque, si uno desea ver algo más que Atenas -lo cual es muy recomendable porque la capital, como he dicho y diré, no es para tanto-, debe tomar trenes, buses, ferris y hasta aviones si lo desea. Pasar unos días en el país haciendo un pequeño tour hace aumentar en exceso el dinero que hay que gastar.
- Mención aparte merecen los ferris, quizá por no utilizarlos precisamente mucho nosotros en España. Son un medio de transporte de precio medio-alto, más bien incómodo y bastante aburrido. Permite ver las islas desde lejos y hacer algunas fotografías agradables, pero pasar seis, ocho y, como nosotros cuando fuimos desde Santorini hasta Tesalónica, hasta veinticuatro horas subido en uno de ellos puede hacerse más largo que el camino de Santiago a un cangrejo. Toca dormir en cualquier lado, como por ejemplo éste:

- Para terminar de convenceros sobre lo poco que merece la pena Tesalónica, aunque lamentablemente se aplica a todo el país en general, allí la manera de conducir es alocada. La velocidad límite en la ciudad, si la hay, es altísima, continuamente se escuchan los frenos chirriar y destaca ante todo el funcionamiento de los semáforos: como peatón, al empezar a cruzar en verde, uno descubre que en unos segundos ha pasado a estar en rojo. No hay policía apenas por las calles, de modo que todo parece una especie de anarquía guays a la que hay que adaptarse.

- Como ya he dicho en las actualizaciones anteriores, la pega mayor del país consiste en que, aunque por una parte tiene construcciones y localizaciones antiguas e interesantes, por otra las ciudades en general carecen de un encanto especial. De este modo, un museo concreto, unas ruinas concretas, pueden merecer la pena, pero mientras uno se pasea por el lugar para ir visitándolas, no encuentra un ambiente especialmente llamativo ni unas casas especialmente atractivas que le den al conjunto del viaje ese toque especial que es lo que, al final, uno suele recordar. Huelga mencionar que si uno siente debilidad por lo antiguo,

entonces ya está tardando en ir allí. Pero hablo del turista medio, de ignorancia media. ;)
Respecto al lado cultural de los viajes, creo que próximamente dedicaré una actualización al tema...

- Grecia, en general, es un país algo caro en comparación con España. Eso también ha hecho que el tour griego haya vaciado mi cuenta bancaria más de lo previsto. Sigue sin ser como París o Londres, pero medio riñoncico uno se lo deja. Al menos, la comida está buena, es razonablemente variada y

lo suficientemente distinta y parecida como para que a un español medio de ignorancia media le pueda gustar.

- La costumbre griega más estupenda está relacionada con la restauración. Antes de atacar cualquier plato griego, en la mayoría de los bares y restaurantes a uno se le sirve agua gratuitamente, a veces del grifo y a veces de botella. Esa costumbre sorprende a quienes venimos de otros lugares en los que más bien lo que se ofrece sin pagar son las sonrisas y a lo sumo frutos secos bien salados que provoquen sed. El turista agradece poder saciar su sed antes de la comida o de una simple bebida y poder así disfrutar de su refresco sin consumirlo vorazmente.

- En cuanto al uso del inglés, sucede lo habitual: se habla ante todo en los hoteles y otros lugares comerciales y turísticos, más la gente joven que la mayor y mucho mejor en las ciudades grandes que en las pequeñas. En Larissa, intentar comunicarse en inglés era otra manera más de hacer la rissa.

- Leszek observó algo asombroso: las chicas griegas son más feas que los chicos griegos. Curioso porque suele ser al revés. Sin embargo, hay una pega: los chicos griegos, en torno a los treinta años, sufren un cambio rápido (aspecto de la piel, arrugas, etc.) que les envejece y de aparentar ser chavales apetecibles pasan a comenzar a tener el aspecto de cuarentones / cincuentones barrigudos. El cambio es rapidísimo, como demuestra que no viésemos a casi nadie que aparentase entre treinta y treinta y cinco años.

- Los nombres de las calles se encuentran escritos en griego y en inglés. Al cabo de unos diez días, uno empieza a dominar el cincuenta por ciento de las letras griegas que resultaban en un principio extrañas. Sin embargo, ese relativo dominio a veces resulta inútil en Atenas de cara a orientarse, donde se repiten algunos nombres de las calles, fomentado en el turista el complejo de lemming estúpido.

¿Qué puedo decir para terminar?
Que decidan ustedes. Están equivocados si piensan que no lo pasé bien; puede que me limite a mencionar más lo negativo, por la razón que sea. Sin duda no ha sido el viaje de mi vida, y Lisboa o Polonia me gustaron más. Pero pasado un tiempo prudencial, he de decir que no guardo un mal recuerdo, y que regresar un día, aunque sea para ver otras islas, es una opción posible.
Digamos que Grecia había que verla, fui y la vi. Y que si usted que lee no lo ha hecho, pues alguna vez tendrá que picar también.

F I N

Grecia (V): Atenas y Napflios.

2008-08-20T22:43:00.010+02:00

Haber visitado Larissa supuso llegar a Atenas a última hora de la tarde.
La primera impresión no fue buena: una ciudad fea y más de tres cuartos de hora arrastrando mi enorme maleta color verde manzana hasta encontrar el hostal.
El hostal merece capítulo aparte, así que lo dejaremos en líneas exclusivas. Lo había reservado yo, y me equivoqué en que en la primera noche de las cuatro sólo había reserva para una persona en lugar de para dos. Leszek se ofreció a buscarse alojamiento si en este hostal no había. Se llamaba Athens Hostel, si no recuerdo mal. El ascensor era de lo peor: pintura desconchada y luces que se apagaban cuando se cerraba la puerta, antes de empezar a subir.
Pero lo mejor estaba por llegar: se trataba de la plantilla del hostal. Al llegar, un extraño señor nos saludó. Su inglés era algo así como escuchar a un indio de las pelis del oeste, pero encima con actitud de por favor, qué bien hablo por dios y qué frases más largas uso. Leszek alucinaba y me sorprendí, en contra de lo habitual, por lograr entender al hombrecillo mejor que él. Su habla era inconexa total. Poco a poco logré desentrañar lo que decía: que a pesar de estar enseñándole la hoja con la reserva de habitación, ellos no manejaban internet y no sabían si había habitación. Todo esto se embarulló más al añadir yo el problema de la no reserva de habitación para mi amigo. Al final el hombrecillo resultó ser malasio y supuse que por ello su inglés era tan peculiar.
Después, el que parecía el verdadero jefe entró y nos atendió. Su inglés era bastante más decente. Le volví a contar todo, nuestra reserva, el problema de la primera noche, etc. y durante más de quince minutos no hizo más que repetir gestos, frases y reflexión acerca de si tenía habitación, ya no sólo para Leszek sino también para mí, cuya reserva estaba certificada por mi hoja de papel.
Por fin, me ofreció una habitación, donde inmediatamente dejé el equipaje temiendo que cambiase de opinión cinco minutos después. A Leszek le dijo si podía dormir en el suelo en la misma sala donde estábamos, pues pondrían aire acondicionado. Él aceptó, para mi sorpresa, y por fin quedó zanjado el asunto; pagamos -pedimos ticket vista la desorganización, y no sin haber certificado que el hombre nos aseguraba habitación para Leszek para los días siguientes- y empezamos a conocer Atenas.
Omitiré contar todo paso a paso por no alargarme. Subimos a una alta montaña, coronada por una iglesia y un restaurante, desde donde se veía un precioso paisaje general de la ciudad. Al día siguiente, mientras Leszek, que ya conocía la ciudad, se iba a la playa, yo hice la obligada visita a la Acrópolis.

Esta última foto la hizo una chica que andaba por allí. Estaba yo preguntándome si sería cuestión de pedirle a alguien que tuviese la amabilidad de ayudarme a demostrar que había estado allí cuando, cual personaje de una historia creado ex profeso para ello, surgió esta chica y, toda feliz, se ofreció literalmente a fotografiarme. ¿Será que se me leen las intenciones en el rostro? Me la hizo, le hice una a cambio -puede que ése fuese el verdadero motivo de haberse ofrecido- y acto seguido desapareció, un poco como diciendo "no te vayas a pensar que estoy intentando ligar, colega".
Y ésta es la montaña desde la que la noche anterior había visto el paisaje de la ciudad:

Subí a la Acrópolis en torno a las diez de la mañana. Decir que estaba lleno de gente es quedarse corto. Así que asumí el rol de oveja y acepté ir a paso de tortuga entre la muchedumbre para ir viendo todo. ¿Sería el exceso de expectativas? No, porque no tenía muchas. ¿Sería la marabunta? No creo. Pero lo cierto es que una vez tuve el Partenón delante, no me pareció para tanto. Tampoco sé qué esperaba, pero sentí poco más entusiasmo que el mero hecho de poder decir que ya lo había visto. Las vista desde allí, además, eran peores que las de la noche anterior.

En Atenas hay más cosas que ver: algunos parques (aunque pocos, al menos por la zona que el turista medio visita), algunos museos importantes, la zona de tiendas... Sin duda pasar al menos tres días entretenido es muy sencillo. Pero no guardo un gran recuerdo de la ciudad. En primer lugar, orientarse por ella es excesivamente complicado; con los mapas troceados de las guías casi imposible, y con una mapa extensísimo y detallado que Leszek tenía seguía siendo una tarea complicada. Hay unos cuantos cruces de tres o cuatro calles a la vez donde, en cuanto uno se distrae unos segundos, pierde el sentido de la orientación y olvida cuál era la dirección teóricamente recta que estaba siguiendo; recuerdo salir del hostal y no poder encontrar un supermercado que unas horas antes había hallado en cinco minutos. Y en segundo lugar, Atenas no es una ciudad bonita, como mi primera impresión me había dado a entender. Es grande, hay cosas que ver... pero pasearse por ella no tiene el interés que debería. Son calles corrientes y molientes, de barrio normalucho, de aspecto gris, y aunque casi todas las ciudades son así en definitiva, Atenas tiene a priori connotaciones de algo mejor. A mí me decepcionó y me llamó poco la atención. Es como si más allá de los recuerdos de lo que fue, no tuviese mayor interés ni atractivo.

En Atenas estaba Charles-Enric, el chico francés que nos habíamos encontrado en Meteora. Le dimos un toque y quedamos con él y su grupo de colegas estudiantes para cenar:

El chico que se encuentra enfrente de mí quizá percibió que tenía un interés muy relativo en hablar con él. No fue nada personal. Se debió a que él era el único español, aparte de mí, en el grupo, y malditas las ganas que tenía de hablar con él pudiendo practicar el inglés con italianos, noruegos, polacos, etc. Leszek tampoco corrió mejor suerte, pues se sentó al lado de una chica polaca.

Visitamos algún bar de ambiente, donde descubrimos que la gente es más bien seria y distante, y al tener un día desocupado planeamos hacer una escapada rápida. Tras barajar varias posibilidades, elegimos Napflios. Probablemente ése no sea el nombre correcto en su versión española, pero acepten barco como animal acuático.
Mi guía era una exagerada, pues en ella se afirmaba que se trataba de la ciudad griega más bonita. Bueno, cierto es que era majica, pero vaya, o tengo la sensibilidad en los pies o son algo exagerados. Resultaba curiosa, sin más, y sobre todo tenía algunos rincones curiosos e inesperados dado el pequeño tamaño de la ciudad.

Es aquí donde se halla ese castillo-cárcel-defensa que ya mostré hace días en mi fotolog -cuyo link, con el nombre de "El fotolog despoético de Diabetes", se encuentra a la izquierda de este texto, en la parte superior-. Por cierto, para ir a Napflios hay que pasar el canal de Corinto; nos alegramos de no elegir el canal como destino para ese día, pues visto desde el autobús, resultó ser decepcionante. Quién sabe si apeándose y atreviéndose a cruzarlo a pie por uno de sus puentes impresiona más al ver su estrechez y su profundidad.

Y llegó por fin el día de la despedida. Vagueamos por las calles de Atenas, tan bonitas ellas, tomamos al anochecer un bus hasta el aeropuerto y a las tres de la madrugada, cada uno voló hasta su destino.

(Continuará)

Grecia (IV): Larissa y Delfos.

2008-08-15T09:53:00.002+02:00

Podíamos elegir entre llegar a Atenas el día en que teníamos reservado hostal pero temprano o bien por la noche; si llegábamos por la noche, entonces nos daba tiempo a ver alguna ciudad más por el camino, así que escogimos esta segunda opción y decidimos ver Larissa. Acerté al anticiparle a Leszek que probablemente íbamos a hacer La rissa y que habría poco que ver, pero bueno, ya que estábamos allí, ¿por qué no ves cuanto más mejor?
La ciudad, pequeñita, no es nada turística; prueba de ello es que casi nadie hablaba inglés aparte de los trabajadores del hostal. Casi nos volvemos locos para localizar la estación de bus, que consistía en comprar los billetes en una tienda de alimentación y esperar en una esquina...
Sólo vimos un par de anfiteatros, uno de ellos pequeñísimo, y sorprendentemente una estatua dedicada a Hipócrates, que por lo visto había nacido -o trabajado, no recuerdo- en esta ciudad:

De nuevo, fue Leszek quien localizó este lugar al toparse con un griego que hablaba alemán. ¡Habrá que aprender este idioma para desenvolverse por el mundo, caray!
Las tiendas cerraban al mediodía, así que poco más hicimos que dar vueltas, ver a una mujer medio pirada que se encargaba de los aspersores de un parque y no hacía más que ir de un sitio a otro como para comprobar que no se habían parado, y hacer algunas fotos del lugar.
Y en bus nos marchamos a Delfos, para ver el famoso oráculo. Nada más llegar, anocheciendo, un hombre nos ofreció habitación en su hostal; como íbamos sin reserva -pa chulos nosotros-, aceptamos y en tres minutos nos habíamos instalado en una habitación no muy mala, aunque sin aire acondicionado, y con una vista estupenda de unas montañas, el pueblo y la luna. Lástima que en foto no se aprecie y no valga la pena que lo muestre aquí.
Paseamos por el pueblo, que está compuesto por varias calles que en zigzag van ganando altura; calles que están cortadas transversalmente por escaleras interminables para los peatones. Eso me permitió hacer mis típicas fotos lineales, que me encantan:

Cenamos en un restaurante asequible comida riquísima, consultamos internet y nos fuimos a dormir.
Por la mañana, como las habitaciones estaban cerca de donde los dueños vivían, nos despertamos con sus gritos y discusiones, fascinante.
El oráculo se encuentra pasado el pueblo, después de caminar por la carretera unos diez minutos. El lugar escogido es impresionante, entre montañas altísimas.

Ni con la guía logré comprender del todo para qué se utilizaba cada uno de las partes de que está compuesto. Hay como dos zonas distintas, una en la montaña y otra en una llanura, al otro lado de la carretera. También hay un museo bastante interesante. Quizá más que el oráculo en sí impresiona el lugar en que todo se encuentra.
Y por fin, al final del viaje, nos esperaba Atenas. Tomamos un autobús y en unas pocas horas llegamos a la gran ciudad.

(Continuará)

Grecia (III): Kalambaka / Meteora.

2008-08-12T08:00:00.001+02:00

Llevábamos ya una semana de viaje y, aunque lo estaba pasando razonablemente bien, nos quedaba la mejor parte. Fuimos a Kalambaka en tren, donde hay una zona de escarpadas montañas en cuyas cimas se han construido algunos monasterios. Desde este sitio os envié las postales, porque me pareció muy bonito.
Nada más llegar a la estación, nos encontramos con un chico francés, que se llamaba, si lo escribo bien, Charles - Enric. Viajaba solo y planeaba encontrarse más tarde con sus compañeros de estudio en Atenas. A mí el chico me pareció mono -luego descubrí que a Leszek también-, así que me pareció estupendo que se uniera a nosotros para visitar el lugar. Y además estaba la oportunidad de farfullar alguna cosa en francés, que me sedujo de inmediato, aunque por mis limitaciones, porque él podía hablar inglés y porque Leszek no sabe francés, eso sucedió poco rato. El chico francés y el hombre polaco descansan:

Cuando estábamos los tres dispuestos a buscar información sobre el lugar, apareció una mujer americana que nos informó sobre lo que había hecho ella para visitar el lugar a lo largo de la mañana. Lo que dijo no nos sirvió de nada al final, pero tengo que mencionarla porque hablaba un inglés maravilloso, éste por el que pagarías para que todos los ingleses y americanos imitaran.

Mis disculpas por no poder, primero, daros los nombres de ningún monasterio; no lo hago, primero, porque se me olvidan los nombres con una facilidad pasmosa, y segundo porque aunque creo que guardo algún folleto del sitio y podría buscarlo, me parece de interés relativo. Cuando vayáis, ya pasaréis por la oficina de turismo, que para eso está. Y segundo, por no poder mostraros apenas nada de los monasterios por dentro. No dejan hacer fotos, aunque Leszek hizo alguna que otra. En todo caso, sólo entramos en uno porque había que pagar, y las vistas exteriores merecen más la pena sin duda.

Mi recomendación es que toméis un taxi, que por unos siete euros os lleva hasta el monasterio más alto; y desde allí os preparéis para ir bajando a patita durante hora y pico hasta que llegáis de nuevo a Kalambaka. Si llegáis al mediodía o así, podéis marcharos por la tarde en tren o bus sin necesidad de hacer noche en el lugar, porque no hay más que ver. Eso sí, entenderse con el taquillero es una odisea, madre mía qué ladrillo de hombre. Con deciros que al final la información sobre los trenes de la tarde la consiguió Leszek hablando en alemán con una mujer... Kalambaka fue, sin duda, un lugar de encuentros interculturales.
Y sin dejar el tema de los idiomas, error estúpido que me costó el pasar un rato extrañado. El taquillero dijo que había un strike de tres días en los trenes. Yo anduve convencido de que eso quería decir error mecánico, reparaciones o algo así. Y claro, flipaba sobre por qué se iban a detener los trenes durante tres días para hacer reparaciones, me parecía desmesurado. Hasta que les pregunté a mis dos compañeros que por qué había ese strike; y Leszek me respondió que para conseguir mejores salarios, como siempre. Fue entonces cuando se me encendió la bombilla y me di cuenta de que strike era huelga, y en fin, me sirvió para reflexionar sobre la paranoia que puede hacerte sufrir el equivocarte sobre o desconocer una palabra concreta.

Charles-Enric se marchó a Atenas y nos dejó su email y número de móvil para que en esa ciudad nos viésemos con su grupo de amigos. Leszek y yo nos marchamos a Larissa. Era una ciudad que prometía poco, pero nos daba tiempo a pasar por allí antes de llegar a Delfos.

(Continuará)

Grecia (II): ferry y Tesalónica.

2008-08-08T08:00:00.000+02:00

Fue en Fira, el centro de Santorini, de vistas estupendas,

donde encontramos por sorpresa un lugar donde comprar billetes para el ferry hasta Tesalónica. Se puede ir en avión, pero cuesta ciento y pico euros y bueno, bastantes gastos íbamos a tener ya como para encima desembolsar esa cantidad extra. De modo que pedimos dos billetes.

La distancia entre Santorini y Tesalónica es de unos seiscientos cincuenta kilómetros, y al ferry le cuesta recorrer esa distancia nada más y nada menos que veinticuatro horas... Dado que en el ferry anterior, cuyo trayecto había durado ocho horas, habíamos pasado un sueño terrible, decidimos preguntar a la muchacha que nos atendió si existía la posibilidad de elegir billete que incluyera sitio para dormir. ¿Debí decir camarote -palabra que desconocía en inglés- o explicarme mejor? No lo sé. Leszek me entendió perfectamente cuando lo dije, pero está visto que la chica no, pues una vez subimos al ferry, comprobamos desconsolados que se nos empujaba hacia una especie de habitación común parecida a una sala de cine o bien a la cafetería; pero la gente que trabajaba en el barco, que hablaba tanto inglés como un alumno español de doce años, no nos comprendió y para mí que el billete no incluía camarote, y que habíamos pagado de más para nada.
Y bueno, toda una experiencia estar de una de la tarde a una de la tarde en un ferry donde las actividades organizadas para entretener a la gente brillan por su ausencia; seguramente porque como se detiene en varias islas a lo largo del camino y los pasajeros cambian, debimos de ser de los pocos suicidas que nos inyectamos sesión en vena de ferry. Dormir fue horrible, hasta mi amigo durmió regulín, que ya es decir. Personalmente, o tenía calor, o la gente molestaba hablando al pasar cerca de mi asiento, o estaban los televisores conectados -y yo si oigo voces no puedo conciliar el sueño, por mucho que hablen griego-... Sólo pude dormir en cubierta, sobre unos bancos, donde el ruido de los motores, monótono, llegaba a no molestar y a anular cualquier otro. Pero a las cinco de la mañana aproximadamente me desperté, pasmado de frío, y no pude dormir. La parte positiva es que pude hacer fotos de la salida del sol, con colores originales:

Y por fin, tras mucha conversación, partidas de dados, sueño mal dormido, etc. llegamos a Tesalónica. Corregiré ahora algo que dije rápidamente en mi primera actualización sobre Grecia: no es del todo cierto que Leszek nunca hubiese estado en Grecia. Realmente ya conocía Atenas, pero no le había importado volver para ver ciudades como ésta a la que llegábamos, que varias personas le habían recomendado.
Y que resultó ser la gran decepción del viaje y los días más desaprovechados, pues habíamos reservado tres noches de hotel y habría bastado quizá con una. Los griegos dirán que Tesalónica es estupenda porque al lado de la calle, muy larga, que está junto al mar, hay decenas y decenas de bares donde pasar la tarde y la noche tomando algo, y en definitiva hay bastante marcha (aunque a nosotros tampoco nos pareció para tanto, quizá porque fuimos incapaces de encontrar bares de ambiente).

Pero para un turista no es para tanto. No es que uno vaya a morirse de asco en la ciudad. Pero en cuanto se pasea algunas horas junto al mar, visita un par de museos, recorre algún parque y averigua que si quiere playa, asombrosamente, debe coger un autobús para ir fuera de la ciudad... pues se acaba ya la gracia y no hay mucho más. Seguro que muchas ciudades españolas tienen tan pocas cosas que ver como Tesalónica, para qué engañarnos, pero es también seguro que nosotros no vamos por ahí vendiéndolas como si fueran la maravilla mundial. Y como Tesalónica suena a que va a ser algo impresionante tipo Atenas y no lo es, pues decepciona. La prueba es que apenas vimos turistas allí.
¿Es normal que con una vista como ésta, la ciudad no tenga playa?

Tesalónica tiene una característica curiosa, más marcada que en las demás ciudades griegas que visitamos: si como peatón uno se pone a cruzar una calle cuando el semáforo se pone verde, descubre horrorizado que en unos tres segundos, máximo cinco, éste se pone rojo y le deja a uno sin haber llegado siquiera a la mitad del recorrido, y obligándole a echar a correr antes de morir griegamente atropellado.
Salimos vivos, afortunadamente, pero miedo da pensar el peligro que supone que un tesalónico, un griego en general, venga a España a darse una vuelta en su coche.

(Continuará)

Grecia (I): Llegada y la isla Santorini.

2008-08-03T10:20:00.010+02:00

Como siempre con antelación, allá por febrero, Leszek y yo empezamos a planear algún destino para visitar en verano. Él ha recorrido algo así como el ochenta y cinco por ciento de Europa, así que le pregunté directamente dónde no había ido. Mencionó una serie de países, entre ellos Grecia, en el que yo había pensando; no porque me llamase especialmente la atención, sino porque entendía que era de estos viajes "obligatorios" una vez en la vida, así que le respondí que Grecia me parecía bien, más que nada porque yo solo por mi cuenta nunca me animaría a ir, y empezamos a organizarlo.
En parte por desidia y en parte por tener una guía confusa con la que alguien poco entendido en las lindezas y geografía griegas hacía cualquier cosa menos conseguir una idea clara de qué había para ver, dejé en manos de Leszek la tarea de decidir el recorrido que seguiríamos. Será la última vez que lo haga, no porque tomase malas decisiones (aunque las hubo, pero involuntarias), sino porque cuando faltan dos días para irte dos semanas a un sitio y apenas sabes qué vas a ver y dónde exactamente vas a estar, te sientes hasta mal. En fin.
Tuvimos suerte y encontramos vuelos, desde Barcelona y desde Cracovia, que aterrizaban con apenas una hora de diferencia, aunque a las tres de la madrugada. Cuando nos juntamos, tomamos un bus a Pireo, ciudad costera cercana a Atenas desde donde un par de horas más tarde subimos a un ferry que en ocho horas nos llevó a Santorini, una de las famosas islas griegas:

Fue un poco horrible pasar ocho horas en un ferry, donde, sin cama, personalmente apenas pude pegar ojo a pesar de que llevaba toda la noche sin dormir. Además, por supuesto nos tocó cerca la típica familia cuya misión parece traer al mundo cuantos más niños mejor.

Una vez llegamos a la isla, como a las dos de la tarde, el puerto está lleno de gente: turistas que también acaban de llegar, policías que regulan el caos y decenas de automóviles y furgonetas de los dueños de los hoteles, que te vienen a recoger porque hay varios kilómetros de carretera cuesta arriba y en curva hasta que llegas a la zona alta más llana.

El hostal era majete, hasta con su piscina, que por cierto no utilizamos porque nos apetecía más ir a la playa, que estaba a cinco minutos a pie. La habitación era razonablemente espaciosa y con aire acondicionado (como iba a ser norma, afortunadamente, en casi todos los hostales), hasta con baño propio.
Lo malo es que nos tocó una habitación que daba justamente allí, a la piscina, y a las mesas y sillas; y si juntas eso con los típicos ingleses jóvenes que están hablando en voz alta desconsideradamente hasta las cinco de la mañana, pues la cosa se estropea. Sólo ocurrió la primera noche, ya que luego se marcharon, pero no sé qué pasa con los ingleses, si es que tengo mala suerte o es que abundan demasiado, porque en Wroclaw (Polonia) me pasó exactamente igual. También es cierto que Leszek no se enteró de nada, pero él tiene la fortuna de tener sueño, quedarse dormido en cinco minutos y ya está, hasta la mañana siguiente.

Pasamos en Santorini un par de días. Está bien, es una isla bonita. Quizá a todas las islas les pase lo mismo, no lo sé, era la primera a la que iba; el caso es que uno no puede desplazarse con libertad por ella, puesto que lo que hay entre montañas son carreteras, así que si no pasa el autobús, uno no puede moverse. De manera que todo lo que vimos en ella fue el hostal, la playa cercana, un pequeño supermercado y Fira, el centro de la isla, donde hay algo de vida, algún museo y vistas bonitas como la que acabáis de ver -así como calles en cuesta para fardar de subirlas en burro, cosa que no hicimos-. Nos perdimos como el setenta por ciento de la isla, que quién sabe si era interesante o no; pero desde luego no me quedaron muchas ganas de ver otras islas, pues aparte de la limitación del transporte, tampoco aportaban más que tranquilidad y una vista bonita, que está bien para dos días pero para poco más.

Comenzó en Santorini nuestro menú a base de coca cola y ensaladas griegas. Aún no sé cómo me pude comer tantas, pues ni el pimiento verde ni mucho menos el tomate me fascinan. Imagino que tenía algo que ver el hecho de estar todo el día andando de aquí para allá. En esta foto en concreto la ensalada griega sólo la toma Leszek; la mía es de atún con salsa rosa -cómo no-, qué buena estaba.

Y estando en Fira, compramos billetes para un ferry hasta Tesalónica...

(Continuará)